Там, где Босфор замолкает - страница 2

И в этот раз – раньше неё.

Он сидел на скамейке. Той самой. На которой она сидела в первый день. Лёгкий ветер развевал его шарф, волосы чуть растрепались. Он не смотрел по сторонам – только в одну точку, вдаль. Казалось, он тоже кого-то ждал.

Она замерла в пяти шагах, спрятавшись за уличный киоск с симитом. Стояла, как школьница. Смешно, нелепо, глупо. Но не могла подойти. Потому что если подойдёт – он посмотрит. А если посмотрит – всё изменится.

Она дождалась, пока он встанет и уйдёт. Потом села на ту же скамью. И положила руку на дерево – в то место, где до неё лежала его ладонь. Там было ещё тепло.

Так продолжалось несколько дней. Он приходил раньше, она – позже. Он – с чаем. Она – с книгой. Они никогда не заговорили. Никогда не встретились глазами. Но оба знали, что другой – здесь. Что это уже не совпадение. Что это – часть чего-то большего.

Иногда он приносил с собой газету. Читал вслух сам себе, тихо, неразборчиво. Его голос был тёплым, чуть хриплым. Мелисса не понимала слов, но слушала звук, будто музыку. Иногда он записывал что-то в блокнот. Рисовал? Писал? Она не знала.

Но однажды он не пришёл.

Час – пусто.

Два – пусто.

Она осталась до темноты. Сидела, как привязанная. Смотрела на мост. И вдруг ощутила – впервые – страх. Не потому что он не пришёл. А потому что ей стало важно, что он не пришёл.

Она ушла домой разбитой. Не потому что он был ей кем-то. А потому что она уже не могла без него. Без этого молчаливого присутствия. Без чувства, что кто-то ещё один слышит, как дышит город.

Следующим утром она вернулась туда ещё до рассвета.

И он был там.

Спиной к ней. В пальто. С чашкой чая. С глазами, полными бессонницы.

Он не обернулся. Но сделал движение рукой – едва заметное. Будто жест приветствия. Или знак, что ждал.

И она поняла: всё только начинается.

Весенний Стамбул – город противоречий. Он просыпается под крики чаек и запах жареного каштана, но дышит сквозняками одиночества. Даже самый яркий базар здесь может казаться пустым, если тебе не с кем поделиться тишиной. Мелисса знала это уже на третий день.

Она снова пришла в то кафе. Уютное, с видавшими жизнь деревянными стульями, с мутными окнами и чайниками, у которых ручки были обмотаны старой тканью. Маленький кусочек другого времени. Она выбрала тот же столик у окна. Там, где вчера сидел он.

Сегодня его не было.

Сердце отозвалось странным чувством – облегчения или разочарования? Или всё вместе? Она заказала чай. На этот раз – без сахара. Хотелось понять, как он пьёт этот напиток. Может, тогда получится понять хоть что-то в этом городе.

В это же мгновение дверь снова зазвенела. Он вошёл.

Шёл медленно, будто знал, что его уже ждут. Подошёл к соседнему столику. Улыбнулся официанту, кивнул. Заказал, не произнося ни слова. Только жестами.

Он не посмотрел на неё. Но и не избежал её взгляда. Просто сел, как будто это был его ежедневный ритуал.

Через десять минут он заговорил первым. Тихо, почти шёпотом:

– Вы снова здесь.

– И вы, – ответила она.

– Это значит что-то?

– Это значит… что чай без сахара – не так уж и ужасен.

Он усмехнулся.

– Я так и думал.

Она изучала его. Лицо, будто вырезанное из терпения. Глаза, в которых не было настойчивости. Только усталое спокойствие. Мужчина, который ничего не предлагает – и потому манит сильнее.

– Почему вы пьёте чай здесь? – спросила она.

– Потому что это место знает, когда молчать.