– Вот, – сказала она. – Это всё, что я нашла.
Марк взял распечатку и начал читать. В ней содержались короткие заметки из старых газет. В одной из заметок сообщалось о трагической гибели Елены Смирновой. В другой – о расследовании её убийства. В третьей – о слухах, связанных с её призраком.
Марк читал и чувствовал, как его охватывает ужас. Всё подтверждалось. Елена Смирнова действительно была убита. И её призрак действительно обитает в его квартире.
Он поблагодарил библиотекаря и вышел из библиотеки. На улице его ждал холодный осенний ветер. Он шёл по улице и думал о Елене. О её жизни, о её смерти, о её призраке. Он чувствовал, что должен помочь ей. Он должен узнать всё о её прошлом. Он должен выяснить, что её держит в этом мире.
Он решил вернуться в квартиру и продолжить поиски там. Он знал, что в квартире могут быть какие-то вещи, какие-то предметы, которые помогут ему раскрыть тайну Елены Смирновой.
Он вернулся в квартиру и начал обыскивать каждый уголок. Он перебрал все старые вещи, которые остались от тётки Аглаи Фёдоровны. Он заглянул в шкафы, под кровать, в старые коробки.
И вдруг он нашёл то, что искал. В одной из коробок он обнаружил старый альбом с фотографиями.
Он открыл альбом и начал листать страницы. На фотографиях были запечатлены люди, жившие в этом доме много лет назад. Среди них он увидел и Елену Смирнову.
На одной из фотографий она была изображена молодой, красивой женщиной с грустными глазами. На обратной стороне фотографии было написано: «Елена, 1938 год».
Марк долго смотрел на фотографию. Он чувствовал, что между ним и Еленой существует какая-то связь. Он чувствовал её боль, её тоску, её страх.
Он закрыл альбом и отложил его в сторону. Он знал, что эта фотография – ключ к разгадке тайны Елены Смирновой. Он должен выяснить, что произошло с ней на самом деле. Он должен помочь ей обрести покой. Но как? Этот вопрос не давал ему покоя.
Шепот на ветру
Сон стал беспокойным. Нет, скорее, сон отсутствовал как таковой. Марк ворочался в постели, пытаясь хоть как-то расслабиться, но тщетно. В голове крутились образы Елены с фотографии, тени в углу, невнятного шепота. Закрывая глаза, он видел длинные, узкие коридоры, уходящие в непроглядную тьму, и безликие фигуры, шепчущие что-то неразборчивое на непонятном языке. Просыпаясь в холодном поту, он судорожно оглядывал комнату, ища подтверждение, что это всего лишь кошмар. Но ощущение чужого присутствия никуда не исчезало, давящее и неотступное.
Днём он пытался отвлечься работой. Заказчики ждали статьи, редакторы – правки, а голова была забита призраками прошлого. Он снова устроился за компьютер, уставившись в монитор с пустой страницей. Но слова не складывались в предложения, предложения – в абзацы, а абзацы – в текст.
В конце концов, он отбросил ручку (да, он всё ещё писал от руки, считая, что так мысли приходят быстрее) и вышел из комнаты. Прошелся по квартире, машинально поправляя висящие криво картины (ещё одно «наследство» от Аглаи Фёдоровны), ища хоть что-то, что могло бы его успокоить.
На кухне, пытаясь приготовить хоть что-то съедобное, он почувствовал ледяное прикосновение к шее. Нежное, но оттого ещё более пугающее. Он обернулся с такой резкостью, что чуть не уронил сковороду. Но за ним никого не было. Только слабый сквозняк из неплотно закрытого окна.
Марк отбросил нож, которым собирался резать лук, и выбежал из квартиры, задыхаясь от страха. Он почувствовал, как его охватывает паника. Ему казалось, что он сходит с ума, что его реальность рушится на глазах.
