Тёплый воздух уходящего лета. Рассказы о словах и встречах, которые меняют всё - страница 7

Удалить.

Отложила ноутбук, взяла в руки телефон.

Сообщения, которые перечитывала в минуты слабости.

Удалить.

Фотографии.

Те, которые возвращали её назад.

Скрыть.

Раньше казалось, что прошлое – это что-то, что не отпускает. Но, может, всё наоборот? Может, оно просто ждало разрешения уйти?

Она отложила телефон.

Кажется, вчерашняя духота была не просто так – прошёл ночной летний дождь. До её окна долетел шелест мокрых ветвей.

Она протянула руку, выключила свет.

Погрузилась в темноту.

Перешла границу тишины. Не боясь её.

Туман опустился на город. Обычно он зависал над рекой на рассвете, прежде чем утреннее солнце растаскивало его по кусочкам, но сегодня небо затуманилось к вечеру, напоминая об обещанном прогнозами похолодании.

Она стояла у окна гостиничного номера, босая, в белом халате, который слегка распахивался у ключиц. Волосы ещё не высохли после душа и тонкими прядями липли к коже. Она собиралась посушить их, выбрать что-то из вещей в дорожном чемодане, накраситься, выйти в город и поужинать. Но всё остановилось.

Город расплывался в туманной дымке. Берег, уходящий к реке амфитеатром, исчезал в белёсой глубине. Где-то там, впереди, угадывался памятник, подсвеченный прожекторами. Свет пробирался сквозь завесу тумана неуверенно, только очерчивая его контуры, придавая зыбкую, почти потустороннюю объёмность. Как будто там было что-то важное, но расплывчатое, как воспоминание.

Внизу, под окнами, проезжали машины. Их самих не было видно – только пятна фар, движущиеся в тумане. Парковые фонари теряли резкость, растворяясь во влажном воздухе.

Она провела пальцами по вороту халата. «Надо будет накинуть что-то поверх блузки, когда буду выходить. – подумала она, – На улице будет зябко».

Некоторое время она не двигалась.

Воспоминания накрыли внезапно – об одном кусочке прошлого. О словах, которые не были сказаны, о взгляде, который остался без ответа. О чём-то, что туман скрыл, но не стёр.

– Ты же знаешь…

Этот голос всплывал в памяти, будто он прозвучал только что, за спиной. Она уже не помнила контекста, только эти два слова и его паузу – долгую, наполненную чем-то таким, чего она тогда не захотела услышать. Или не позволила себе. Она лишь улыбнулась, скользнула взглядом мимо и сказала что-то лёгкое, рассеянное. Потом повернулась и ушла.

Память не сохранила, как именно он смотрел ей вслед.

Она потянула вверх воротник, спряталась в него и опять задумалась, вжимая пальцы в мягкую ткань халата.

Сколько лет прошло? И почему сейчас? Почему именно здесь, в этом городе, где они однажды могли бы остаться, но не остались?

Она не ждала встречи.

Но город будто сам вёл её к этому.

***

Такси двигалось, с сухим шуршанием скользя по вечернему городу. В этот час машин было немного, особенно в центре, где стеклянные фасады офисов уже почти погасли, оставив редкие светящиеся окна, словно островки жизни среди пустых этажей.

Она смотрела на улицы, не всматриваясь. Туман здесь оказался менее плотным, подсвеченным редкими фонарями. Дождя так и не случилось, но в воздухе было что-то влажное, застывшее.

– Здесь? – уточнил водитель, подъезжая к краю бульвара.

Она кивнула, положила в сумку телефон, который во время поездки держала в руках, поблагодарила водителя и вышла.

Воздух был прохладным. Собираясь, она накинула поверх жакета лёгкий шарф, и сейчас машинально куталась в него.

На аллее было пустынно, только редкие прохожие, спешащие домой или уже бездумно гуляющие, дышали воздухом прохладного летнего вечера. Фонари прятались в листьях лип, поэтому свет от них был приглушённым, рассеянным, не таким резким, как на проезжей части.