— По-моему, празднование прошло хорошо, — замечаю я, откидывая одеяло.
Рома, всё это время разглядывающий экран своего телефона, мельком смотрит на меня с соседней подушки.
— Тебе понравилось? — спрашивает так, между делом.
— Еда была отличная. Кажется, твои сотрудники остались довольны.
— Может быть. Удивить их в любом случае несложно. Большинство из них не способны отличить утиный паштет от фуа-гра.
Я не обманывалась относительно человека, за которого выходила замуж, но почему-то в последнее время высокомерие мужа по отношению к каждому, чья сумма на банковском счёте хотя бы отдалённо не приближена к сумме на его собственном, начинает меня раздражать.
— Тогда, может, стоило выбрать заведение попроще «Рауля»? — ехидничаю я. — Если ты знал, что твой выбор всё равно по достоинству не оценят.
— Странно слышать это от человека, работавшего в международной компании, — сухо роняет муж, не отрывая взгляд от экрана своего телефона. — Ты как никто должна понимать, что означает деловая репутация.
— Я как раз таки всё понимаю. Ты устроил этот праздник для себя и для прессы. Именно поэтому не вижу смысла сетовать на недостаточные дегустационные навыки подчинённых.
— И с каких пор ты стала такой язвительной?
— Считаешь, я язвлю? Вовсе нет.
Не дожидаясь ответа, я щёлкаю выключателем прикроватного торшера. После всего, что произошло за последние месяцы, наши отношения с мужем объяснимо ухудшились. До скандалов, конечно, не доходит, но вот такие словесные перепалки случаются едва ли не каждый день. Моя собственная незанятость и постоянная загруженность Романа тоже играют в этом не последнюю роль. Мы с ним никогда не были лучшими друзьями, — слишком для этого разные, — но в остальном неплохо друг друга понимали. Может быть, стоит подумать о совместном отдыхе? Организовать нам обоим перезапуск?
Экран телефона наконец гаснет, и в спальне становится совсем темно.
— Тебе самой праздник как? — звучит примирительно. — Пообщалась?
— Немного. — Мысленно перебираю в голове вереницу лиц, встретившихся мне за вечер, их улыбки и ничего не значащие разговоры. — Я столько в офисе не появлялась. Тем общих ни с кем не осталось.
Повернувшись на бок, я прижимаюсь щекой к груди мужа:
— Ром, я хочу на работу вернуться. А то я в последнее время как выставочная болонка: то сплю, то по клиникам и салонам мотаюсь.
— Другие жёны тоже мотаются, и ничего. В спортзал запишись, картины рисуй, или чем там все остальные занимаются? За деньги развлечений много можно найти.
Терпеливо глотаю это пренебрежительное предложение, не желая снова ссориться. Мы с Романом женаты шесть лет, и лишь полгода из них я не работаю. Неужели нескольких месяцев достаточно, чтобы списать меня как безмозглый хлам?
— Если ты считаешь, что работа — это всегда необходимость зарабатывать деньги, то ошибаешься. Не нужно приравнивать меня к безделушке. Если не хочешь возвращать мне место в твоём офисе, я буду искать подходящие вакансии сама.
— Упрямая ты всё-таки. — Ладонь мужа треплет моё плечо и спускается на поясницу. — Ладно. В понедельник поедешь вместе со мной в офис и там подумаем, что и как.
Не успев получить удовлетворение от этих слов, я вытягиваюсь как струна, потому что рука Ромы собственнически проталкивается под резинку моих пижамных штанов.
— Давай-ка, Стелла. — Он нетерпеливым движением подталкивает меня вверх. — Поскачи на мне немного.
