И мысли – как «оперы» без понятых
Вникают в любую проблему.
Там взгляды – как в пасмурный день жалюзи,
А фразы похожи на тест;
И дети формата съезжают с оси,
Сканируя тайный реестр.
Теперь Шопенгауэр курит бамбук
И Гегель обуян хандрой;
Локатор инсайта отбился от рук
И вводится в чувства пароль.
И всякое слово звучит терминально,
С налётом машинной хандры:
«Винду проапдэйтил? Поюзай финалку…»
Чем дальше – тем круче дары…
«Душа креативна? Релиз мне на брифинг!
И фейс не забудьте апгрэйдить…»
«Инфа» да «имхо» виртуальны, как мифы,
В тонах от Паскаля до Фрейда.
О, асы жаргона, кудесники слога,
Вам свой бы язык сотворить;
Но мне же милее родимое слово,
Я корни хочу сохранить.
И вы извините, что я не спросил,
Как шарм загружать в интерфейс;
Я больше люблю засекреченный тыл
И непредсказуемый рейс.
Но вот незадача, – бывает пробел
В делах, одиозных, как дуст;
Вчера я плясал, голосил и гудел,
А ныне – печален и пуст.
Какой-то пацан мне всерьёз предложил
С устатку в тоске «хотдогнуть»…
Я вроде в миру никому не хамил,
Теперь одному не уснуть…
Будь ближе, родная, – мне тяжко от фраз,
В которых я – как маргинал;
Мне было бы проще зажечься без фаз,
Когда на устах – мадригал.
Так вот оно – в сердце сиянье основ
Того, как легко быть собой!..
Но только реальность ясна и без слов;
Я видел весною убитых птенцов,
Где жизнь не бывает игрой.
