– Я быстро сотру эти ужасные воспоминания, – произношу, когда он занимает водительское место.
– Не сомневаюсь, – усмехается друг и заводит мотор.
– А что за клуб и где он? – интересуюсь по пути.
– Называется «Аврора» и находится в центре, там очень круто, я сам в таких местах не был ещё, – откровенно восхищается.
– Интересно даже посмотреть, – хмыкаю, отвернувшись к окну, где за стеклом ночные огни города.
Насколько крутой клуб, я понимаю, стоит нам подъехать к парковке. На входе стоят два бугая размером с мою гардеробную и с такими лицами, будто они надзиратели в тюрьме, а не охранники в клубе. Пропускают внутрь нас с лёгкостью, едва Никита своё имя называет, и, сдав верхнюю одежду в гардероб, мы заходим через закрытый тяжёлыми шторами проход.
Громкая, но приятная музыка заполняет огромный зал, где уже полно народа. По кругу у стен расположены столики с диванчиками, в самом центре невысокая сцена с шестом, на котором вертится девица в одном белье. Прямо большой бар, где на стульях сидят люди, и три бармена, которые умело жонглируют бутылками.
– Нам сюда, – кричит Никита и, взяв меня за руку, ведёт к витой лестнице.
Поднявшись, мы оказываемся в вип-зоне, где длинный стол накрыт закусками и разной выпивкой. Здесь уже собрались друзья Никиты, некоторых я знаю, но не всех. Пока друг здоровается со всеми, я подхожу к стеклянным перилам и будто стою на балконе, откуда открывается вид на всё помещение. В том числе на вип-зону с противоположной стороны.
Взгляд находит до боли знакомое лицо, и я даже несколько раз моргаю, решив, что это лишь моя фантазия. Но иллюзия испаряется, когда Кузнецов с той стороны салютует мне бокалом.
По-хорошему мне надо сделать вид, что не заметила его самодовольную рожу, отвернуться, веселиться и праздновать день рождения друга, ведь я сюда за этим приехала. Отвлечься от мыслей о Кузнецове, забыться и побыть свободной от его преследований. Но я всегда забываю, кто этот человек, и вряд ли смогу нормально отдохнуть, зная, что он сидит напротив и смотрит на меня. Именно поэтому я сейчас, ведомая злостью, направляюсь на другую сторону вип-зоны, стараясь идти ровным шагом и не споткнуться на высоких каблуках.
Не верю я в такие совпадения, особенно когда дело касается Кузнецова. Если он оказывается там же, где я, значит, это опять часть его плана.
– Вы меня преследуете? – спрашиваю, дойдя до его столика и наклонившись к его лицу.
– Выслеживаю, – с лукавой улыбкой отвечает. – Охотник жертву выслеживает, – добавляет, будто я с первого раза не поняла.
– Вы козёл! – тычу пальцем в него, кипя от негодования.
– А ты очень красивая сегодня, – произносит, и на миг я даже теряюсь от его слов, кажется, даже щёки румянцем покрылись.
– Оставьте меня в покое хотя бы на один вечер, – вроде требую, но звучит как мольба.
– Кузнец, ты нам девчонок уже организовал, – раздаётся над моей головой, и когда поворачиваю голову в сторону звука, меня моментально окутывает запах алкоголя, смешанный с сигаретным дымом.
– Девчонки будут позже, – отвечает мужчине с уже блестящими глазами.
– Да ладно, эта тоже ничего, – проговаривает тот и кладёт свои лапы на мою талию.
Я даже подумать не успеваю, как вырываю стакан из рук Кузнецова и выплёскиваю его содержимое в лицо пьяного мужика.
– Руки свои при себе держи! – кричу, подавшись вперёд.
В нос проникает запах яблочного сока, непонимающе хмурюсь и какого-то чёрта принюхиваюсь к стакану в руке. Точно, яблочный сок, это что, господин Кузнецов не пьёт?
