Нынче не цветут на даче розы,
Не щебечут в рощах соловьи…
Очень странные метаморфозы
Происходят летом в наши дни.
И милее роз мне стал шиповник,
И дороже радости – печаль —
Та, что душу до краёв наполнит,
Словно кровь священная – Грааль.
Так люблю я лип святые рощи
И изгиб светящийся реки,
Дуб столетний отыщу наощупь
И коры поглажу завитки!
И не звук – ценю теперь молчанье,
Чтоб подслушать сердца нервный стук,
И строкой перечеркну страданья,
Чтоб запеть душой, воскресшей вдруг!
