Вновь дёрнулся состав. Поплыл перед вагоном
не сдавшийся годам старушечий базар.
Чужой мальчишка мне махнул рукой с перрона:
улыбка в пол-лица, лучистые глаза.
Я вспомнил отчий дом у станции Любимой, –
всё детство за окном гремели поезда.
Придумал, что они провозят счастье мимо,
чтоб выплеснуть его в большие города…
Прошло немало лет, но всё же я невежда
в вопросах бытия. А жизнь моя – в пути, –
поскольку вдруг решил, что счастье где-то между
стремленьем ехать вдаль – потребностью сойти.
Задумаюсь порой, стараюсь оглядеться:
«А что же я ищу?..» И снова слышу вздор:
«Что ищешь – потерял на станции из детства,
и путь назад закрыл сердитый семафор».
В прихожей
Туфли милой – у порога,
на крючке – плащ, цвета вишни.
Подойду к нему – потрогать, –
и – счастливый, как мальчишка.
Эти вещи – атрибуты
полноценной жизни, славной.
Дама в доме – это круто!..
Только быть желает главной.
Злая память – будто губка:
вижу я, нажав немножко:
здесь другой висела шубка,
были тут её сапожки…
…Месяц, два – и всё сначала, –
от повторов скучно в мире.
От любви – душа устала,
и опять в моей квартире
лишь мои остались вещи.
Ах, как сладок вкус свободы!..
Удалось в потоке женщин
отыскать спасенье брода.
В доме – мирно, а в прихожей –
аскетичная картинка:
мой пиджак из чёрной кожи,
а под ним – мои ботинки.
В прощальном вальсе
Уныло в грунт вжимаю тело:
«Перетерпи, потом – беги!..»
Возможно, снова стану смелым, –
когда за холм уйдут враги.
Когда их серые шинели
исчезнут мирно с глаз долой, –
тогда рвану – туда, где ели,
помчусь оврагами домой!..
Но разве свет вновь станет белым,
лишившись чести и борьбы?..
Пусть никогда не стану смелым, –
но жалким трусом мне не быть!..
Пусть не вернусь к старушке-маме,
но через жуть и дикий мат, –
я непослушными руками
сожму холодный автомат.
Давай, дружище, поднимайся, –
коротким будет этот бой.
И облака в прощальном вальсе
пройдут к востоку над тобой.
В следующей жизни
Я в следующей жизни не напишу ни строчки:
схожу с молитвой в церковь и там зажгу свечу.
И после – мыслить в рифму уж не сумею, точно,
А главное, стихов я – писать не захочу!..
Я буду бизнесменом, а может, кем-то круче, –
Зауважают пули мой крепкий медный лоб.
А кто с мечом припрётся, тот от меня получит,
Как говорят в народе, – по первое число!..
И ни для наслажденья, ни просто так, от скуки –
Марать бумагу будет мне вовсе ни к чему,
Ведь что сейчас волнует и причиняет муки, –
Не то что близко к сердцу, – и к заду не приму!..
И буду жить я классно – уверенно, красиво,
Взирая на поэтов несчастных свысока, –
Презрительно и даже немножечко брезгливо.
Но… в следующей жизни моей. Ну а пока…
Поскольку не умею другого ничего я –
Пишу стихотворенья, – стишата, так сказать.
Но все, кому читаю, – смеются надо мною;
Советуют мне с этим занятьем завязать!..
За что мои творенья с издёвками поносят? –
Ну никаких изъянов я в них не нахожу!..
Но раз они признанья и денег не приносят, –
Вот это докропаю и, точно, – завяжу!..
Мечты о светлой жизни – хорошее начало!..
Мечтать же легче с неким количеством деньжат.
Моя метла-подруга, наверно, заскучала;
Ну что ж, пора за дело. Ох, руки как дрожат!..
Познаний много ль надо, чтоб с нею управляться?
(Зачем пять лет мозгами ворочал в МГУ?..)
Нетрудно догадаться – с конца какого браться,
И вот уже я – профи: двор вымести могу!..
А ну-ка – расстараюсь, трудом по лени вмажу, –
Пусть на икру не хватит, но будет в доме хлеб!..
И дворик станет чистым, и господа не скажут –
