Затем снова приходит Андриан. Момент его появления чувствую очень остро. Он ложится возле меня, обнимает и он такой горячий, успокаивающий, что я жмусь к нему в попытке согреться и, наконец, согреваюсь. С этой минуты засыпаю по-настоящему. Во сне мне видится наша ссора, жуткий пустырь, темнота, только на этот раз схватка не выглядит столь ужасающе. Сон стёр пугающую резкость мужчины, оставив лишь будоражащие кровь поцелуи, и я тону, захлёбываюсь в новых для меня ощущениях. Я пока не знаю, какое им дать название. Они как ростки, проклюнулись еле-еле. И получается, что руки и губы Андриана, действующие на грани наглости, тем не менее возбудили. Вытащили из меня нечто новое. Ласки требовали ответа, и мужчина добился их. Рядом с Андрианом мне хотелось быть такой же, как он. Отвечать ему со всем пылом, тоже требовать ответ. И что-то мне подсказывает: он дал бы его. И я бы не отдышалась.
Подумалось. А сумела бы я хоть сколько-нибудь отпихиваться от жениха, если бы тот был нежен? Хочется с уверенностью сказать да, и гордо задрать нос, но в глубине души тоненький голосок нашёптывает, что нет. Не устояла бы. Отдала бы Алмазову самое дорогое, а потом мучилась бы своей неправильностью. Он и так… Почти всё взял, что захотел. Полноценный страх я почувствовала только тогда, когда он уехал.
− Ксания, ты как?
Вынырнув из сна, вижу реального Андриана. Он рядом со мной. Взъерошен. И, судя по теням под глазами, не спал всю ночь. Ноутбук возле его колен на кровати, но отложен. Решив, что мне это снится, я покачиваю головой и облизываю пересохшие губы.
− Пить хочешь?
Андриан встаёт, наливает воды в стакан и даёт мне. Помогает пить, поддерживая руки и стакан за донышко, а затем аккуратно укладывает меня обратно. Поправляет подушки. Даже лоб трогает, проверяя температуру. Безумие какое-то. Его поведение настолько не вяжется с привычным образом жёсткого бизнесмена Алмазова, что я дополнительно уверяюсь в нереальности происходящего. Царство Морфея не отпускает меня, вот и мерещится… всякое. Не может Андриан быть со мной среди ночи.
− Спи, − шепчет Андриан, и я проваливаюсь в темноту.
Второй раз просыпаюсь рывком. На этот раз я одна, чувствую это очень ясно и голова лёгкая, свежая. Так же остро понимаю, что комната не моя. И кровать. Это осознаётся спиной, по прикосновению тела к постельному белью, и ещё нечто эдакое в воздухе… Сам воздух. Не ошибиться, даже не открывая глаз. Я не дома! Подскочив, судорожно оглядываюсь по сторонам. Я спальне. Комната незнакомая. Это спальня. И спальня такая… мужская. Очень мужская. Шестое чувство кричит, что это спальня Андриана. Господи, ну как так-то?! Мне ничего не приснилось! И когда только успел! Оххх… Как же мне хочется ошибаться!
Пользуясь одиночеством, внимательно оглядываюсь по сторонам. В спальне доминируют серо-синие тона, лаконичность во всём, мужской минимализм царствует на всю катушку. И в каждой вещи угадывается аура Андриана, словно он оставил на них свой отпечаток. У меня захватывает дух. Я в святая святых. И тут же вспоминается, как Андриан объявился у нас дома, унёс меня на руках. Чтобы уложить в свою постель. Паника накрывает с головой.
− Так, Ксания, подожди, − шепчу сама себе. – Ты можешь ошибаться. Это может быть просто комната, одна из многих, − противоречу интуиции, воющей в полный голос. – Было бы неплохо получить сведения со стороны.
