Папка с её фамилией. На рабочем столе. Марина не могла не открыть. Внутри – файлы. Фото. Отчёты. Сканы её резюме. Скриншоты с камер наблюдения в офисе. Переписка с HR. Даже вырезки из соцсетей.
Самое страшное – дата папки: задолго до её приёма на работу.
Артем знал о ней заранее. Её сердце застучало в ушах.
Следующий файл назывался: «Сценарий: Фаза 1 – Влечение»
Под ним: Фаза 2 – Сближение. Фаза 3 – Контроль.
Она больше не могла дышать. Это не была импровизация. Не эмоции.
Это был план. Он её выбрал. Он наблюдал. Он управлял каждым шагом. Даже первой ночью. Даже тем, как он её «проверял». И, возможно… она не первая.
Рука дрожала. Она закрыла папку. Отошла от стола, будто он обжигал. В голове звучал только один вопрос:
«Сколько таких, как я, у тебя уже было?»
Он вошёл в кабинет через секунду. Улыбался. Как всегда.
Но теперь она уже знала: эта улыбка – не ласка. Это – хищник. И она – трофей. До вечера она не могла дождаться, когда сможет поговорить с ним.
– Сколько их было до меня? – Марина влетела в кабинет, захлопнув за собой дверь. – СКОЛЬКО?!
Он медленно поднял взгляд от бумаг. Спокойный, как всегда. Слишком спокойный.
– Ты о чём?
– О чём?! – её голос сорвался. – О том, что я – часть твоей чертовой игры! Папка с моим именем? ФАЗЫ?! Это не чувства, это сценарий!
Молчание. Он не пытался отрицать.
– Артем! Я доверяла тебе, – прошептала она, – а ты изучал мои реакции, как лабораторную крысу. Ты не влюблялся. Ты тестировал. Как быстро я сдамся. Как глубоко меня можно сломать.
Он поднялся. Подошёл медленно.
– Успокойся. Ты перегибаешь.
– НЕ ТРОГАЙ МЕНЯ! – Марина ударила его по груди обеими руками. – Ты больной! Ты…
Звук был коротким, сухим, как хлопок кнута. Его ладонь врезалась в её щеку с такой силой, что её голова дёрнулась вбок, волосы рассыпались по лицу. Марина отшатнулась.
Кожа горела, будто прижатая к раскалённому металлу. Она прижала ладонь к щеке, чувствуя, как под пальцами пульсирует жар, как онемение сменяется болью.
Глаза наполнились слезами – не от боли. От ужаса. От предательства собственного тела, которое до сих пор дрожало от его прикосновений. Он замер. Будто сам не ожидал. Его рука всё ещё была поднята, пальцы слегка дрожали. Взгляд метался – ярость? Раскаяние?
Но он не подошёл. Не сказал ни слова. Только стиснул зубы, будто боролся с чем-то внутри. Она побежала. Выскочила из кабинета, не слыша собственных шагов.
Коридор плыл перед глазами, голова гудела, а щёки горели – стыд, злость, страх.
Вечер. Дверной звонок. Один. Два. Три. Она сидела на полу, закутавшись в плед, прижав колени к груди. Не хотела открывать. Но он не уходил.
Звонок снова. И снова. Потом – тихий голос за дверью:
– Марина… открой. – Пауза. – Я… я не могу так. – Его голос дрогнул – она никогда не слышала его таким. – Пожалуйста.
Она открыла. Он стоял с цветами. Без пальто – видно, выбежал сразу. Волосы взъерошены, глаза красные, губы сжаты. Настоящий? Или ещё одна игра?
– Прости… – он выдохнул, словно эти слова рвали его изнутри. – Я не должен был…
Рука потянулась к её лицу, но она дёрнулась назад. Он сжал кулаки, глядя в пол.
– Я схожу с ума от тебя. Понимаешь? – Голос сорвался. – Я всё запорол. Но я правда…
Он замолчал, будто боялся сказать последнее слово. Но оно вырвалось:
– Ты мне очень дорога.
Слёзы. Они текли по её щекам – горячие, солёные, беззвучные. Она не знала, чему верить. Но тело уже предавало её. Губы искали его.
