В (Ы) ХОД. Стихи. Книга #2 - страница 2

Вокруг расслабленные люди, а не гориллы,

Океан, бриз и волны,

Ну и где-то на глубине киты —

Делают этот мир более полным,

Своей огромной любовью,

Весящей больше тонны,

И существующие

для мира, гармонии, красоты.

Кто автор этой дороги жизни,

Кто научил тело требовать больше жести,

Показал массу не в пользу себе открытий,

Поселил в шумный город, выдал страх смерти,

Отнял детей, не родившихся, но желанных,

Заронил в речи колкости, унижения,

Кто сказал, что всё это данность,

Что в финале всегда поражение,

Что осталось только сражение

За себя и свою свободу,

Засучив рукава, шаг в усталость,

Кто сказал, что гореть нам в аду,

Что и выбора не осталось?

Кто сказал, что много работы —

Это единственный способ выжить,

Кто учил, что отдых, как шоты —

Яркие вспышки событий?

Без навыков благодарить,

Из впечатлений внутри компот,

Как должно было быть, но не стало.

Вокруг несовершенно.

Поиском «кто» занято всё свободное время.

Внутри клокочут вулканы, ползают тараканы,

Жжёт раскаленная лава,

Вроде, идти сыто-пьяно, но почему-то не очень нужно,

И так тяжело просыпаться рано.

Очень не хочется считать себя автором.

Проще идти к чужим целям, упиваясь сюжетом.

Но если признать, что жизнь здесь одна, только эта,

Что нет остановок – летит кометой.

Что на пути всегда выбор. Какой?

Автор пишет автопортреты.

Каждый. Сам. Не кто-то другой.

Без компромиссов и пируэтов.

Своей рукой.

Делая в пропасть шаг,

Проверь, что близко вода,

Научись быть с собой, как дома.

Не говори на важное «ерунда»,

Не надейся, что разрулится всё потом,

«Как-нибудь так» превращается в «никогда».

Шизофренические пророчества

Пестреют на дне болотца,

Их увидит лишь тот, кто пройдет до конца,

Рискнёт не-водой наполниться,

Сотрёт маски с лица.

Окажется, что идти вовсе не хочется,