Там, под крышкой, золотится фольга.
– Ну давай, отрывай ее, – ноет приковылявший к нам Саня. – Там наверное пиво, импортное, я слышал про такое.
– Пиво говоришь? – оживляется Олег, протыкает фольгу шариковой ручкой и приникает ртом к отверстию.
Через секунду он морщится и, чертыхаясь, утирает рот платком.
– Там какой-то горький порошок, вроде кофе, – шипит сквозь зубы.
– Ну-ка, ну-ка, – отбирает у приятеля емкость Саня и приникает к отверстию бледным носом.
– Точно, пахнет сгущенным кофе, но почему он высох? – смотрит на меня прозрачными глазами Саня.
– Не знаю, – пожимаю я плечами, интендант говорил, что напиток.
– Вот суки! – наливаясь злостью гудит Олег. – Уже и в подплав стали туфту гнать. Выкинь ее на хрен!
– Что за шум, а драки нету! – слышится со стороны кормы, и из люка появляется коренастая фигура нашего «бычка», капитан-лейтенанта Мыльникова.
Как всегда, когда его не вздрючит командир, Сергей Ильич весел и жизнерадостен.
– Да вот, – встав с кресла, демонстрирует ему злосчастную банку Ксенженко. – Какой – то суррогат вместо сгущенного кофе загрузили.
– Суррогат говоришь? – берет Мыльников у мичмана банку и осторожно нюхает содержимое.
Потом его глаза превращаются в щелки и «бычок» заливается смехом.
Ничего не понимая, мы недоуменно переглядываемся, а Саня из-за его спины, крутит пальцем у виска, – чокнулся.
– Эх вы, тундра, – насладившись нашим видом, констатирует Сергей Ильич, усаживается в свое кресло и сообщает, что в банке кофе, но не сгущенный, который, слегка разведя кипятком, на лодках выдают на завтрак, а растворимый. Такой он пил в Египте, где в свое время бывал с дружеским визитом.
– Так, Королев, давай по быстрому в офицерскую кают-компанию, притарань кипятку, – бросает он мне. – Щас попробуем.
Когда через несколько минут я возвращаюсь в отсек с горячим чайником, на крышке пульта стоят четыре мельхиоровых кружки (презент от работяг из Северодвинска), в которые Сергей Ильич извлеченной из сейфа серебряной ложечкой, засыпает коричневый порошок.
– Давай, – кивает он на чайник, и я лью кипяток в кружки.
Он густо темнеет, вспухает венчиками золотистой пены и по отсеку разливается чудный аромат.
Сергей Ильич берет одну из кружек, осторожно прихлебывает и довольно мычит.
– Не иначе бразильский, – выдыхает он. – Чего пялитесь, пейте.
Мы пьем. Кофе крепкий, с легкой горечью и нам нравится.
– В него бы еще сахару, – смахивает со лба выступивший пот Саня.
– Нельзя, – отрицательно вертит головой капитан-лейтенант. Он убивает вкус.
После второй кружки мичмана оживают, и мы дружно хвалим напиток.
– Ну вот, – ухмыляется Сергей Ильич. – А говорили суррогат. И чего вы у меня такие дремучие?
Затем, выяснив откуда, он прячет банку к себе в сейф (а то весь выхлебаете), и выдает нам короткую лекцию о пользе черного кофе.
– Так он что, импортный? – кивает Саня на сейф.
– Скорее всего да, такой технологии в Союзе нету.
Потом начинается, проворот оружия, проверка корпуса на герметичность и нам становится не до разговоров.
Впоследствии выяснилось, что это была одна из первых партий растворимого кофе, выпущенного в Москве по отечественной технологии и поступившая для апробации в подплав.
А через несколько лет, в середине 70-х, он поступил в продажу. И качество, кто помнит, было не в пример нынешнему. Умели тогда делать.
