Несколько постояльцев уже возмущаются.
Сотрудники на ресепшене только разводят руками. Неизвестно, когда ситуация наладится.
— В описании отеля указан вай-фай, — настаивает пожилой мужчина, показывая свой планшет. — Мне срочно нужно подключиться к сети.
— Извините, сэр, к сожалению, мы ничего не можем сделать. Необходимо подождать некоторое время.
— Сколько? — с раздражение бросает тот. — Мне надо срочно отправить письмо. Это не ждет.
— Боюсь, штормовое предупреждение действует до утра.
Просто прекрасно. А мне казалось, хуже быть не может.
Остаюсь внизу, заказываю кофе и усаживаюсь в кресло за одним из столиков. Дождь уже начинает барабанить по стеклам. Крупные капли расплываются на гладкой поверхности.
Гипнотизирую взглядом экран мобильного.
Сети так и нет. Пробую разные варианты. Перезагружаю телефон. За соседним столиком двое подростков тоже пытаются что-то настроить. Безуспешно.
Раскаты грома звучат все ближе и ближе. Вспышки молний ослепляют. Еще немного и дождь расходится на полную. Льет так, что ничего за окном не разглядеть.
Впечатление, будто открывается грозовая бездна. Неукротимая стихия выходит из-под контроля. Гром прокатывается отрывистыми раскатами. Ливень отбивает барабанную дробь. Молнии рассекают небо. Ослепительные, резко очерченные. Высоченные деревья, высаженные напротив крыльца отеля, клонит напором ветра.
Если так и продолжится, то… может быть меня просто не смогут отвезти в тюрьму? Если погода станет еще хуже?
А она похоже, станет.
Сейчас главное — тянуть время по максимуму. Кажется, этот шторм играет мне на руку. Хочется верить, что так.
Еще одна чашка кофе. И еще.
Меня начинает подташнивать. А происходящее за окном все больше смахивает на сцены из фильма-катастрофы.
Поднимаюсь наверх. Снова к себе. Чем больше времени проходит, тем сильнее бушует непогода.
Связь так и не появляется. Механически провожу пальцем по дисплею. Идет поиск сети.
Даже если у Лютого что-то получилось, я об этом не узнаю.
Только бы за мной не пришли. Только бы…
Но в один момент раздается стук в дверь. Между раскатами грома.
А я же могу и не слышать. Могу быть в душе. Или еще где-нибудь? Не важно. Пока что я никак не реагирую.
Стук повторяется, становится все более отчетливым и гулким.
— Мисс! — доносится из коридора.
Похоже, один из тех типов. Кажется, узнаю голос.
Впиваюсь пальцами в подлокотники кресла.
Нет. Никуда я не выйду. Открывать им дверь уж точно не собираюсь. Пускай выламывают.
Разумеется, дверь никто не выносит.
Слышится мелодичный щелчок. И срабатывает электронный замок.
Ну да. У них есть ключ-карта.
К чему лишний шум, если все можно взять на ресепшене?
— Мисс, вам нужно пройти с вами.
— Нет, — качаю головой. — Не нужно.
Незнакомец хмуро смотрит на меня.
— Я никуда не пойду, — говорю. — Буду кричать. Сейчас внизу куча людей. Я устрою такую истерику, что…
— Не советую, мисс. Вам лучше пройти с нами по-хорошему.
— А что мне терять?
— Мы доставим вас в любом случае, — невозмутимо замечает он.
Видимо, его коллега придерживается другого мнения, потому что направляется ко мне с мрачным видом.
— Осторожнее, — летит ему в спину. — Осману не понравятся синяки. Если только он сам не захочет их оставить.
5. 5
Как там инспектор говорил?
Женщин он пока что не калечил.
Пока что…
А это тогда — что? К чему?
Нужно соображать быстро, и мне в голову не приходит ничего лучше, чем выдать:
— Мне нужно в туалет.
