Вдохновение. Путь к новым смыслам. Дневник одного проекта - страница 4

– Точно, нет.

– Золотистый мяч в руках молодой женщины – учителя физкультуры: золотой шар плавно движется по одной руке, ловко подхватывается другой, мяч на груди спортсменки, она делает мостик…

– Это – мое, но на третьем месте.

Я разворачиваю свиток, на нем появляется текст “Заметки из прошлого”:

“Все на нас влияет и определяет наш вкус. Но мы не всегда об этом помним: слишком много информации, мы не успеваем осознать ее, освоить, найти ей место в своей жизни. Влияние образов в детстве огромно, жаль, мы редко помним об этом потому (это мое субъективное мнение), что для многих детей переход в школу – стресс, сил на выживание и адаптацию в первом классе нужно очень много, не до прекрасных осознанных воспоминаний, полученных в детском саду. Однако, именно они, живые детские воспоминания и хорошая подготовка к школе (а это значит адаптация к школе без особых проблем), могут быть крыльями для успешной и счастливой жизни наших воспитанников, самостоятельному преодолению всех препятствий!

А к этой счастливой жизни воспитанников готовят воспитатели, несущие свет и огромный творческий потенциал. Как же отзывчивы и многогранны эти люди!”

В один из рабочих дней я рассказала педагогам о своем опыте обучения литературному творчеству, публикации книги и предложила им выполнить несколько творческих заданий для раскрытия вдохновения принести свои тексты: прозу, стихи, эссе, интервью, что-то, что уже написано.

Несколько коллег быстро откликнулись. Удивительно, какими живыми, яркими оказались их произведения! Они как будто бы растворили бесплодные “пыльные разговоры”, открыли зрение Любви. С некоторыми произведениями я хочу познакомить и вас, дорогие читатели.

ИЗ ЧЕРДАЧНОГО

Оксана Харитонова

… Если бы я была городом, я бы была городом летним.

Летним, маленьким, провинциальным… Наверное, южным. Тихим, утопающим в зелени. С уютными улицами, и переулками, неожиданно возникающими за поворотом.

С прогретой солнцем обеденной ленью, когда даже собаки не могут

заставить себя подать голос, и только провожают тебя глазами, даже не поднимая морды, лежащей на пыльной земле.

С розами, вьющимися по заборам-сеткам. С янтарным медовым виноградом, свисающим над головой в маленьких двориках. С резаными яблоками, рассыпанными на раскалённых крышах веранд…

С тёплым песком – пылью под ногами, когда ступаешь босыми ногами, как будто по шёлку. И пыль просачивается сквозь пальцы…

…Если бы я могла быть городом, я была бы городом, пронизанным солнцем…

…Если бы я была городом, я была бы городом осенним. В котором много-много разноцветных клёнов. Ярко-жёлтые, ржаво-зелёные, багрянцево-красные шуршащие листья. И ниточки блестящей паутины, иногда просверкивающей в синем ещё небе.

Октябрь. Последние прощальные тёплые дни. «Утренники» на траве холодным искрящимся бархатом.

А домА… ДомА, чтобы не выше двух этажей. Чтобы видны были маковки церквей и соборов, отражающие золотые блики солнца.

И колокольный звон в уже прозрачном осеннем воздухе. Далеко-далеко. Плывёт…

Если бы я была городом.

…Если бы я была городом, я была бы городом зимним. Вернее, его беззвучной окраиной, занесённой снегом.

Я бы любила раннее-раннее утро, когда все ещё спят. И только редкие такси везут по замёрзшим улицам к вокзалу тех, кто торопится. Торопится в тихие, надышанные, посапывающие купе. Уехать, покинуть меня. Ради других, может быть, более желанных городов.