К тому же был он неуловимо, но все-таки слишком интеллигентен для провинциального мента, как будто дома он читает Акунина, а не Корецкого. Как сказал однажды Плющ, увидев у Палыча по телевизору сцену из какого-то сериала:
– Ментов с такими хвостами не бывает…
Герой фильма, майор милиции, действительно носил длинные волосы, перехваченные резинкой.
– Что, выгоняют из органов за неуставную форму одежды? – ехидно спросил тогда Платонов.
– Нет, просто те, кто носит такую прическу, не идут туда работать, – спокойно парировал Плющ.
Вот и сейчас что-то неясное мешало Владимиру Павловичу поверить своему вновь обретенному родственнику, как будто сзади у того виднелась косичка до пояса. Платонов даже покосился на собеседника, желая удостовериться, так ли это.
– А вы меня навестить приехали, Сергей, или по своим делам каким-то? – вдруг спросил он.
Но «сын» был или настоящим ментом, или очень хорошо подготовленным человеком.
– Я должен допросить тут одного персонажа, – без паузы ответил он, – по факту хищения на строительстве. Конечно, можно было прислать «отдельное поручение», но я попросил Кузьмича, это наш полковник, направить меня сюда – хотел с вами встретиться. Дорога и гостиница за казенный кошт, а питаться на свои.
«Гостиница? – обрадовался в душе Владимир Павлович. – Это хорошо. Ночевать я его теперь не оставлю и совесть будет чиста – не на вокзале придется жить. А вообще мент, хороший сыскарь мне бы сейчас пригодился. С другой стороны, не сдавать же ему племянника? А впрочем, почему и нет? Если он пришел ко мне и все про меня знает, значит, я давно у них в разработке. Отложим в сторону вопрос, кто они и зачем я им понадобился, просто признаем, что знают они про меня немало, может быть, пасут, слушают телефон. И про мой интерес к Лериной и ее племяннику должны быть в курсе».
– Так у вас здесь знакомые коллеги должны быть? – то ли спросил, то ли сказал утвердительно Платонов.
– Конечно, и немало, – немедленно согласился Сергей, – я же здесь не в первый раз… А вам какая-то помощь требуется?
«Была не была…»
– Мне хотелось бы найти одного человека, – медленно начал Владимир Павлович, – а я не понимаю, как это сделать.
– Что мы про него знаем? – «сын» достал из кармана потрепанную записную книжку и дешевую ручку. – Имя, фамилия, отчество, место жительства, дату рождения? Он москвич?
– Если бы я знал все это, – саркастически сказал Платонов, сомнения все еще жили в нем, – зачем бы я к вам обращался?
– Но если мы не знаем о нем ничего, – почти обиделся Сергей, – то мы ничего о нем не узнаем.
Сраженный таким, совершенно в духе Козьмы Пруткова, афоризмом, Владимир Павлович решился.
– Его зовут Руслан, – Платонов вспомнил словоохотливых кумушек, – ему, я думаю, около двадцати лет, и я знаю, где он жил около года назад.
– Это уже лучше, – Сергей старательно записывал. – Можете дать словесный портрет разыскиваемого?
«Все-таки – мент, – решил Платонов. – Может, я напрасно на него грешу? Почему у его матери не мог быть другой мужчина, она от него родила, а сыну сказала, что папа живет в Москве?»
– Никогда в жизни его не видел, но приблизительно знаю, где живет человек, который смог бы его опознать.
– Что-нибудь еще про родственников или знакомых? – «сын» явно очень хотел понравиться «отцу».
– Единственная его родственница, – Платонов вздохнул, – о которой я знаю, сегодня погибла.
Пока он не сказал ничего, что вывело бы их на конкретного человека, но надо было решиться и идти до конца и рассказывать все или почти все, хуже будет, если Сергей узнает о смерти старухи сам.
