Да, девочки такие девочки. Мы твердим «нет», а подразумеваем «да». Но я искренне просила оставить меня в покое, просто потому что так страшно мне не было никогда.
И все же его настойчивость дарит небольшую, но надежду. Что у нас сложится. Ведь если он готов бороться, то, может, бабочек пока не стоит дихлофосом травить? В общем, поживем – увидим.
И я жду.
Лишь когда наконец забиваю на Марата и мысленно даже посылаю его вместе с бабочками, когда уже в третий раз пересматриваю восьмую серию «Сплетницы», а сцену поцелуя в лимузине и того больше, приходит сообщение.
«У тебя все хорошо?»
О, танцы на кровати я устраиваю дикие. Прыгаю и радуюсь, как будто все-таки выиграла билет на концерт. Хотя нет, сильнее.
Выдерживаю паузу – я же леди – и только после отвечаю ему.
«Где твои манеры, Олейник?»
Наигранно возмущаюсь, а сердце ликует – мол, я же тебе говорило, а ты не верила. Ему не все равно!
«Норм»
Очень скупо и безлико добавляю почти сразу, но каждая буква кричит призывом: позвони, позвони, позвони! Вот только как ему догадаться об этом?
А в следующую секунду я резко сажусь, потому что он каким-то неведомым образом догадывается. Мне даже принять вызов удается не с первого раза – так руки дрожат.
– Д-да?
Боже, я еще и заикаюсь?
– Уже на все согласна?
Услышав насмешку в его голосе, я улыбаюсь, но всеми силами пытаюсь скрыть и не выдать себя.
– Только не с тобой.
– Ну-ну, не начинай, – вроде бы возмущается он, но тут же меняет тон на обычный. – Как день прошел? Что делаешь?
Боже, что между нами происходит и почему мы разговариваем так, будто это для нас в порядке вещей?
– Собираюсь, нормально прошел.
– Собираешься куда? – удивленно спрашивает Марат.
– На «Погружение».
– А, точно. Оно ведь завтра.
Волна разочарования затапливает меня. Я самой себе не признавалась, но так надеялась, что он тоже поедет. У мажоров, конечно, имелись и другие развлечения, но в прошлом году они ездили со всем потоком. Правда, снимали отдельный дом и закатывали вечеринку там.
Просто, когда мы заполучили такую шикарную гостиницу, я подумала… Блин, зря.
Пауза затягивается.
Ну и ладно. Будет пару дней вдали от Марата обо всем рассудить.
– Что-то еще хотел спросить? – язвлю я.
– Ага, – заявляет он, будто только и ждал моего вопроса. – Скучаешь?
Боже, да, да и еще раз да!
– И не мечтай.
Вешаю трубку и громко смеюсь. Нет, у меня однозначно сдвиг по фазе из-за Олейника.
Я снова включаю ноутбук и смотрю на Чака Басса, который опять и опять целует Блэр на заднем сиденье. Думаю о том, что ее первый раз был неидеальным, но это не помешало парочке остаться вместе и даже пожениться в конце концов. Да, спустя шесть сезонов и сотню тысяч проблем, и тем не менее. Чем мы хуже?
Меня отвлекает стук в дверь. Я даже думаю, что мне показалось, но он повторяется. Черт! Я быстрее бегу к зеркалу и поправляю волосы. Уже знаю, что, если это Марат, то я его впущу.
Правда, взглянув в глазок, я разочарованно выдыхаю. За дверью стоит незнакомый мужчина в яркой форме.
– Кто? – громко спрашиваю я.
– Доставка.
– Я ничего не заказывала.
– Доставка для Алены Ферлей, – читает он с бумаги и называет мой номер телефона и адрес, – верно?
Я открываю, и мне протягивают сумку с вещами. Ставлю ее в коридоре и вздрагиваю, когда вижу на нижних ступеньках второго парня. Тот подносит букет, и я невольно ахаю. Откуда столько белых пионов в ноябре? Моих любимых.
