на запасное русло…
опасность письменности
тем и велика,
что все улики остаются на века,
гораздо проще ветру –
взял и отшутился устно,
его не видно, он неуловим,
хотя последствия удачных
каламбуров
бывают очень грустны…
не замечает он ни лет, ни зим,
не признает ни ангелов,
ни гарпий, ни амуров…
возденешь руки к небесам,
а там – и холодно,
и пусто…
27.06.17
ростки буравят смуглую кору,
на воздух, к свету рвутся из ствола,
упорно, жадно, безоглядно –
обманчива ранимость
изумрудного наряда,
прочней алмаза
их решимость навсегда
покинуть закольцованную мглу,
расправить листьев набухающие крылья,
начать самостоятельный полет
по новой неизведанной орбите,
в цветах черемухи –
как в мыле,
парить как можно дольше,
если повезет,
побег удачен, что ни говорите!
28.06.17
а клен
как клоун на арене
поклоны миру бьет
и бьет,
но, то ли шутки плоски,
то ли просто мимо
проходят…
тик-так – из года в год,
уже и позвоночник
еле гнется,
уже и поредела желтая листва,
из куплетиста
он уж превратился
в мима,
из зрителей осталось только
солнце,
и то вот-вот уйдет
за облака…
29.06.17
все может быть
на расстоянии руки –
доступнее, чем кажется
сначала,
всего-то – взять и подойти,
пришвартоваться просто
у причала,
сойти на берег, углубиться в дали,
забыть о том, что чайки
прокричали,
довериться кукушке
времена настали,
пора в лесу бродить
как сок
среди сосновых
исполинских ног…
30.06.17
все ниже, и ниже
ласточки почерк,
сигналы тревоги над самой землей,
ну, вот и закончила…
что это – очерк?
Перо просвистело черной косой –
и вместо строчек –
ветер, ветер…
и это – все? И продолжения
не будет?
А что она еще могла,
когда на плоском камне,
как на блюде,
ей крылья-строфы
придавила
мгла…
02.07.17
уже почти не чувствуют
ни благодарности, ни страха,
ни почтенья
птенцы, что вылетают из гнезда –
все вытесняет вирус
заразительной свободы,
и даже память бледной тенью
преследует с оглядкой
где-то там –
внизу,
пока окрепшие стремительные
крылья
пытаются впитать в себя
пустую высоту…
так хрупки, ненадежны всходы
воздушных неприкаянных
растений,
никак не могут зацвести
на этом северном
ветру…
15.07.17
нагрев
до обморока
расшумевшийся ручей,
на грех гордыни
рано или поздно
унижением ответит,
попутно
медленно отпустит
на вольные хлеба
от древней яблони
побеги
свежей тени…
17.07.17
от каждой капельки
расходится кружок,
надбровные
обозначая дуги,
а где-то в глубине
засел зрачок –
как будто маленький
рачок
клешнями водит
под водой,
дрожа,
к глазному дну
прижавшись
в ослепительном
испуге…
23.07.17
от дома сохранилась лишь стена,
в оконные проемы
вселилось небо собственной персоной,
вместо обоев нынче облака,
на птиц теперь рассчитаны приемы,
под слоем тишины тяжелой, сонной
одна лишь синь – во все глаза
уставилась на очарованных прохожих,
не видевших еще таких чудес,
а ветру – что – он только «за» –
гуляет без преград, ничто его не гложет –
с завидной легкостью
наперевес…
08.08.17
страсть к обладанию – из области
инстинктов,
от истины там – только слабый писк –
кислотный жалобный звучок,
а голос крови темен,
строг,
его претензии – судебный иск,
а приговор –
самый суровый из вердиктов,
вот все, к чему стремился –
получай,
разве не этим бредил
днем и ночью,
когда дыхания хватало лишь на хрип,
из-за чего лишь чудом
не погиб…
теперь стоишь на пьедестале прочно,
и свысока бросаешь взгляды,
как бы невзначай…
вот, новость, скажешь – ну и что?
А ничего –
