— Спасибо, — благодарю водилу, покидая салон его авто. — Заскакивай в понедельник в отдел, посмотрим, что можно решить по твоему вопросу, — напоминаю Косте уже в приоткрытое окно.
— Да ладно, пока сам, — тушуется он, — но на заметку возьму, — подмечает он и, попрощавшись со мной, срывается с места.
Моя тачка стоит там, где я ее вчера оставил. Забираюсь в остывший салон, и пока мотор прогревается, брожу бесцельным взглядом по редким прохожим. В голове ноль идей, куда двигаться дальше. Дома — одинокие стены, и мышь в холодильнике удавилась, а на полках кухонных шкафчиков запросто можно отыскать паутину.
Как говорит моя бабуля, «Женской руки тебе не хватает, Артемушка». И улыбается, подкладывая на тарелку очередной блин, обильно поливая его медом, сдабривая сметаной и творожком. От короткого воспоминания во рту моментально скапливается слюна, а желудок напоминает об отсутствии в нем чего-то более аппетитного, чем протеиновые батончики, закинутые в него перед тренировкой.
Выезжаю из тихого переулка на оживленную автомагистраль и уверенно направляю своего железного мерина в сторону одного из крупных мегамоллов. Фудкорт пестрит различными вывесками точек питания на любой вкус. А меня привлекает лишь одно кафе — проверенное, то, в котором уже, можно сказать, с порога, пахнет настоящей мужской едой: стейками различной прожарки, запеченными овощами на гриле, салатами и многим другим, что непременно порадует и насытит даже самый привередливый желудок. Приветливая девочка-администратор за небольшой стойкой протягивает меню дня и, подозвав свободного официанта, желает мне приятного дня.
Столик в удалении от входа, за плетеной изгородью. Тихая, располагающая к отдыху и сытному обеду атмосфера вызывает желание расслабиться, заказать все самое вкусное и наслаждаться гастрономическим кайфом, что я, собственно, и делаю. Не часто в моем плотном и весьма загруженном графике жизни выдаются такие моменты безделья, а раз выпали, надо пользоваться.
Лишь спустя часа два я, насытившись и телесно, и духовно, покидаю уютное заведение и спускаюсь на цокольный этаж в продовольственный гипермаркет. Брожу между стеллажей и витрин бесконечно долго, а когда подхожу с полной тележкой к кассе, подмечаю, что большая часть продуктов не из моего продуктового набора.
Бабуля любит вот эти конфеты, а без брикета вон того пломбира с шоколадной крошкой не пустит даже на порог. Да и колбасные изделия — те, что предпочитает она. И много чего еще.
Видимо, подспудно мой мозг напоминает мне, что я — вконец оборзевший внук, который не навешал старушку охренеть как много времени.
4. ГЛАВА 4
АРТЕМ
Вечереет. Легкие сумерки окутывают пригородную дорогу, и блики от фар встречных машин бьют по глазам. Сбавляю скорость, неспешно плетусь в потоке автолюбителей, решивших, как и я, сменить суету города на загородную тишину. Несколько часов пути пролетают под аккомпанемент шороха шин и басов роковых треков.
В деревню въезжаю, когда на землю опускается ночь (по местным меркам, естественно). В редких домах горит свет, а в бабулином лишь тускло мерцает окошко на кухне.
— И чего это ты на ночь глядя, да еще и без предупреждения? — раздается с крыльца немного ворчливый, но все же добродушный голос бабы Мани. — А если бы я не одна была? — укоряет меня она.
— А с кем? — Закрываю ворота, загнав во двор свою тачку. — С дедом Матвеем, что ли? — как всегда, шучу я, зная их взаимную «любовь».
