Подруга пишет: помнишь фото, где
Осенний день, вино и нам по двадцать?
И серый город, тонущий в воде,
Судьбе не хочет всё-таки сдаваться.
Лишь позже будут роли, короли,
Дворцы (крыло – не взмах полы плаща ли?).
А там – мы «отрывались как могли»
И «ничего себе не обещали».
Седые Парки были к нам щедры,
Поскольку пряли времени довольно.
Когда мы выходили из игры,
Порой, конечно, нам случалось больно.
Весь мир тогда лежал у наших ног,
И обращались: кущами – гребёнка,
Ручьём – платок. Нас выводил клубок.
Но, как обычно, «рвётся там, где тонко».
Вот мы и повзрослели. Старый сад —
Сентябрьской грусти странная оправа.
Мне постоянно хочется писать —
Как леденцы, привязчива забава
Сплетать слова. Запомнить каждый шаг,
И взмах ресниц, и лёгкий трепет мака,
Пути бродяг, желания бумаг
И постоянный, жадный поиск знака.
Никто заветной тайны не постиг.
Привычен быстрый взгляд и резкий жест нам.
Мы принимаем вынужденный миг
И миримся с его несовершенством,
