Вынуждены. Через не хочу - страница 4

– Ты щас в тупик там упрёшься. Выход отсюда с другой стороны дома. Садись, говорю. Поехали.

– Просто так поехали? – запыхавшись, на нервяках дерзко спрашиваю я, делая акцент на словах "просто так".

– Нет, сложно, – уверенно отвечает.

И я сажусь, потому что дождь, как на зло, начинает хлестать меня по оголённым плечам и рукам.

– Чё? Наотдыхалась уже? Или шампанского перепила? – спрашивает странно спокойно. Недавно только вылетел из квартиры как бешеная собака.

– Недопила. Как и ты.

Ухмыляется.

– Зачем остановился? Непутёвые малолетки сами дорогу в состоянии найти, – вырывается у меня на эмоциях.

– Зачем села? Не боишься, что бицухи водить не умеют? – снова чрезвычайно спокойно.

Как он это делает? Тренировался что ли?

– Ты ж сказал, что не все мозги…

Тормоз. Светофор. Пауза.

– Тебя папа не учил, что нельзя садиться в машину к незнакомым?

– Нет у меня папы. Я ж непутёвая, – теперь и я равнодушно отвечаю.

Хмыкает.

– А если путёвая, чё по квартирам чужим трёшься по ночам? – ловлю на себе снова всё тот же брезгливый взгляд.

– Тебе-то что. Мне, кстати, на Ленина надо. На следующем перекрёстке поверни направо.

Кивает.

– И всё-таки? Ты не ответила.

– И всё-таки вы хотите об этом поговорить. Приходите ко мне на следующий сеанс, предположим, завтра, в девятнадцать ноль ноль.

– Эт чё ещё за херня? – брови взлетают вверх.

– И всё-таки почти все перетекли в бицухи, – закатываю глаза.

– На психолога учишься? – наконец-то по-нормальному спрашивает он.

– Хотелось бы. Подала документы. Жду результаты зачисления, – нормально отвечаю я.

– Так ты же говорила, что уже работаешь? Я так понял, не учишься нигде.

– Плохо слушаешь. Не слышишь. Это проблема большинства людей. Я говорила, что нашла подработку. Это разные вещи.

Ловлю на себе удивлённый вдумчивый взгляд.

– И чё там делаешь? На подработке? – интересуется дальше.

– На этой пока и сама точно не знаю. На следующей неделе первый раз иду только. А вообще хожу окна мою, уборку делаю.

Молчит. Всё внимание на дорогу.

Подъезжаем к моему дому. Старенький, трёхэтажный, серо-черный, он выглядит удручающе. Опять ловлю себя на мысли, что мечтаю отсюда побыстрее перебраться куда-нибудь.

– Сюда приехали? Правильно? – выглядывает из окна на улицу парень с несломанным носом.

– Правильно, спасибо, – киваю.

– Будешь должна.

Слышу, уже выходя из его старенькой иномарки.

Офигеваю.

Поворачиваюсь назад, встречаю взгляд прищуренных глаз, выдаю ему на полном серьёзе:

– Аня отдаст за меня. Ещё и сама добавки попросит.

Он не догоняет. Серьёзно? Вижу по лицу. И добавляю:

– Всё-таки, вы это, заканчивайте руками махать. А то последние перетекут, – показываю указательным пальцем на виски.

Улыбается! Дошло. Ну слава богу!

Машина трогается с места. А я иду к своему подъезду.

Уже поднимаясь по лестнице на второй этаж, слышу, как отчим орёт на мать. Вадик, кажется, плачет.

Останавливаюсь на пару секунд на предпоследней ступеньке.

Ненавижу! Зачем она вышла за него. Ещё и ребёнка родила.

Жила бы себе спокойно и дальше, приводила бы домой иногда этого своего Алика, он хотя бы не пил никогда. И фрукты часто приносил. И утром всегда в шесть стабильно уходил. Но четыре года назад в её жизни появился Игнат. И в моей автоматически. Даже имени такого раньше не знала. Мать залетела. Они поженились. И буквально сразу после свадьбы началось: скандалы, вечно недовольный муж, его наглые дружки у нас на кухне, бухло, дым сигарет, блевотня в туалете. Но самое ужасное, мать начала с ними иногда пить. А после того, как родился Вадик, отчим вообще с катушек слетел. И начал иногда ко мне приставать. Сначала липкие взгляды, потом со временем поглаживать начал своими гадкими руками. А в последнее время так и вообще стал открыто мне говорить, когда совсем напьётся : "Пойдём потрахаемся, пока мать на работе."