День полотна скручивает в вечер,
И в предстоящей той вечности
Будет та же глухая стужа.
И кажется, сейчас забывается
То, что, может, и не было.
Она такая чистая и ничего не читала,
Только Солнце и Небо за Господа почитала.
Я перед иконой не молюсь
И не прошу продлить мне жизни…
Нет, кто что ни говори,
Есть женщины – одно блаженство,
А может быть, и совершенство,
Но голос тайный говорит мне: – Зри!
Всё запуржило, запорожило,
На полустанке осталась одна.
А вы, мысли, идите, идите,
Я вас тоже немного знаю.
В сущности, я злодей,
Рыло бы мордой прикрыть.
Какие могут быть дела,
Когда в фате деревья?
Я в мелодию трепетно вслушиваюсь
Чувств былых, почти позабытых.
Я погружен в сиянье утра,
Она идёт со мной.
Когда с гармонией сверяясь,
Отбросишь тварной жизни хлам…
Ты вспомни обо мне,
Когда тебе ничем я не обязан.
На самом деле не безделье,
Работа подспудная идёт,
И в подсознательном хотенье,
Упрямо линию свою ведёт.
Надеюсь я, стихи мои,
О бедные! Пойдут по миру.
Любовь обман, она лишь кажет свет,
А тени прячет.
Перед лицом товарищей своих
Торжественно смеясь: – Ха! Ха!
Пылинки на солнце танцуют,
В мажорном аккорде сливаясь…
Природа снегом себя припудрила,
Солнцем румяна себе навела
И вся стоит без огреха,
В небо нацелены стройные ноги ореха.
Жизнь не вечна – это точно,
