Провожу ладонью по ушибленному затылку и стреляю взглядом в лобовое, потом снова перевожу на отца.
— Пап, — зову его. Поворачивает ко мне голову, удобнее перехватывая руль. — Тут такое дело…
У него телефон звонит. Это по работе.
— Извини, Миш. Надо ответить, — снимает трубку с подставки. — Подержи мысль две минуты, и я тебя выслушаю.
18. Глава 18
Миша
Может оно и к лучшему. Такие новости в движении запросто могут привести нас к ДТП. Откидываю спинку сиденья в полулежачее. Закрываю глаза. Меня накачали обезболивающим, но тело всё равно ноет. Больше внутри, будто битой что-то мне растрясли в кашу. Скрестив руки на груди, засовываю ладони под мышки и стараюсь удержать себя в моменте, где я готов рассказать отцу о своём невъебенном косяке.
В машине тепло, и меня вырубает.
— Миш, — отец аккуратно толкает в плечо.
Сонно моргаю, глядя на светящиеся окна нашего дома. Со стоном поворачиваюсь к родителю.
— Ты поговорить хотел, — напоминает он. — Передумал?
— Нет. Но тебе не понравится.
— То, что произошло сегодня, мне совсем не понравилось. Есть что-то хуже?
Отец садится вполоборота, облокотившись предплечьем на руль. Напряжённый, уставший и всё ещё злой на меня на самом деле за то, что не отступаю и не отказываюсь от Аиши.
— Есть.
Лучше сейчас я сделаю это сам, чем потом переклинит Светку, и наша с ней история всплывет в самый неподходящий момент.
— Я … — смотрю в глаза отцу. — С женой твоей спал.
В тусклом свете салона у него расширяются зрачки и глаза становятся гораздо темнее. Он встряхивает головой, сжимает пальцы в кулак до хруста. Прокашливается, расправляет плечи, принимая более агрессивную позу. Молчит.
— Это было примерно месяца через три-три с половиной после вашей свадьбы. У тебя тогда завал серьёзный случился. А мы с пацанами нажрались. Я домой приехал. Ну и … Всё случилось. Потом ещё пару раз с ней сталкивались в кровати. И всё.
Опускаю очень много деталей про то, что Светка сама ко мне в штаны залазила, про то, что ночью в комнату приходила и будила минетом, и про недавний душ тоже молчу. Она дура. С меня это вины никак не снимает. Не валить же на бабу.
— Прости, я мудак.
— Охренеть, — хрипло выдыхает отец, разворачиваясь лицом к лобовому.
Кладёт руки на руль и ложится на них лбом. Ударяется несколько раз в тыльную сторону ладоней и застывает.
— Тебе ж семнадцать было тогда. Первая? — совсем невесело усмехается он.
— Практически. Прости…
— Домой иди, — тихо требует он.
— Я могу на квартиру уехать.
— Домой иди, я сказал! Вернусь, чтобы здесь был! Уедет он! — лупит ладонью по рулю и жёстко сжимает его пальцами.
— Извини, — повторяю ещё раз.
Выталкиваю своё побитое тело из отцовской машины и закрываю дверь. Еле успеваю отскочить. Он резко стартует с места и вылетает в открытые ворота. Покачиваясь, стою еще пару минут, пялюсь в подсвеченный уличными фонарями проём.
Это всё? Отца у меня больше нет? Не простит ведь. Я же понимал. Я бы не простил.
Решаю побыть хоть немного послушным сыном напоследок. Иду в дом. Поднимаюсь к себе. Запираюсь. Стягиваю футболку и смотрю в зеркало на красно-синюю полоску под рёбрами. Реально, чудом остался без разрывов и переломов.
Рожа отекла. Под глазами тоже синяки. На переносице, на скуле ссадины. Губа разбита и припухла. Как в таком виде Аише показаться? Она же ещё больше испугается.
Уснуть я всё равно не смогу. Поднимаю все подушки. Сажусь на кровать, облокачиваясь на них спиной. Ставлю ноутбук на бёдра и, глянув на часы в правом верхнем углу, открываю браузер. В поисковой строке вбиваю запрос: «Мамедов. Грузоперевозки».
