Длинный хищный седан с кожаным салоном и так-то не плелся…
- Довезу уже, - сообщает, - До дома. А то мало ли… Где живешь?
- Я сама как-нибудь, - мямлю, чувствуя, что внутри все напрягается. Я же не ошиблась, сев в эту машину? Со мной и так изрядно дерьма в жизни случилось, не хотелось бы, чтобы совсем уж… - Я еще за продуктами хотела зайти, а то…
- Так давай поедим. Я тоже голодный. Составишь мне компанию, - отзывается. И с таким напряжением...
У меня хороший слух. Я отлично различаю оттенки эмоций.
Все.
Паникой снова накрывает. Сразу вспоминаются рассказы про маньяков. Которые всегда выглядят вот прилично. Те парни были просто бандитами - а этот маньяк. Вот точно. Поверить в то, что он не просто человеколюбие проявил, но я ему еще и понравилась настолько, чтобы поужинать… в полвторого ночи?
Ага-ага.
- Остановите машину, - говорю тихо.
- Не глупи, я не собираюсь ничего плохого делать… - с уже ощутимым раздражением.
Что-то в нем не то.
Что-то во всей этой ситуации не то.
Или со мной. Со мной, правда, давно не все в порядке… уже несколько лет как.
- Остановите машину, - говорю громче.
- Послушай...
Я была бы не я, если бы не принимала решений быстро. Иногда это меня в такие неприятности вгоняло, что как вспомню - вздрогну. Иногда спасало.
Я не знаю, какой это случай.
Просто открываю дверь. На полном ходу.
Хорошо, что я пристегнута. Рывок - и дверь чуть не отрывается вместе с моими руками.
- Блять, ненормальная! - орет маньяк и резко жмет на тормоз. Или на тормоз сначала жмет, а орет потом.
Тормоза визжат громко. Хорошо, что ночь, и на проспекте пусто. А я отстегиваюсь уже…
- Стой, психованая! Дверь закрой, высажу тебя!
Вот так бы сразу. Как мне надо было. Без вот этого всего, что девушек пугает…
Он только останавливается, а я уже на улице. И гитару с заднего сидения утягиваю. Не прощаюсь, нет… У него лицо такое, что так и кажется - если я хоть слово скажу, пришибет.
Меня потряхивает немного. Захожу в ближайший магазинчик, покупаю шоколадку и сладкий чай в жестяной банке. Прошу у заспанной продавщицы телефон, такси вызываю. И не собираюсь думать, что обо мне этот мужик подумал! Если он хотел что-то плохое сделать, то вообще пофиг. А если хорошее… ну так хорошие люди не думают же плохо о таких, как я?
Только что-то свербит внутри… Странное ощущение. Которое я никак не могу поймать. Списываю на адреналин и усталость и выкидываю из головы. И на следующий день стараюсь не замечать его. Неохота тратить на это время и силы.
Долго с наслаждением моюсь и иду в кафе недалеко от моего дома, то ли завтракать, то ли обедать. Готовкой я себя не утруждаю - питаться в одного дешевле во всяких забегаловках, чем забивать холодильник продуктами, которые все равно пропадут.
А когда выхожу…
Понимаю, что такое свербело.
Он опять передо мной. Маньяк этот. Кажется даже в том же пальто и на той же машине. Только за рулем там кто-то другой сидит.
А мужик вот он. Рядом.
- Вы не просто так ночью подошли ко мне, да? - константирую и делаю шаг назад.
- Я хочу поговорить, - поднимает руки вверх, демонстрируя отсутствие оружия. Наверное его на всяких тренингах научили, что это помогает расположить к себе. Хренушки. Меня это не располагает.
- А если я не хочу? - прищуриваюсь, - Вряд ли я вас поразила своей красотой, поэтому вы преследуете меня. Так зачем я вам? О чем вы собрались разговаривать?
- О мальчике Ярославе и том, что ему нужно.
