Тело ватное, музыка бьётся где-то внутри меня. Я подкрашиваю губы, обновляя помаду, распускаю волосы и опрокидываю очередной шот текилы, закидывая в рот лайм с сахаром. Алкоголь уже идёт гораздо легче, разнося по телу легкость.
Забираю сигарету у сидящего в кресле напротив меня Ярослава и гулко затягиваюсь. Дым окутывает лёгкие, но дышать становится легче - вот такой вот парадокс.
- Может, достаточно уже? – спрашивает Ярослав. Слышу его тяжелый вдох, щелчок зажигалки - он прикуривает ещё. Парень больше не пьет. Я его встряхнула на кладбище. Так-то лучше. Мужчина всегда должен держать контроль в руках. А я… А я пьяна, да. И меня несет. Ещё раз глубоко затягиваюсь, поднимаю голову и выпускаю струйку дыма в лицо Ярослава.
- Ой, выключи контроль, я тебе его не отдавала, - усмехаюсь я, тушу в пепельнице сигарету, беру телефон, смотрю на время и вижу пропущенный звонок от неизвестного абонента. Набираю номер, пара гудков, и мне отвечает такой глубокий, пронзительный, но спокойный голос:
- Ты где?
- Ммм, - усмехаюсь в телефон. – И вам добрый вечер, господин адвокат.
Яр удивленно приподнимает брови, вслушиваясь в разговор.
- Вечер был бы добрым, если бы ты не напивалась сейчас в клубе. - Пьяно улыбаюсь и вновь откидываюсь на спинку кресла, закрывая глаза. Мне нравится слушать этот глубокий голос.
- Если ты знаешь, где я, к чему спрашиваешь? Не находишь это нелогичным?
- Возле клуба тебя ждёт машина с охраной. Ты немедленно едешь домой.
Когда произносят слово «немедленно», обычно повышают голос, либо срываются на эмоции, но Доронин до безобразия спокоен. Словно выполняет скучную работу, будто автоответчик, монотонно произносящий записанную кем-то речь. Ах да, так и есть. Он же всего лишь нанятый персонал моего деда. Дрессированный породистый цербер.
- Знаете, Мастер, я не опускалась у ваших ног и не обещала вам продать душу. Поэтому не могу удовлетворить вашу просьбу. Будьте добры, избавьте меня от своей опеки. А проще говоря, идите вы в жопу, Мастер! – скидываю звонок, отключаю телефон и закидываю его поглубже в сумку.
- Мастер?! – с недовольством спрашивает Яр, нервно прикуривает ещё одну сигарету.
- Не бери в голову, - поднимаюсь с кресла, кидаю в него сумку, одёргиваю платье, потуже затягивая кожаный пояс, и встряхиваю волосы. Хочу выйти из випки, мне нужны толпа, музыка громче и бар. Но Яр хватает меня за руку и тянет на себя, больно сжимая мое запястье. Началось! Я приступы ревности не заказывала. Увольте.
- Объясни! – агрессивно требует он. Но мне не страшно. С его стороны это, скорее, отчаянье, чем злость.
- И тебе я тоже ничего не должна. Могу послать по заданному маршруту вместе с Мастером, - наклоняюсь и уже шепчу ему в ухо: – Он, знаешь ли, очень интересный собеседник. Можете пообщаться по дороге на хрен, - резко одергиваю руку, освобождаясь от его душного плена, и покидаю комнату.
Спускаюсь к пьяной толпе. Мы на одной волне. Оглушительная музыка вызывает всплеск бодрости и эйфории. Играет что-то модное, чему все подпевают и бьются в ритме басов. Иду в эпицентр качающейся толпы, ловя их ритм. Тело начинает двигаться само собой, а сердце бьется в такт музыке. Хорошо. Закрываю глаза, отдаюсь музыке. Она единственная может мной владеть.
Меня перехватывают чьи-то сильные руки, пытаясь влиться в мой танец. Очень наглые руки и резкий запах парфюма, смешанный с алкоголем. Выворачиваюсь, оглядываюсь. Молодой парень лет двадцати шести. Высокий, подкаченный, с наглой ухмылкой и короткой стрижкой. Он что-то говорит, ухмыляется, но из-за музыки я ничего не слышу. Да и не хочу слышать. Парень приятный, но мне неинтересно. Игриво отталкиваю его, качаю головой и сбегаю к бару.
