К месту преступления подъезжает уже знакомый автомобиль, и я ложусь на живот, накидываю капюшон на голову и готовлю фотоаппарат. Точнее убеждаюсь, что вспышка на этот раз точно не сработает, и приближаю картинку. Из машины выходит Белов и ещё один мужчина со странной бородкой и круглыми очками на носу.
— И что ты хочешь, чтобы я здесь нашёл? — спрашивает он, поправляя сумку на плече.
— Паша, я уверен, что ты что-нибудь да найдёшь, иначе я бы тебя сюда не привёз, — отвечает ему Белов.
— Ты никак не угомонишься, да? — Паша, как оказалось, задаёт вопрос, застыв на месте и повернувшись всем корпусом к Белову.
— Я не могу, — вздыхает следователь.
— Выпрут с работы, может тогда дойдёт, — качает тот головой.
— Меня? Выпрут с работы? — усмехается Белов. — Шутишь?
— Да-да, ты лучший следователь в этом городе, с начальником на короткой ноге, и ты скорее сдохнешь, чем ментовку бросишь…
— Полицию, — поправляет его Белов.
— Конечно, полицию, — неохотно кивает Паша и, наклонившись, ступает в ограждённую зону.
Минут двадцать этот Паша исследовал место преступления, и, к моему удивлению, он всё же что-то находил и пинцетом бросал улики в полиэтиленовые пакетики. Белов ходил рядом, особо ему не мешая и ничего не спрашивая. Пару раз ему кто-то звонил, но он отвечал коротко, и я не смогла ничего уловить, но продолжала всё фотографировать, особенно то, что находил этот Паша. Судя по всему, парень с полицией не имеет ничего общего, и исходя из того, что я узнала сегодня в кафе от двух болтунов, Белов к делам этих группировок доступа не имеет. А вот по их разговору с Пашей я поняла, что следователь плевал на правила, и, кажется, ведёт он своё личное расследование.
Когда мужчины направляются к машине, закончив все дела, я выключаю фотоаппарат и опускаю голову ниже. Белов уже и дверь открыл, чтобы сесть и уехать, как на всю округу раздаётся песня всем известной группы.
…Пошёл вон, я не сошла с ума
Пошёл вон, я всё решу сама…
Сердце ускоряет свой ритм, пока я трясущимися руками пытаюсь достать чёртов телефон из кармана и выключить звук. Как только я отключаю звонок, даже не взглянув на звонящего, меня кто-то хватает за капюшон и, словно маленького котёнка, поднимает с земли. Белов, а это несомненно он, разворачивает меня к себе и, прищурившись, смотрит в моё лицо.
Откуда столько сил у этого человека? Я, может, и худенькая, но комбинезон точно прибавляет мне веса.
— Привет, — ресницами хлопаю, губы нервно прикусываю.
— Комарова? — хмыкает Белов. — Что, преступник вернулся на место преступления?
Отлично, Варя, просто слов нет.
3. Глава 3 Птичка в клетке
Руслан
Не скажу, что удивился, когда нашёл эту девицу. Что-то с ней не так, и я должен выяснить, что. Первая версия — она работает на Косова или на Мамаева, докладывает о ходе следствия и какие у полиции версии. Но, с другой стороны, отрубленные конечности — это почерк Мамаева, и это общеизвестный факт. Так в чём смысл отправлять кого-то чтобы узнать, что делает полиция? Нет, тут что-то другое. Да и девушка… блондинка, иначе не возвращалась бы на место преступления.
— В чём дело, Белый? — спрашивает друг, выходя из машины.
— Да вот, мышку одну поймал, — отвечаю и смотрю на хлопающую своими длинными ресницами особу. — Опять гуляешь? — наклоняю голову набок.
— Заблудилась? — улыбается, чем вводит меня в ступор, потому что злость на неё стёрлась, словно мел тряпкой с доски.
