Когда уроки выходили за пределы комнаты. Его вытаскивали в полутёмные, вонючие подворотни, где другие бандиты, те, что казались Лёше горами мяса, учили его драться. Это не было искусством, это была грязная, первобытная схватка. Удары в пах, в горло, ломание пальцев, давление на болевые точки. Каждый фингал, каждая ссадина, каждый сломанный зуб были частью этого обучения.
– Слёзы – это блевотина! Кровь – это язык, на котором тебя поймут! – рявкал Громила, смазывая Лёшины раны какой-то едкой мазью, которая жгла сильнее, чем сами удары. Эти слова въедались в сознание, становились частью его нового кодекса.
Громила закончил, откинув тюбик в сторону с отвращением.
– Блядство! Эти раны… похер им на эту ссаную мазилку! Проклятый, тебя даже эта штука не берёт! Иди к Доктору, я не нянька за тобой ухаживать, много чести!
Лёша поднялся. Тело ныло, но разум уже отключил боль. Он вышел из комнаты, и ноги сами понесли его по знакомому маршруту, словно на автопилоте. Он знал, куда идти.
И вот он снова в душной, полутёмной "операционной". Запах гнили и антисептика стоял, оседая на языке. Лёша, весь в свежих синяках и ссадинах после очередного "урока", уже лежал на одном из столов, пока Доктор обрабатывал его раны. Он был странной фигурой в этом мире. Невысокий, худощавый, лицо узкое, на глазах очки. Он двигался медленно, но точно. Его идеально выглаженный белый халат, несмотря на окружающую грязь, был безупречен. От него всегда пахло чем-то приятным – свежими травами и мятной.
– Вы с Катей похожи, Проклятый, – пробормотал Доктор, увидев, как Лёша его разглядывает. – Прекрасно терпите боль, хотя ей недостаёт твоей покорности.
Лёша резко дёрнулся. Боль от ран отозвалась острой вспышкой, но он проигнорировал её. Его рука, быстрая как молния, вцепилась в ворот Доктора, сминая тонкую ткань.
– Ты её не трогай. Или я тебя…
Доктор даже бровью не повёл, а рука, державшая скальпель, поднялась к сонной артерии Лёши. Холод стали коснулся кожи.
– Не угрожай, Проклятый, пока твоя "угрожалка" не выросла. – Поверь мне. Я забочусь о Кате. На ней нет ни одного синяка.
Лёша замер. Слова Доктора прозвучали правдиво. Он медленно разжал окровавленные пальцы, отпуская ворот халата. Доктор педантично поправил халат, разглаживая складки. Его взгляд скользнул по испачканному кровью вороту. Он достал из кармана крошечную, чистую салфетку и брезгливо вытер ею остатки крови со своих тонких пальцев.
– Можешь идти, Проклятый. – Голос Доктора стал чуть холоднее, теперь в нём звучала раздражённая требовательность. – И постарайся не марать меня своей кровью в следующий раз.
Лёша спрыгнул со стола. Доктор немедленно отвернулся и направился к раковине и начал тщательно, почти маниакально, вымывать руки, словно пытался смыть не только кровь, но и любое прикосновение к "Проклятому". Когда Лёша выходил из "операционной", Доктор уже вернулся к шкафу, внимательно разглядывая какое-то медицинское приспособление, словно его никогда и не существовало, а неприятный инцидент был уже забыт.
Несмотря на большое количество ран и ушибов, на нём всё заживало «как на собаке», поэтому «уроки» возобновлялись быстро, без возможности полностью восстановиться. Стрельба была отдельной пыткой. Сначала ему давали тяжёлые, неуклюжие пистолеты, отдача которых выбивала его из равновесия. Руки немели, пальцы дрожали, но он должен был попадать. Громила требовал точности, скорости и хладнокровия. Он учил Лёшу не просто стрелять, а убивать. Быстро. Чисто.
