- Нет! – слишком резко выпалила. Я не собиралась ни в коем случае менять цвет волос. Они были от природы черными. – Не надо трогать мои волосы.
- Но…
- Можете быть свободными, с одеждой и макияжем я сама разберусь, - встала, и показала им на дверь.
- Ладно, не трону твои волосы, – быстро сдалась визажист. – Поймите, Верочка, Исай Петрович будет потом недоволен мной. А я не хочу терять работу.
Зная, на что может пойти этот старик, согласилась. И через час я уже была готова. Поднялась с места и повернулась к зеркалу. До этого мне даже не позволяли это сделать. И не узнала себя. На мне было черное платье, длиной до голени, а на ногах элегантные туфли. На лице минимум косметики. В глазах блеск.
Вот так можно, без сомнений, пойти на такой семейный ужин.
Только не забывать, что там будет он.
7. Глава 7
Машина остановилась перед дорогим рестораном нашего города. Никогда раньше я не была в таких статусных заведениях. Роскошь этого места сразу бросается в глаза. Я ступаю осторожно, боюсь даже представить себе, что будет, если ненароком испорчу что-нибудь. А еще ноги немного трясутся из-за встречи с Яном. Хоть я и обещала себе, что не буду дрожать, как осиновый лист при нем, не дам ему понять, как я боюсь его, но на деле это оказывается непосильной задачей.
“Главное, не смотреть ему в глаза”, - повторяю, как мантру. Рядом шагает Олег Никитич, который за два дня ни на шаг не отходил от меня. И это бесит. Не надо мне такой няньки. Я уже взрослая!
- Здравствуйте, у вас заказан столик? – официант мило улыбается нам. Я теряюсь от такого внимания.
- Да, наш столик зарегистрирован на имя Исайя Петровича, - отвечает за меня мужчина рядом. Парень кивает, и его улыбка становится еще шире. Видимо, старик и здесь большая шишка, раз официант так улыбается, услышав его имя.
- Прошу за мной.
Стараюсь долго не рассматривать обстановку. И пока я зажимаюсь и каждый раз отхожу в сторону, стоит рядом пройти кому-нибудь, Олег Никитич идет уверенно. Уверена, он не раз бывал в таких местах. Наверно, со стороны я выгляжу жалкой. Даже дорогая одежда и макияж не делают меня подходящей для этого места. Я чувствую социальную разницу между мной и людьми, что ужинают в этом ресторане. Кажется, даже официант, идущий впереди, понимает это. Но все это только мои мысли.
Так какого черта, ответьте мне, я здесь делаю?
- Вера, доченька, - мои мысли прерывает голос Исайя Петровича, который встает с места и обнимает меня. Рядом с ним сидит его внук, Ян Исаев, и даже не обращает на меня никакого внимания. Я скупо улыбнулась и села на стул, который был заботливо отодвинут начальником службы безопасности.
- Добрый вечер, Исай Петрович, - как можно более холодно приветствую старика, пытаясь его задеть.
- О, брось формальности, дочка. Скоро мы станем одной большой семьей, так зачем нам эти формальности? Зови меня просто дедушкой или Исаем.
Мужчина словно не видит, как я зла на него, ведет себя так, будто мы давние знакомые и что, это в порядке вещей. Его не смущает ни тот факт, что я терпеть не могу его внука, ни то, что я не хочу вообще замуж за члена его семьи. И это ужасно бесит. Раздражает.
- Ян, поздоровайся со своей невестой.
Как по команде, он повернул голову ко мне, отвлекаясь от увлекательного занятия - разглядывания чужих женщин. А я, как трусиха, отвела глаза, кусая губы. Между нами образовалось тишина.
