Читать онлайн Евгения Бильченко - Женщина проходит через войну. Лирика военного андеграунда
@biblioclub: Издание зарегистрировано ИД «Директ-Медиа» в российских и международных сервисах книгоиздательской продукции: РИНЦ, DataCite (DOI), Книжной палате РФ
© Е. В. Бильченко, 2025
© Издательство «Алетейя» (СПб.), 2025
Штрафбат
Монолог штрафника
Мама, я угодил в беду, мама, я угодил в беду.
Я – безработный поэт, непригодный к физическому труду.
Я – кривозубая тварь. Над телом моим выплясывает толпа
По обе стороны расколовшегося столпа
Великой Святой Руси – истока радостей и побед.
Все, что мы можем, – украсить словом «Русь» свой
велосипед.
Системщики ценят Маккиавели, государственность, середину.
Анархисты пытаются разодрать когтями Бога Единого.
Где середина, – там усредненность и посредственность там.
Где посредственность, там бездарность, страх и все по местам.
Где анархизм, – там хаос, вены, суицидальное, кровь, стекло.
Пассионарность перерастает злобе назло во зло.
Мама, я – вечный избыток, мама в этой игре структур.
Из меня получился хреновый учёный, несостоятельный
трубадур.
Который год, ну, который год в беспросветной тьме
Стая голодных шакалов гонит меня от тюрьмы к тюрьме?
Понимаешь, мама, что я живу лишь словом одним, вовек?
Меня начинает бояться самый близкий мой человек.
Меня любят плохие парни, мама, я – ладана смесь с трухой.
Я – Россия, мама, я весь – хороший, насквозь я весь
плохой.
Я не умею наполовину и неподконтролен я.
Из меня вытекла кровь войны брательников: до былья
Вытекло крови, мама. Не надо учить меня речи своих
принцесс…
«Оттого что лес – моя колыбель, и могила – лес».
28 декабря 2021 г.
Маша
Если хочешь вперёд, то, Маша, слушай: иди, иди.
И не важно, выход или тупик ждут тебя впереди.
Гипотетически говорят: все, мол, пути – равны.
Но на практике, Маша, и при ходьбе одной держись стороны.
Говорят, на вершине любви сойдутся разные все пути.
Но до вершины – ещё века. Надо сквозь них идти.
И, когда забивается черным брезентом ветра курящий рот,
Надо выхаркивать бытие, шаг устремив вперёд.
А Маша, дура, глядела вверх – в дыры глазастых звёзд.
Последнее выпрямление в полный твой рост – погост.
Смотрящий поверх голов оступается в никуда.
Маша шла с головою ввысь, и шла по следам беда.
Ах, Маша, златая Маша, как кружится голова!
Зарастает снегом, свинцом и ртутью пей-да-гуляй-трава.
Валяй-дурака-трава, получай-тумака-трава,
Забывай-трава, погибай-трава… Маша – опять жива.
Зачем ты живёшь, Маша? Где твоя сторона?
Из лоханки лакает космос Родина-седина.
Вечное Бородино, Маша: отступая за пядью пядь,
Ты горишь Москвой, леденишь Невой, тебя уже не распять.
14 января 2022 г.
Вальс Леры
Чёрная Лера в чёрном монашьем платье,
Сестра ветерана Второй Чеченской,
Проклинает, мать её,
Либеральную интеллигенцию, но Чичерину
Тоже не слушает, предпочитая барокко.
Лера живёт с десятью котами,
С десятью алчевскими блок-постами.
Лере – не одиноко.
В этой питерской студии – много места.
Лера – Христова невеста.
Лера хотела бы стать журналистом, ибо
Верит в правду пера. Спасибо
Сислибам и комнатным патриотам,
Лера не стала корреспондентом
Ни одной из газет. Оттого-то
Она в похоронное всё одета
И улыбается над своею мечтой разбитой,
Жалея то регуляра, то ополченца.
У Леры есть вера в Бога и замполита
И мёртвый брат со Второй Чеченской.
С детства Леру не понимали:
Одноклассники, однокурсники.
У Леры отняли дали
Вдоль по маршруту подлодки «Курск».
И вместо далей дали вот это:
Собирать бинты для Алчевска.
Белая Лера в белое все одета:
Это свадьба Второй Чеченской.
Мимо митинга, мимо красивых
Пацифистов, где вот это вот всё,
В чёрном платье идёт Россия,
Кота на руках несёт.
16 марта 2022 г.
Матрешка
Я хочу написать эти главные в мире стихи:
О тебе, обо мне и о нашей болезной стране.
Не получится хит. Не получится хрип от сохи.
Но получится крик – ледяная страда на огне.
Мы – на острой игле. Нам шипами пронзили сердца.
Наш неистовый мир, загибаясь, пытается встать.
Не убить ни одной из прилипчивых масок лица.
Не подмять нашу прыть, нашу честь, нашу суть, нашу стать.
Так, веди же меня в бесконечную горькую даль,
В черно-синюю блажь из смородины-родины-ржи.
В наших нервах тяжёлой бедой закаляется сталь:
Это русских матрёшек деление на рубежи.
Мы кордоны возьмём, нам границы – уже нипочём.
Оплатили мы жизнью чумную родимую пядь.
Ты коснешься меня несгибаемым хрупким плечом.
Бог есть Бог. Он Воскрес. И второй раз Его не распять.
3 апреля 2022 г.
На изломе
Один – из окопа, другой – из уютной квартиры,
Из погреба – третий, четвертый – из собственной тьмы:
Мы все наблюдаем крушение старого мира,
Святые и грешники, бесы и ангелы – мы.
Один не желал, а другой только этим и грезил,
Но обе позиции больше уже не важны;
Мир треснул, расползся по швам и в открытом разрезе
Мы видим, как в явь претворяются страхи и сны.
Пробейся сквозь толщу их почвы побегом пшеницы,
И небо узреешь, и в небе – последний салют.
История пишет свои роковые страницы,
Но мы ей нужны, мы недаром присутствуем тут.
Я тоже не знаю, какими окажутся всходы,
Военные взводы, церковные своды, каким
Окажется мир после этой шальной непогоды…
Но мы не сбежим.
Мы навеки останемся с ним.
8 апреля 2022 г.
Божий пай
Из глубин почерневшего бытия,
Иконами изнутри подсвеченного,
Вышла Россия, крошечная моя,
Жизнью со смертью венчанная.
Вышла – смешная, морщинистая,
С юбкою поверх брюк, —
И, ничего не просчитывая,
Вынесла флаг в коромысле рук.
Алое знамя, – белое, будто парус
Вечно живой Ассоли.
Бабушка-девочка, особо не парясь,
Поднесла его, словно хлеб да соль,
Поднесла его, шаркая тапком,
Танком, вишнёвым вареньем…
Как своим, поднесла гестапо:
Ошиблась местом и временем.
А, когда заметила, что вспоролась,
Бровью не повела на хулу и злость.
Время раззинуло черный рот свой —
И осеклось.
Забирайте обратно свои харчи,
Забирайте свои объедки!
Верните мне Родину, палачи,
Моих внуков, моих предков.
Отдайте мне то, что моим-моё,
А от вас мне не надобно ничего,
Ибо только Бог отдаёт паёк
Блаженным во Имя Его…
9 апреля 2022 г.
Солдатская молитва
История тасует дни и даты.
Истории правдивость не нужна.
А я молюсь за русского солдата,
Пока идёт гражданская война.
Пока идёт война за дом в Берлине,
За Женечку, Катюшу и цветы,
Пока мой Киев из трамвайных линий
На щепки рубит храмы и кресты.
Я прихожу к петровскому порогу:
С него глядит Преображенский Спас.
Я верю в Бога, просто верю в Бога,
А Бог, как ни абсурдно, верит в нас.
И вместе мы, как бабушка в платочке,
Дойдем до точки в нулевом конце.
Итоги пожинают одиночки
С любовью на недрогнувшем лице.
23 апреля 2022 г.
Военная колыбельная
Спи, солдатушка родимый, во сырой земле.
Пусть тебе приснится тучка в голубой петле.
Ты лови её арканом красно-синих вен.
Сдай свой пепел на растенья – получи взамен
Всю Вселенную-царицу, бабу хоть куда.
Пусть не будет больше монстров в мире никогда.
Нынче ты убил дракона и красотку спас.
Как мне стыдно, мой солдатик, за цивильных нас.
Я, тюремное созданье, и мечтать не мог,
Чтобы кто-то вдруг решился вызволять острог.
Я сидел дрожащей тварью, вякал на врага.
Ты пришел, и засияла радуга-дуга.
Ты – не жертва, и не буду я тебя жалеть.
Для героев будет звонко колоколить медь.
Спи, солдатушка родимый, в небе золотом…
Над тобою вся Россия проросла крестом.
28 апреля 2022 г.
Былина о русском воинстве
Мы простоим ночь, простоим день, простоим на камне
и на песке
В этом лесу – лисьем, ласкательном и лосиновом,
Лосьем, лосином, – сколько там есть прилагательных
в языке?
Столько и простоим, не дав себя деморализировать.
Мы будем стоять все буквы подряд, все хореи подряд,
все дактили,
Все амфибрахии, ямбы все, кои Пушкин за нас додумывал,
Всем алфавитом Святой Руси: пусть нами, кирилличными,
подавится
Змий латинский: невкусные мы, с нашими думами и дулами.
Мы выстоим даже, когда не враг супротив нас
Встанет с огненным байрактаром из буерака,
А наше зеркальное отражение, искаженное и противное,
Будет нас разделять внутренней нашей дракой.
Мы простоим день, простоим век, простоим столько,
сколько нужны мы.
Простоим, даже, когда мы не будем нужны Отчизне,
Потому что у Родины – очи синие, у Родины – яблочки
наливные
И небо над нею – красивое, и поле под нею – чистое.
Мы будем стоять насмертью. У тебя такие глаза, пацан,
Что целый мир отдыхает и нервно курит в сторонке…
А когда зарница, сыра земля, на наши тела позарится,
Небо каждого среди нас превратит в своего ребёнка.
24 мая 2022 г.
Соборность
Чем больше я русская, тем я космичнее и добрее.
Я бы хотела создать собор из семи морей и
Дергать за удочки колоколов, нажимать на клавиши —
Вот такой вот собор Софии Святой, имени Сергия
Николаевича
Булгакова, имени Моцарта, имени Римского-Корсакова
и Баха.
Дабы более ни в одной Горловке ни бабаха
Не раздавалось, а в перспективе – ни в Харькове,
ни в Мариуполе.
Я бы хотела стать тишиной… Тишиной, родной,
а не рупором.
Душа моя русская – «Повесть временных лет»
или Калевала —
Так горевала, так целовала, так наивно не воевала,
Что я не знала, как быть, когда выдали не моё,
Очевидное, убивающее ружьё.
А теперь я знаю и, видит Бог, пальцы мои не дрогнут.
Пока существует Гитлер, я буду фатальной дробью.
Апостол Павел встретит меня после гибели на причале
Имени всех народов Земли, ибо слово, представ в начале,
Несомненно, предстанет нам и в конце, кровию на лице
Она проступит, умывшись слезами радости, на бойце,
На волонтере, на медсестре, на диверсанте
и на штрафбатнике,
На модной хипстерше из столицы в лиловом батнике.
На росистых пригоршнях Санкт-Петербурга, бодающегося
мостами,
Узкими тротуарами Литейного, на тамтаме
Вчерашнего растафари, записавшегося в добровольцы…
Звони же, Собор Мировой Любви, русские колокольцы!
16 июня 2022 г.
Исповедь волонтера
Вот – мальчик, лет десяти, он сидел в подвале.
Вот – девочка лет двадцати: ее на выдачу не позвали.
Вот – моя публицистика вместо поэзии, в модном сегодня
стайле,
Ее никогда не будет на первом канале.
Вот – мой непричесанный крик, вот – моя военная вера
В некупленный БПЛ для комбата Шумера,
В пермских баб, собирающих на аптечки Стилету,
Вот – моя вера в Егора Летова.
Вот – истина в тачке для Горловки, в дорогостоящем одеяле,
Его никогда не покажут на первом канале:
Мальчика-аутиста, офицера в отделении для термальных,
Он просит айкос и суши, он больше не ходит, ему нормально.
Вот – небо над Югом – исконно казачье, шолоховское,
красивое.
Вот – моя милая, моя радость, моя несгибаемая Россия.
Вот – лицо мое ненакрашенное, всматривающееся в цинк,
Вот – мои братья, мои командиры, солдаты, военспецы.
Вот – апостолы, вот – герои, вот – мои Боддхисаттвы,
Мои подпольщики, бабы и дети, мои безумные диверсанты.
Вот – Родина, я нашла ее, я удерживаю в ладошке
Гору Мухаммада, гору Нагорной Проповеди, гору-крошку.
Вот – ноша моя штрафбатная, вот – клеймо на моем лбу.
Вот – двухсотый, который выжил и встретил меня в гробу.
Вот – мои три антидепрессанта, вот – мое славное торжество:
Русский мир мой – не для ТВ, – и я не предам его.
10 июля 2022 г.
Адам
Кто-то лежит между двумя клочками земли.
Кто-то, кого опознать мы ещё не смогли.
Мороз плюс тридцать, знобит, ну, когда же оттепель?
Подползало к нему четыре, – их задвухсотили.
Кто-то лежит, мы не знаем кто: не знаем, считать, живым.
Зарасти не способно поле. Не хватает ему травы.
Всё выжжено тридцатиградусным холодом новых сороковых.
У столиц хомячков и хипстеров рожа трескается от молвы.
Кто-то лежит между двух обстреливаемых полос.
Полоз Земли Русской змеится среди виноградных лоз.
От древа познания, брат Адашка, родненький, не вкуси.
Похожие книги
