Читать онлайн Виталий Бушуев - Живу. Зову. Помню

Мы

соединяемся

как нули в биллион.

Был ли он

или только снится,

определит

верховодящая единица -

идея.

А где Я?

Я-

концентрат всего земного

и всех космических начал,

судам из прошлого – причал,

грядущим таинствам – основа.

Я – луч и тень

в пространстве тьмы,

Я – эхо в громогласном Мы.

Здравствуйте. Я -

миллионоподобен

как следы от галош,

но отпечатками души -

индивидуален.

Дуален я:

снаружи – ломовая лошадь,

внутри -

вуалью тая

стихи – мой допинг.

Мы похожи на черепах -

мысли нежатся в черепах,

голос собственный к горлу присох,

и чуть что – головой в песок.

Серый панцирь ты не брани,

он нас прячет надежней брони,

он под цвет неприметных щелей,

где пройдет наша тыща лет.

Поэт – это тень мира,

но как часто лишь в тени

нам становится яснее

особенности солнца.

Идейность

и деятельность -

синонимы.

Кто как не мы

не можем быть немы.

Но не только крича

в каждодневных речах,

в руки взяв молоток и зубило,

пока сытости накипь

нас не сгубила,

срубили ее,

чтоб заалели знаки

нашего изначалия –

ч-е-л-о-в-е-к

Вновь подо мною земля.

Смогу ли я

не просто лицезреть триптих:

природа,

человек

и дело его рук,

а свой оставить штрих,

не нарушающий гармонию картины,

где я – на месте середины,

а все прекрасное – вокруг.

Ветер шершавой ладонью

треплет зеленые косы берез.

По Вересаеву

Моя сума, что названа судьбой,

полна работы грязной, но святой.

Люди во власти пороков,

лености мыслей и дел.

Вот почему у пророков

распятость – вечный удел.

Нам, любящим давать

нравоученья,

не следует о том лишь забывать,

чтоб высказать любое изреченье,

нужна сначала мысль,

потом – слова.

На полях книги

Мухтара Шаханова

Человек – не вещество,

а существо.

Тело – это только оболочка.

Главная же суть его -

душа, как набухающая почка.

Жить любя -

значит: волненьям не знать конца,

себя найти в общей массе людского

забега.

Что такое Отечество

как не образ отца,

вставшего на уровень века.

Любить его -

значит, встать за честь его.

Но можешь ли ты любить человечество,

если не любишь одного человека,

не считая себя.

Не к другим, а к себе

будь особенно строг,

человек,

одноразовый сын человечности.

По ухабам и рытвинам

старых дорог

не добраться

к прекрасным созвездиям вечности.

Но не жди, не скули,

понукай лишь себя,

разгребай и тори и трамбуй

свою трассу.

Ведь на то и дана человеку судьба -

строить путь, по нему не проехав

ни разу.

Стынет кофе.

Дохнут мухи.

Льются речи – бормотухи.

Мысли – в профиль,

звуки в стену.

Слов картечь и дремы пена

Я – одна из звезд, неоткрытых потомками,

потемками судьбы

пробираюсь в будущее.

Буду еще непохожей,

чем крапива на гладиолус,

голос мой – это эхо

судьбы человеческой.

Меж тем, что было и что будет

сиюминутное «теперь»,

оно как дверь в моей хлабуде,

незапираемая дверь.

Дано мне лишь наружу выйти,

дано другим в меня войти.

На Востоке – алая рань,

а на Западе – вялая синь.

Луч рассветный,

ночь протарань,

лаву солнца вниз опрокинь.

Обращен я лицом на Восток,

Где, бунтуя, рождается утро,

где сегодняшней жизни исток,

зачатой непорочно и мудро.

Нет, не быть поэту

председателем шара земного,

слово массам не заменит мяса,

и какая-нибудь яркая обнова

часто веселей стиха гримасы.

Жарко. Я,

ногами шаркая,

бреду

в усталостном бреду.

В одном ряду

со мной весь люд земной.

И солнечный кларнет

жжет в такт ногам,

но как фотону нет

покоя нам.

А солнце всадником

на спину гор забралось,

как после боя приоткрыв забрало.

На звезды глянешь:

раз-два и обчелся,

а на земле – огней многоточие,

как будто горящим сердцем прошелся

по каждому дому и улице к ночи я.

Стоит туман

о землю опершись.

Кто б ни был ты, рабочий иль поэт,

тебя ничто не может не касаться.

Твоею сутью станет пусть завет:

сначала – быть,

потом – казаться.

Многомиллионным массам

не до Хлебникова и иже с ним.

Ее пятикнижием

служит ностальгия о мясе,

об ордере на собственное жилище,

о зарплате,

которой всегда не хватает.

Огонь каждодневных зевот

бьется о душ пепелище,

и в холоде вечных забот

прозрачность и призрачность тает.

Пусть я не стану идолом ничьим,

в энциклопедии

мне место не найдется,

но я в грядущем буду различим

тем, что о нем

сегодня сердце бьется.

Я не убит,

а выращен войной,

и с молоком,

не столь уж, правда, частым,

впитал в себя,

что небо надо мной

без крика «воздух»

называют счастьем.

Мы скованны привычками – тюрьмой

для нашего порывистого нрава,

не ходим равномерно по прямой -

бросаемся налево и направо.

Белое – черное,

черное – белое,

заледенелое

и обгорелое -

надвое расчерченное.

В этой картине

я – посредине.

Жизнь – не стойло.

Наличность перебирая,

в ожидании рая

под брюхом скребя,

жить бы не стоило.

Сумей

себя родить как Личность,

не увлекаемую бытия течением,

а живущую – с увлечением.

Я – многокоординатен.

Порывистое «Нате!»

и виолончелизм Петрарки,

чарку старки -

и в постель.

Пастель смирения

и яркость Первомая -

все принимаю,

все – мои измерения.

И только одно

не найдет места

в моей груди,

это – остановиться на полпути.

Работать – чтобы есть,

а есть – чтобы трудиться.

Коль цель такая есть,

то… стоило родиться.

Пуржит по улицам и душам,

баррикадируя пути,

а ты иди, иди и слушай,

себя молчанием буди.

Судьба – она как загнанная лошадь,

босыми пятками я бью ее в бока -

ни с места.

А другой-

идет в калошах,

идет и топчет в лужах облака.

Я не люблю ходить наискосок,

мне катеты милей гипотенузы,

пусть дальше путь, зато прямей,

и юзом

не надо добывать себе кусок.

По шершавому снегу,

огрызаясь судьбе,

я не в теплую негу -

продираюсь к себе.

Дождь. Дрожь.

Вождь. Вошь.

Ждешь. Лжешь.

Хоро-о-ш.

Жизнь – не созвездье улыбок.

Что-то в прошедшем кляня,

методом проб и ошибок

Время взрастило меня.

Безделье хуже чем боль,

как моль

разъедает,

и тает

привыкшая к ритму жизнь.

Мужись,

не дай покою и невесомости

себя побороть,

на обороте

предыдущей страницы

сохраниться сумей,

либо заново

напиши себя.

Вверху -

одинокие звезды,

и море огней -

подо мной.

На небе не вымерить

версты

без точки отсчета

земной.

Кружево

света и тьмы,

мир-

это ритмы…

и мы.

А самолеты сами не летают,

а теплоходы сами не плывут,

маршруты им заране выбирают,

их штурманы по компасу ведут,

а нас…

Земля покой свой потеряла,

а я – тем более.

Во мне не граммы материала,

а тонны боли.

Я – фильтр

для всех земных страданий

и смут сердечных,

хотя мой век, увы, случаен,

земной же – вечен.

Что человек в сравнении с Вселенной –

ничтожно мал и вес его и рост.

Но взглядом мимолетным он мгновенно

в себя вбирает мириады звезд.

Я и Мы – это вечная тема,

восходящая к древним умам.

Бунт команды – и гибнет трирема,

если руль неподвластен рукам.

Я – ничто, но и Мы – это нечто,

где не просто найтись самому,

и вопросы встают бесконечно,

обращаясь к душе и уму.

Если что-то в жизни не с руки,

то в затылке пальцами скребя,

не жалей ты одного себя,

не вали вину всю на других.

И не надо на глазах у толп

биться лбом

о первый встречный столб.

Напрасно весла бросил ты, гребец,

надеждой на теченье уповая.

Послушность и безропотность сердец

нас к берегу чужому прибивает.

В далекой сказке

отразилось эхо странствий,

и в завтра

нас увозят поезда,

и сгустком памяти

в неведомом пространстве

рождается сверхновая звезда.

Горит на беломраморном снегу

зеленая обломанная ветка

как знак беды,

которую так редко

мы замечаем на своем бегу.

И снег не тает от чужой беды

А ты?

Линии наших ладоней -

нашей судьбы отражение.

А ладони дедов моих удивительно гладки:

стерты линии у одного -

вечным земли притяжением,

у другого отполированы

станка металлом рукоятки.

У отца линии смяты

черенком саперной лопаты.

На свои ладони гляжу -

прямые черточки подстать карандашу.

Пусть судьбы были у всех

разные самые,

пусть судьбы были у них

очень негладкие,

ладоням нашим

работа была кормящею мамою,

работа ладоням нашим

была повивальною бабкою.

Чтоб в жизни не было обмана

и был бы сам себе не рад,

я даже в шахматах не стану

брать ход ошибочный назад.

Пускай уж лучше пораженье

сотрет улыбку мне с лица,

чем победить но с сожаленьем,

что честным не был до конца.

Я не пишу поэм

не потому, что скуден

запас идей и тем.

Нет в круговерти буден

ни времени и ни охоты

читать длинноты.

Могу себя я уважать за то,

что не пытался с краю отсидеться.

В большом и малом,

сложном и простом

я оставлял частями ум и сердце.

И оттого не становясь бедней,

наоборот, себя приумножая,

итожа дни как сводку урожая,

я не стыжусь не

зря прожитых дней.

Последний вскрик солнца,

закрытого тучами,

к земле обращен:

Товарищи!

Пусть вспыхнет листва

краснотою знамен,

мрак нависающий

раздвиньте плечами своими

могучими.

Догорают в камине поленья,

стихла буйная пляска огня.

Ты сидишь у меня на коленях

словно отсвет вчерашнего дня.

Многословие. Многострочие.

Многоречие. Много…точие.

По мне:

все люди – боги,

а я – один из многих.

В текучке дел и дней

что – истинно,

что – ложно?

понять себя – сверхсложно,

а выразить – сложней.

Говорить неправду -

это так необременительно,

как целовать нелюбимую женщину.

Воздержусь от поцелуев -

ибо то,

что легко дается,

своей лживостью

разъедает душу.

Меж двух огней нет места травостою,

меж небом и землей

душе покоя нет.

Я лишь тогда чего-нибудь да стою,

когда сквозь пепел лет

мой прорастает след.

Я – не поэт,

а стихотворец.

Дворец небытия храню.

Роняю

зерна слов я

Время-воронью,

чтоб сторицей

вернуть их в виде чувств.

Учусь

явленью строк

и логике мечты.

Четы такой чертог -

защита от стихии бытия -

и есть

стихи.

Гляжу в окно на завтрашние дебри -

вместилище заблудших тел и душ

и вижу заратустровского вепря,

упившегося кровью свежих туш.

Чему-то пасть,

чему-то начинаться,

делясь у вековечного столба:

ему – повелевать,

им – подчиняться,

Он – Супер-Гомо, а они – толпа.

Но в этой связке для меня нет места:

из зверя – вырос,

а в толпу – не пал.

Мать матерей – она моя невеста,

мне Данко – брат,

и враг – Сарданапал.

Иных страшит самосознанье,

что он – Ничто в кольце миров.

Я – Нечто.

Дух святой в изгнаньи,

не тратя сил на прозябанье,

здесь

наломал немало дров.

Вскормленный замыслом небесным,

познав Земли живую суть,

мне ставшей одеялом тесным,

вступаю Я

на Млечный Путь.

Не оробею перед вечным

круговращением светил,

не оробею перед встречным,

хотя б он смертью мне грозил.

Что смерть -

всего лишь смена тела.

Была бы мысль,

была б душа,

опережающая дело

и позволявшая дышать

то звездной пылью,

то – земною,

то – ароматом древних книг.

Живу космической весною

и зрю ее грядущий лик.

Но Дух натягивает вожжи,

у врат отцовских тормозит;

и мысль одна меня тревожит,

кто Я-

творец иль … паразит,

чем Я дополню ноосферу