Журналистка для Молота - страница 10




Глава 13

Молот

Просыпаюсь сегодня рано. Встаю, как будто свинцом налитый, каждый сустав протестует, скрипит, словно старая телега, забытая в поле. Плетусь на кухню, словно тень, таща за собой клубок мрачных мыслей. Кофе – единственная надежда взбодриться, глоток обжигающей горечи, словно пощечина, возвращающая в реальность.


Смотрю в окно, а там – серое небо, затянутое тучами, как будто сам мир скорбит вместе со мной. Ветер воет заунывно, словно оплакивает что-то, чего я еще не знаю. Деревья качаются, как пьяные, в бессильной ярости.

Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.

Продолжить чтение