Журналистка для Молота - страница 9

Через примерно 5 минут моего истекания «кровью» и потом, потому что все равно страшно! Вы бы видели этих каменных, бесчувственных глыб.

Дверь скрипит, словно приветствуя смерть. Шаги приближаются, тяжелые, как поступь рока. Слышу приглушенный возглас

– Ох*еть! Голос звенит, отбиваясь от стен. Но где-то на задних нотках слышу проступающий страх.

Кричит один из громил, не могу открыть глаза и выдать себя, поэтому не знаю, кто это, тот, что приносил мне еду вчера или кто-то другой.

Я лежу неподвижно, чувствую, как «кровь» продолжает растекаться вокруг, словно багровая река. Нож в руке, как символ отчаяния. Моя поза – это крик безмолвия, протест против заточения.

Слышу топот, который постепенно приглушается. Наступает тишина. Приоткрываю сначала один глаз, потом другой. Никого нет. До последнего не верила, что получится обдурить. Так, видимо он побежал за помощью, значит времени у меня мало. Подрываюсь с места, хватаю куртку и выглядываю из-за двери, никого. Одеваюсь, и тихими, но быстрыми шагами направляюсь на выход. Когда Молот вел меня сюда я запомнила, что в подвал можно попасть с двух входов, один ведет в дом, он располагается справа от входа в подвал, а другой, на улицу, на территорию за домом. Он то мне и нужен. Дергаю за ручку, в надежде, что дверь не заперта. И…получается! Аккуратно открываю. Отсюда не видно домик с охраной, он расположен перед домом, а отсюда открывается великолепный вид на лес. Причем никакого ограждения нет и можно беспрепятственно попасть на территорию, хотя это если найдется смельчак, или человек без чувства самосохранения, ведь помимо дуболомов охранников есть еще и огромный, страшный пес, которого кстати не видно.

Еще раз оглядываюсь и со всех оставшихся сил бросаюсь прочь от этого злосчастного места.

Снежная пыль, словно бисер, осыпает лицо, а дыхание вырывается морозным паром, как дух из заточения.

Деревья по сторонам – безмолвные свидетели моего бегства, их ветви, словно костлявые руки, тянутся вслед, пытаясь удержать.

Сердце – шальной колокол, бьется в груди, отбивая ритм свободы. Каждый вдох – глоток новой жизни, каждый шаг – заявление о независимости. Страх, словно тень, крадется по пятам, но я не оглядываюсь.

Лес манит, словно мираж, обещая свободу. И я бегу, бегу навстречу, оставляя позади проблему по имени Молот.

Не знаю сколько бегу, наверное, целую вечность. Все время кажется, что за мной по пятам следует ОН. Не выдержав больше, оборачиваюсь, продолжая бежать. Хм, никто меня не преследует. Оборачиваюсь обратно и вскрикиваю. Сильная боль пронзает левую ногу. Кажется, я попала в капкан. Слезы безмолвно начинают стекать по щекам. Нет! Нет! Нет! Не верю, я же только выбралась из плена, попыталась удрать, но … и это не удалось.

Зубья капкана впились в плоть, словно голодные волки в добычу. Кровь алеет на фоне белого снега. Каждая попытка вырваться – лишь новая волна адской боли, эхом отдающаяся в сознании.

–Надежда умирает последней, – шепчу я, словно заклинание, пытаясь уцепиться за тонкую нить веры. Но вокруг лишь лес, равнодушный свидетель моей агонии.

Силы покидают меня, и я падаю в небольшой сугроб снега. Сознание меркнет, как догорающая свеча. Кажется, вот-вот наступит долгожданное избавление от мук. Но даже в предсмертной агонии я шепчу:

–Я вырвусь! Я буду свободна! Этот крик души – последний всплеск отчаяния, эхо которого растворяется в тишине леса.