Золотой ларец. Повесть рыбака Маруфа - страница 5



Гуляет-ездит он без свиты и охраны.
                     40
            О Ты, мой Бог!
            Зачем моя судьба
      Точь-в-точь судьба последнего раба?
            И думал я,
            Быть может, жив пока,
      Мне бросить что ли дело рыбака?
Хотя – нигде трудом нельзя разжиться очень,
И вряд ли в чём другом к удаче путь короче…

Расскааз о ссоре с женой

VIII, 366—367

Господь великий да испортит ей жизнь!

Ведьмой прозвали её,
                  жену мою Фатиму.
Она хранила в себе
                  грехов и пороков тьму.
Ругались мы каждый день,
                  ругались мы каждый час,
И проклинала меня
                  смутьянка тысячу раз.
А я страшился её,
                  боялся её вреда.
Страшился за честь свою,
                   горел за неё от стыда.
С утра я к реке уходил.
                  Рыбачить – занятье моё.
И то, что за рыб выручал,
                  я тратил всё на неё.
А в день, когда рыба не шла,
                  беги хоть из дому прочь:
Она вымещала зло
                  на теле моём в ту же ночь.
А ночь та была черней
                  страницы её грехов,
И я с нетерпеньем ждал
                   глас утра – крик петухов.
Я много дней близ жены
                  в сквернейших муках провёл.
О, если бы яд мне взять
                  да отравить её!
Однажды, ссорясь с женой,
                  страдал я, не спал всю ночь.
А только забрезжил рассвет,
                  сказала мне ведьмина дочь:
«Маруф, я давно уже ем
                  одну пустую еду!..
Сегодня ты мне принесёшь
                  лепёшку в пчелином меду!»
А я ей сказал: «Клянусь,
                   мне нечем платить за неё.
Но, может, премудрый Бог
                  облегчит дело моё!»
«Не знаю, – сказала она, —
                  облегчит Он или нет,
Но без лепёшки в меду
                  не приходи ко мне!
Ты быстренько вспомнишь, Маруф,
                  каким ты в ту ночку стал,
Когда женился на мне
                  и в руки мои попал!»
Я тихо оставил дом,
                  меж вздохов шепча: «О мой Бог!»
И поспешил к реке,
                  взметая песок дорог.
Рыбачил я час, другой,
                  бросал и вытягивал сеть,
И, ничего не поймав,
                  решил отдохнуть, посидеть.
Потом я прилёг на песок,
                  издав тяжкий вздох, как стон.
И вот уже крепко сплю
                  и вижу ужасный сон.

Рассказ об ифрите

I, 37—42

Измотанный зряшным трудом,
Тяну я со злостью сеть
И громко в сердцах кричу,
И Бога зову и смерть:
«Так сотворил Творец!
Всегда будет мир таков:
Одним суждено ловить,
Другим – поедать улов.
О смерть, посети меня!
Поистине жизнь скверна,
Коль добрых она гнетёт,
А подлых возносит она.
Сколько раз в сетях лишь палки да трава!
Тьфу всей жизни (если будет такова)!
Только – стоп!
Кувшин тяжёлый сети рвёт!
Нет! Добыча эта в море не уйдёт!
Он заполнен, видно, златом, не свинцом.
Ах, каков я нынче! просто молодцом!»
Вынув нож, я быстро пробку раскрошил,
И потряс кувшин, и боком положил,
Но оттуда ничего не вышло вон,
Что немного б возместило мой урон.
И вдруг из кувшина дым
Стал изливаться струёй,
Пополз по лицу земли,
Поднялся смерчем-змеёй.
Я вижу в нём отблеск огня,
В дыму будто что-то горит.
Затем, как грома раскат,
И вместо дыма – ифрит!
         Ноги как мачты,
         Руки как вилы,
         Голова – котёл!
         Глаза словно лампы,
         Ноздри как трубы,
         И дым из них шёл!
         Рот как пещера,