Переодеваюсь в повседневное, пью воду из гранёного стакана, а руки ходуном и зубы о стекляшку клацают.
В таком виде меня застаёт сосед. Он стоит на пороге кухни и смотрит — впечатление, что мне рентген делают.
— Собирайся, в город едем, — наконец, сообщает.
— На чём? — я наигранно хмыкаю, стараясь не выдать своего реального состояния. — Женька уехал.
— Вопросов не задавай. Собирайся, закрывай тут всё и выходи на улицу, — он разворачивается и собирается уйти.
— Эй, дядя!
Сосед останавливается, и я вижу, как под махровым халатом на его огромной широкой спине напрягаются мышцы. Бесит соседа, когда я его дядей зову. Ой бесит!
— Ну? — не оборачиваясь, спрашивает.
— Зачем ты в Падалки приехал? — выдаю вопрос, который меня грызёт со страшной силой. — Кто ты такой?
— Лучше мажора пробей. Выскочишь замуж, и знать не будешь за кого.
Здоровенный мужик с не самой дружелюбной рожей ухмыляется, а у меня в ушах пищит от нервного напряжения. Я привыкла судить о человеке по его поступкам, и сегодняшнее безразличие соседа поставило жирную точку в моих душевных метаниях. Он в бане слышал крики… если не мои, то Игоря точно, и ничего делать не стал. Этого достаточно, чтобы понять — с ним никаких дел иметь не стоит.
— Мы с Гариком в школе вместе учились, — скрещиваю руки на груди, смотрю на здоровяка с вызовом, — я про него много чего знаю, а про тебя… Короче, дядь, — поджимаю губы, набираюсь смелости, — держись от меня подальше. Доверия не внушаешь.
— Собирайся, — рычит тихо и уходит.
Меня трясёт. Страшно, и от шока ещё отхожу… Но я всё правильно сейчас сказала — пусть держится подальше. Мутный тип. И Наташкину угрозу я не забыла. В конце концов, жить по соседству можно не общаясь и на работе исключительно по делу говорить. То, что между нами произошло сегодня, понравилось моему глупому телу, которое у мозга в тот момент поддержки не искало — инстинкты сплошные, почти животные. Всё из-за одиночества. Иногда до слёз обидно, что у меня нет парня, но поплачу и проходит. В этот раз так же будет.
***
Прибрав всё в кухне, собираю сумку, выхожу на улицу и ещё раз убеждаюсь, что держать дистанцию с соседом — здоровое решение. Перед коттеджем стоит тонированная иномарка, явно дорогая. Даже у Михал Борисыча тачка скромнее. За рулём какой-то лысый мужик, а рядом мой сосед. Он открывает передо мной заднюю дверь и жестом предлагает сесть в машину. Я мотаю головой — нет. Думала, он такси вызвал… Наивная!
— Садись, поехали, — просит спокойно.
Рассвет, лес, тишина и я с сумкой в руке и страхом под горлом. У меня экзамен, и домой очень надо, но… Нет.
— Я… — открываю рот, чтобы объяснить, что никуда не поеду, но в глазах соседа мелькает что-то нехорошее.
Не церемонясь, он запихивает меня в салон на заднее сиденье, пристёгивает ремнём безопасности и с силой захлопывает дверь. Сам садится впереди.
— Лужу там не наделай, — рычит зло, когда тачка трогается.
— Пошёл ты! — шиплю.
Ловлю в зеркале дальнего вида удивление на роже водителя. Впечатление, что я только что как минимум бога послала… Лысый в недоумении, и я, честно говоря, тоже.
— Куда едем, Рамиль Закирович? — откашлявшись, спрашивает водитель.
— Домой вези, — мой сосед обращается к нему, но оборачивается ко мне. — Не зли меня, кнопка.
Сглатываю тугой комок, который давно стоит под горлом, и молчу. Посыл понят и принят — не злю.
Всю дорогу до Падалок тишина, в тачке даже музыка не играет. Только шины шуршат по асфальту и мысли в моей голове, а в них имя — Рамиль Закирович. Теперь я знаю, как зовут соседа. Это звучало так… официально — Рамиль Закирович.
