6 | Поэтический дневник - страница 6

на дороге преткновенный камень

мхом незнаний и надежд порос

«всё пройдёт», конечно, это тоже,

лишь покой извечен, навсегда

жизни все между собою схожи,

как на небе каждая звезда

Регина Збарская

«пройдёт и это» – скифские глаза,

тоска степная в неподвижном взгляде,

тяжёлая, словно судьба, гроза

и тени оглашенные в ограде

нам предки давние несут свои дары

в разлёте глаз, и скул, и смоли гривы,

в себе не чуем только до поры

мы амазонки норовы игривой

улыбкою-стрелою наповал,

и наповал – чуть с горечью прононсом,

волос оклад и дерзостный овал,

и неразгаданный никем доселе космос

она ушла – наотмашь по щекам

раздав дары презрения и гнева

всем дамам света и супругам дам,

…в психушке койка – посерёдке слева

самый поздний ноябрь

такая сладостная мерзость:

туман и дождь одновременно,

ах, эта слякотная дерзость —

не поддаваться ночью тлену

ни звёзд, ни солнца – в небе ангел

летит, включив автопилот,

последний лист танцует танго,

без слов, без смыслов и без нот

а где-то девушки гуляют,

наотмашь тело оголив,

Бразилия пропахла маем

под звуки самбы, пляжей, нив

я в тишине промозглой ночи

бреду в огарках фонарей,

автомашины лужи морщат,

и кто-то вкрадчиво: «налей!»

я весь измок, продрог, прокурен,

всё передумал и познал,

ноябрь – злой, никчёмный дурень

мои надежды обокрал

в бреду бреду куда? – не помню,

зачем пришёл? что делал тут?

я приклоняюсь к изголовью

в сомненьи, что меня найдут…

сожаление

отбивает ритм волна,

в гранях искрится вино,

ночь загадками полна —

как же было всё давно?

небо – хоть рукой достань,

шепчут травы и цветы,

в росах утренняя рань —

помнишь ли те ночи ты?

бесконечен разговор,

и молчанье – на века

в окруженьи стражей-гор —

жизнь, зачем ты так легка?

звёзды, звёзды – счастьепад,

миг – успей лишь загадать

мир как мелодичный лад —

что ж нам лень было сыграть?

сонет «Последний снегопад»

заходи, я очень рад,

мой последний снегопад

мой апрель – с большим дисконтом,

небеса не голубы,

на недальнем горизонте

моей жизни и судьбы

раздаются песнопенья

по годам, прожитым странно,

по несбывшимся сиреням

и не посещённым странам:

мир, к несчастью, ни обнять,

ни объехать, ни понять…

мой последний снегопад,

заходи, я очень рад

МАЙ

восьмой день недели

ни среды, ни четверга,

время – чистая пурга,

и суббота – лишь для Лота

и других евреев тоже,

на Иосифа похожих;

понедельник – не подельник,

даже, верь, не соплеменник,

не свидетель-современник,

так – седое нетерпенье;

не воскреснуть мне во вторник:

воскресенье не повторно,

каждый день – и жнец, и шорник,

настоящий ли, притворный;

не запятнан пятым днём,

в водах, трубах и огнём,

но настанет день восьмой —

заповеданный, немой:

плакать над прошедшими мирами,

звёздами, угасшими давно,

так и не вручёнными дарами,

над судьбой с названьем «КАЗИНО»,

улыбаться – нерождённым детям

и планетам, что придут потом,

радоваться будущему лету,

без меня… и не жалеть о том

Гойя

тень полутонущей собаки

растает в мрачном полумраке

во снах – чудовища и враки,

таинственных видений знаки

вина тяжёлого отсветы,

жемчужных полуправд приметы,

вопросов нет – одни ответы,

недоуменье мига: «где ты?»

и все картины – из печали,

как и в конце, так и в начале,

жемчужные уходят дали

под залпы оружейной стали

тяжёлый крест – тропа познанья

под тех историй завыванья,

офорт – заклятье и камланье,

как махи нежной раздеванье…

если б

если б не было войны,

мы никогда б не выбрали шпиона,

не заполняли б гениями зоны

и в кладбище не превратили б полстраны

не то, чтоб нас сегодня стало б больше,

Назад Вперед

6 | Поэтический дневник - страница 6

Похожие книги