Спешно опускаю взгляд, лишь бы он не смотрел на меня вот ТАК.
- В то время, когда король севера, Эдиэль Адн Ровергроу старается присвоить империю почившего отца, я строю свою на этих самых обломках.
Он говорит это так, словно и вовсе не мне. Поднимаю вновь взгляд на дракона. От него по-прежнему пробирают мурашки по коже, вынуждая зябко ежиться. Я тяну на себя какую-то тряпку, которое меня укрыли, и молчу. Если приглядеться, то, вокруг дракона какая-то черная дымка. Жуткая...
Он бастард и собирается захватить власть?
Но, вслух, я, конечно, не говорю этого.
- Что с рукой? - переводит тему Эрай, оборачиваясь. - Почему этот недоумок тебя держал в темницах, в которых вот уже как сто лет никого нет? Чем ценна?
Вздрагиваю от резкой смены темы. То, в чем мы едем (или плывём?) тоже встряхивает.
- Наверное потому, что он больной извращенец? - сглатываю ком. В горле так сухо. Опускаюсь вновь на лопатки и прикрываю глаза.
А я то думала, драконы тут вообще чуть ли не боги и заочно всё знают. Значит, повезло, что вырезали метку. Или не повезло, ведь какая разница теперь, если я, по ощущениям, умираю.
Вместо ответа дракон приказывает кому-то стальным голосом:
- Почините её. Не хочу, чтобы мои вложения оказались напрасными.
Почините... Вложения...
Он почти вынуждает ощущать себя разбитой фарфоровой чашкой. Даже не статуэткой, а просто чашкой, которая вдруг зачем-то понадобилась.
В помещение вплывает невзрачный худой мужчина неопределенного возраста. Зелёный халат, на манер нашего медицинского, развевается за ним.
Последнее, что я чувствую и вижу, как его пальцы, холодные и неприятные, ложатся на мои виски.
Следующее пробуждение даётся легче. За окном - рассвет. И мы уже не движемся. Да и обстановка иная.
Рассматриваю комнату. Красивая, роскошная, золото и черный цвет в интерьере придают шик и дороговизну. Я лежу на мягкой и широкой кровати, почти в половину комнаты. По углам кровати высокие деревянные крепления, а балдахин не занавешен. Пол из черного мрамора с золотыми прожилками. По такому даже идти страшно - ледяной и словно открытая бездна.
За окном - кроны не то кустов, не то деревьев. Зелёных.
- А снег где? - вырывается хрипло с губ.
Тут же замечаю смутно знакомую птицу, что приземляется, цокая когтями о карниз. Окно раскрыто и я бы могла попробовать сбежать.
Стоит подскочить с кровати, кидаюсь к окну. Руки тут же врезаются во что-то невидимое, мягкое и обволакивающее. Оно мягко, но настойчиво отталкивает меня от окна.
- Глупая, здесь защита магическая, - смеётся ворон. Крутит головой с бока на бок и щелкает клювом.
- А ты здесь что делаешь? - шиплю я на птицу.
Боже... Я разговариваю с птицей, а она мне отвечает!
Но, к моему изумлению, меня уже не удивляет ничего.
Ворон смеётся. Затем издает каркающие звуки.
- Что тебе нужно от меня? - скашиваю взгляд на свою руку. На ней чистые бинты, а боли нет. Да и, если прислушаться, то и самочувствие лучше.
Неуверенно опираюсь обеими ладонями о широкий подоконник. Он достаточно низко расположен и мне приходится встать на колени.
- Помочь.
- Зачем? Та ведьма приказала? Или ты здесь по собственному птичьему желанию, - улыбаюсь невесело.
- Я тебя опекаю.
- Не беси, - вздыхаю, - кто тебя прислал? Зачем тебе помогать мне?
- Верда мертва. Верда мертва. Мертва. Ты - подходишь.
- Для чего?
- Опекать тебя, глупая, - я, кажется, даже слышу тяжкий вздох ворона.
