«Боль – это не симптом. Это крик внутреннего судьи.»
Он не открывал её. Он её произносил. Один раз. В реанимации. Ночью. В темноте, шёпотом. Никто тогда не должен был слышать. Только микрофон диктофона. Только он сам.
Но теперь она – в архиве. В системе. Внутри публичного терминала.
IP-адрес – тот же, что мелькал в журнале на днях. Совпадение? Нет. След.
На следующий день собаки не было.
Он прошёл весь переход, заглянул за углы. Спросил у медсестры: «Вы не видели тут…» – и осёкся. Потому что не знал, как описать. Потому что знал: она не скажет «да». Потому что знал – так нельзя спрашивать.
Неделю спустя в студенческом чате появилось сообщение:
«Наш Шерлок разговаривает с шавкой. Мимолётный бред – или срыв маскировки?»
Скрин с камеры. Он – сидит на лавке. Один. Никого рядом.
Сообщение удалили через три минуты. Но он успел его зафиксировать. Он сделал скрин. И сохранил не в облако – а на старую флешку, которую никто не знает.
Потому что теперь он точно знал:
Кто-то следит.
Кто-то знал.
И кто-то – озвучивал собаку.
Глава 6
Иногда порядок восстанавливают не действия, а структура. Не беготня по коридорам, не интуитивные догадки, не переписки и звонки в полночь. А схема.
Холодная. Табличная. Почти медицинская.
Молчанов открыл ноутбук, запустил Excel. Создал новый файл. Без названия. Просто: Sheet1.
Заголовки:
IP – дата – время – точка доступа – физическое место – потенциальный пользователь.
Он не знал, что ищет. И знал. Не ответ. Повтор. Системность. Ту самую закономерность, которую учат распознавать на первом курсе патфизиологии. Если нет диагноза – ищи ритм.
Он собирал данные вручную. Проверял журналы подключения, вспоминал, сверял с дежурствами. Некоторые строки были пусты. Некоторые – очевидны. Но между ними вдруг стали проявляться повторения.
Два IP.
Первый – в ночь, когда исчезла флешка. Второй – в ночь, когда он услышал голос собаки. Разные входы. Один и тот же маршрут.
Вход – через внутренний Wi-Fi кампуса.
Выход – через библиотечную сеть университета.
Всё аккуратно. Без взлома. Без сигналов тревоги. Но с хирургической точностью.
Шестой этаж. Терминал №618.
Это был не след. Это был маршрут. Продуманный, как доза. Как назначение. Как протокол.
Он пересмотрел журнал активности. Время совпадало с его собственным подключением. Точки доступа – перекрывались. Значит, кто-то работал впритык. На секунды, на минуты. Как будто знал, когда он появится. И уходил – сразу после.
Значит, это не случайность.
Значит, это – вызов.
Библиотека третьего корпуса.
Место, где даже пыль была системной. Где воздух пах не просто бумагой, а временем, которое не хотят вспоминать. Старые стеллажи. Каталожные ящики. Клавиатуры с вытертыми кнопками. Компьютеры, у которых включение – как пробуждение после наркоза: медленно, с помехами, с чувством, что ты зря очнулся.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
