Читать онлайн Ната Дымская - Архитектор и флористка

Роман

День

Я смотрю на визуализацию будущего жилого комплекса "Эдем" на экране моего компьютера. Идеальные линии, стекло и металл, отражающие небо, вертикальные сады на террасах – всё именно так, как я представлял. Три года я ждал проект такого масштаба. Три года доказывал совету директоров, что готов к нему.

"Роман Андреевич, документы по участку застройки," – моя помощница Вера кладёт на стол увесистую папку.

Пролистывая страницы, я хмурюсь всё сильнее. Что-то не сходится с планом. На месте будущего входного комплекса числится действующее здание. Какая-то… цветочная мастерская?

"Вера!" – я почти рычу. – "Почему в предварительном отчёте не было информации об этом строении?"

"Оно считалось нежилым и заброшенным, но…" – она запинается.

"Но?"

"Там недавно открылась мастерская. Владелица выкупила помещение полгода назад."

Чёрт. Чёрт! Я хватаю пальто и вылетаю из офиса. Должен увидеть эту помеху своими глазами.

Старое двухэтажное здание выглядит нелепо среди современных построек – как застрявший в зубах кусок прошлого века. Облупившаяся штукатурка, старинные узоры на фасаде… Но витрины чистые, а за стёклами – буйство красок. Цветы. Сотни цветов.

Колокольчик над дверью звенит пронзительно и раздражающе. Внутри пахнет жасмином и… краской? На стенах – акварельные пейзажи, на полках – причудливые композиции из живых и сухих цветов.

"Я помогу вам?" – голос мягкий, но в нём слышится сталь.

Я оборачиваюсь. Передо мной стоит девушка в зелёном фартуке, заляпанном краской. Тёмные волосы собраны в небрежный пучок, в руках – недорисованная открытка.

"Вы владелица?" – мой тон сух и официален.

"София," – она улыбается, но глаза настороженные. – "А вы..?"

"Роман Андреевич Северов, архитектурное бюро 'Современник'."

Улыбка медленно гаснет. Она знает. Конечно, знает – слухи о застройке района ходят давно.

"Я не продам мастерскую," – говорит она прежде, чем я успеваю начать разговор.

"Это не обсуждается. Здание идёт под снос."

"Нет," – всего одно слово, но в нём столько упрямства, что я на секунду теряюсь.

"Послушайте…" – начинаю я, но она перебивает:

"Нет, это вы послушайте. Здесь была мастерская моей бабушки. Здесь я выросла. И я не позволю снести его ради очередной стеклянной коробки!"

Её глаза горят, щёки пылают. Какое-то мгновение я залипаю на россыпи веснушек на её носу, но быстро беру себя в руки.

"У вас месяц на освобождение помещения," – говорю холодно и разворачиваюсь к выходу.

"Вы ещё пожалеете об этом, Роман Андреевич!" – летит мне в спину.

Вечер

Сон не идёт. Её слова крутятся в голове как заевшая пластинка. Выхожу на набережную – здесь всегда легче дышится.

Ночной воздух прохладен и свеж. Фонари отражаются в тёмной воде золотыми змейками. И тут я замечаю её – одинокую фигуру с альбомом на коленях. Девушка сидит на парапете, полностью погружённая в рисунок. Свет фонаря падает на её склонённую голову, создавая мягкий ореол.

Сам не знаю почему, но подхожу ближе. Она рисует набережную – стремительными, уверенными штрихами передаёт игру света на воде, силуэты деревьев, изгиб моста вдалеке.

"Красиво," – говорю тихо, боясь спугнуть момент.

Она вздрагивает, поднимает голову. В полумраке её лица не разглядеть, но голос звучит приветливо:

"Спасибо. Здесь особенная атмосфера по вечерам."

Я киваю, не узнавая в этой спокойной девушке дневную фурию из цветочной мастерской. Да и как узнать? В темноте все кошки серы.

"Не помешаю?"

"Нет," – она подвигается, освобождая место рядом. – "Я всё равно почти закончила."

Мы молчим, глядя на воду. Странное умиротворение охватывает меня. Впервые за долгие месяцы не хочется думать о проектах, сроках и проблемах.

"Иногда нужно просто остановиться и посмотреть вокруг," – произносит она тихо, будто читая мои мысли. – "Увидеть красоту в простых вещах."

"В суете мегаполиса не до красоты."

"Именно поэтому её нужно сохранять. Каждый уголок, каждое старое здание, каждый сад – они хранят душу города."

Её слова отзываются неприятным уколом совести. Перед глазами встаёт цветочная мастерская, обречённая на снос.

"Прости, мне пора," – она быстро собирает вещи и встаёт.

"Подожди! Как тебя..?"

Но она уже растворилась в темноте, оставив после себя лёгкий аромат жасмина и странное чувство потери.

София

День

"И что нам теперь делать, Софочка?" – тихо спрашивает баба Нина, прижимая к груди старую фотографию нашего квартала.

Мы сидим в моей мастерской, среди цветов и незаконченных картин. За окном осеннее солнце играет на старинной лепнине фасада. Я смотрю на морщинистые руки старушки, всю жизнь прожившей в этом районе, и чувствую, как внутри закипает решимость.

"Будем бороться," – говорю твёрдо. – "Я обзвонила всех жителей. В шесть часов собрание в актовом зале школы."

К шести часам зал полон. Я стою у доски, развесив фотографии района разных лет – от чёрно-белых снимков 50-х годов до современных. На них – наши дома, скверы, лица людей. История, которую хотят стереть.

"Это не просто здания," – мой голос дрожит от волнения. – "Это наша память. Здесь венчались наши бабушки, здесь росли мы сами, здесь…"

Скрип двери прерывает мою речь. В зал входит ОН – Роман Северов, весь такой безупречный в дорогом костюме. За ним – целая свита с ноутбуками и планшетами.

"Позвольте, я продолжу," – его голос звучит как шёлк, но в глазах – сталь. – "Уважаемые жители, я представляю проект жилого комплекса 'Эдем'…"

На экране появляются красивые картинки. Сверкающие небоскрёбы, подземные парковки, торговые галереи. Всё такое современное, стерильное, безликое.

"А что будет с нашей булочной?" – спрашивает кто-то из зала.

"И с детской площадкой?"

"С мастерской Софии?"

Роман улыбается – отработанной, рекламной улыбкой: "Район получит современную инфраструктуру. Новые магазины, рестораны…"

"Но мы не хотим новых!" – я не выдерживаю. – "Вы хотите уничтожить душу этого места! Здесь каждый камень дышит историей. Моя бабушка открыла эту мастерскую сорок лет назад. Она создавала букеты для свадеб, юбилеев, первых свиданий. Каждый житель района хранит эти воспоминания!"

Наши глаза встречаются. На мгновение мне кажется, что в его взгляде мелькает что-то… понимание? сочувствие? Но нет – он тут же отворачивается к своим графикам.

"Прогресс неизбежен," – говорит сухо. – "Нельзя жить прошлым."

Вечер

Набережная встречает меня привычным шумом волн. Здесь, в свете фонарей, всегда легче дышится. Достаю альбом, начинаю рисовать – быстро, нервно, пытаясь выплеснуть на бумагу всю боль и злость сегодняшнего дня.

"Снова ты," – знакомый голос заставляет вздрогнуть. Тот самый незнакомец, что заговорил со мной вчера.

"Снова я," – отвечаю, не поднимая головы от рисунка.

"Что рисуешь?"

"Память," – я показываю ему набросок: старое здание моей мастерской, утопающее в цветах. – "То, что скоро исчезнет."

Он садится рядом, всматривается в рисунок. В темноте его лица не разглядеть, но голос звучит мягче, чем вчера: "Почему исчезнет?"

И я рассказываю. Про бабушку, про её любовь к цветам, про то, как она учила меня составлять букеты и рисовать. Про старый район, где все друг друга знают. Про то, как важно иногда сохранять старое, а не строить новое.

"Знаешь," – говорит он после долгого молчания, – "может быть, не всё ещё потеряно?"

"Правда?" – я поворачиваюсь к нему, и в этот момент проезжающая машина освещает фарами его лицо.

Роман Северов. Архитектор, который хочет снести мою мастерскую.

Я вскакиваю, сжимая альбом до побелевших костяшек: "Вы… вы специально подошли? Следили за мной?"

"София, подождите…"

Но я уже бегу прочь, а в ушах стучит: как я могла быть такой дурой? Как могла открыться ему?

Порыв ветра вырывает из рук один из рисунков. Пусть. Может быть, посмотрев на него, господин архитектор поймёт, что не всё в этом мире измеряется деньгами и прогрессом.

День

Колокольчик над дверью мастерской звякнул особенно пронзительно. София даже не обернулась – она узнала его шаги. Тяжёлые, уверенные.

"Если вы пришли напомнить про месяц на выселение, можете не утруждаться," – она продолжала составлять букет из нежно-розовых пионов.

"Я пришёл с деловым предложением," – Роман положил на стол папку. – "Двойная рыночная стоимость. Более чем щедро."

София наконец повернулась. В утреннем свете её глаза казались почти золотыми. "Вы правда думаете, что дело в деньгах?"

Она вытерла руки о фартук и подошла к старому комоду. Достала потёртый фотоальбом в бархатной обложке.

"Смотрите," – её пальцы бережно перелистывали страницы. – "Это 1952 год. Здесь была первая в районе художественная школа. Видите этих детей? Трое из них стали известными художниками."

Роман невольно подался вперёд. На чёрно-белом снимке улыбающиеся дети стояли с мольбертами у этих самых окон.

"А здесь, в 1960-м, открылась театральная студия," – София перевернула страницу. – "Моя бабушка играла здесь главные роли. Потом она же открыла цветочную мастерскую. Говорила, что искусство и цветы – родные сёстры."

Она достала ещё один снимок – пожелтевший, с загнутыми краями. Молодая женщина в окружении цветов улыбалась так знакомо, что Роман вздрогнул. Та же улыбка, что у Софии.

"Каждый букет – это история," – тихо продолжала София. – "Вот здесь бабушка собирала букет для первой любви председателя горсовета. Они потом прожили вместе 40 лет. А эти цветы – для серебряной свадьбы учительницы математики…"

Роман смотрел на фотографии, на лица, на цветы, и чувствовал, как его безупречный план трещит по швам. Впервые в жизни цифры в папке с предложением казались пустыми и бессмысленными.

"София…" – начал он.

"Нет," – она захлопнула альбом. – "Вы не можете купить историю, Роман Андреевич. Она не продаётся."

Вечер

Роман шёл по парку, пытаясь проветрить голову. Чёртов альбом, чёртовы фотографии не выходили из головы. Он остановился у старого фонтана и замер.

В свете закатного солнца София стояла у витрины своей мастерской. Она развешивала гирлянды из сухоцветов, создавая причудливый узор. Её движения были уверенными, точными – как у художника, работающего над картиной.

Роман невольно залюбовался. Витрина преображалась на глазах. Сухоцветы, переплетаясь с живыми розами, создавали объёмную композицию, напоминающую старинные гравюры. В центре – акварельный пейзаж её работы, обрамлённый колосьями пшеницы и лавандой.

"Потрясающе," – слово вырвалось само собой.

София вздрогнула, обернулась. На щеке – след от пыльцы, в волосах запутался лепесток.

"Вы следите за мной?"

"Нет, просто гулял," – он кивнул на витрину. – "Это действительно… впечатляет. Где вы учились?"

"Нигде," – она пожала плечами. – "Бабушка говорила – талант либо есть, либо нет. Его не купишь за деньги."

Укол попал в цель. Роман поморщился, но промолчал. Он смотрел, как последние лучи солнца играют в витрине, превращая простые цветы в произведение искусства.

"Знаете," – вдруг сказал он, – "ваша витрина… она рассказывает историю лучше любых слов."

София удивлённо посмотрела на него: "Вы это видите?"

"Да. Здесь всё – и память, и красота, и время…" – он запнулся, поражённый внезапным озарением. – "И вы правы. Такое нельзя купить."

Повисло молчание, но уже не враждебное, как раньше. Просто тихое, задумчивое.

"Уже поздно," – наконец сказала София. – "Мне нужно закрывать мастерскую."

Роман кивнул: "Конечно. Доброй ночи… София."