Бар «Сломанный компас» - страница 11

Она хлопнулась на кухонный стул, будто сидит тут сто лет, и начала перечислять:

– Значит так. Первое – «месячные тревоги».

Я поперхнулась.

– Простите, что?

– Один раз в месяц каждая из нас, кто из женщин, может просто… объявить пиздец. Все приносят шоколадки, латте, пледы, никто тебя не трогает. Можешь даже уйти с работы – если скажешь кодовое: «У меня красная дата.».

– …Это гениально.

– Ага. Дальше: если кто-то накосячил – не извиняется словами. У нас тут не Нью-Йорк. Тут несут «пирог перемирия». Прямо на порог.

Я фыркнула.

– То есть, извинения тут едят?

– Чаще с корицей, – подмигнула она. – Ты, кстати, уже в паре шагов от статуса «своя». Так что подстраивайся.

Я наливала себе кофе, слушая её, как будто это выпуск «Добро пожаловать в ад с уютом ».

– У каждого тут есть «свой день в баре». Типа тематический вечер. Роман тебе потом расскажет. Только не давай ему выбирать за тебя – он любит всё чёрное и депрессивное.

Я усмехнулась.

– Есть ещё «стена желаний» в баре. Там пишут всякую фигню. Кто-то мечты, кто-то пьяные признания. Иногда это одно и то же.

– Это звучит… удивительно.

– Это звучит как мы, детка.

Она сделала глоток и добавила:

– И, да. Есть ещё «тайный вкус недели» в пекарне на углу. Узнать можно только одним способом.

Я подняла бровь.

– Каким?

– Поцеловать кого-то кто там находиться.

– О, прекрасно. Отличный способ отравиться.

– Или влюбиться, – хмыкнула она.

Магазинчик у главной улицы выглядел как Pinterest-мечта – деревянная вывеска, крошечные окна с занавесками, запах корицы и кофе, будто кто-то накурил уютом.

Я зашла туда просто купить зубную пасту. Вышла с планами на вечер, новым другом и странным чувством, будто меня кто-то «пристроил» в этот город без моего согласия.

– Ты новенькая, да? – раздалось откуда-то из-за полки с мылом, которое выглядело вкуснее, чем всё, что я ела на прошлой неделе.

Я обернулась и увидела её.

Высокая, в потертом худи, с пирсингом в брови и самым ленивым взглядом на свете.

– Я Мэг. Я тут всё знаю. Спрашивай.

– Зубная паста?

– У второй полки. Но тебе нужнее, кажется, вино и водостойкая тушь.

Я прыснула.

– Ну ты и диагност.

– Добро пожаловать в Хейвенридж, солнышко. У нас тут либо дружат, либо спят друг с другом. Иногда одновременно. У тебя уже есть план?

– Пока просто не вылететь отсюда на следующий автобус.

– Грета тебя уже обработала?

– Всей инструкцией. С подробностями.

– О, она тебя приняла. Тогда точно останешься.

Мэг опирается на стойку, смотрит на меня внимательно.

– Слушай, тебе, похоже, нужен способ не сойти с ума в нашем дурдоме. Угадай, кто сегодня работает в баре и может устроить тебе официальное погружение в местную психотерапию через алкоголь?

– Либо ты, либо та зубная паста.

– Ну вот. Встретимся у Романа. После восьми. Не опаздывай – я не люблю быть одной с его мрачной рожей.

***

Когда я сказала Мэг «да, конечно, до вечера», я имела в виду «да, конечно, постараюсь не облажаться и не уронить поднос кому-нибудь на голову».

А вот я уже на крыльце бара, в чёрной майке, с собранными волосами и лёгкой дрожью в коленках. Нервы? Возможно. Или просто… Роман внутри.

Он всегда внутри.

Я зашла и почти сразу увидела его. За стойкой. В тёмной футболке, со злым прищуром и руками, от которых у нормальных женщин отказывают колени.

Ну не виновата я, что в этом городе даже бары начинаются с “мрачно-сексуального”.

– Ты опоздала на минуту, – бросил он, не поднимая глаз.