Читать онлайн Тея Морейн - Бар «Сломанный компас»

“Я просто помогала ему за барной стойкой, а не влюблялась, алё.” – ну да, конечно. Потом расскажешь.

Кэсс- Официантка

Майло- Бармен

Крис- Повар

Мэг- Барменша

Дилан- Официант

Лайла- Повар

Грета- Соседка

И Тея ведь она терпела не только этих двоих,но и нас.

Эта история родилась из случайной мысли: “А что, если она – свет, а он – тьма, но оба устали притворяться, что им не больно?”

Я не хотела писать идеальных людей. Хотела – настоящих. Тех, кто ошибается, говорит глупости, боится близости, но всё равно любит – упрямо, неловко, по-настоящему.

Хейвенридж – это не просто город. Это место, где можно начать заново. Где чужие становятся твоими. Где латте – с намёками, пироги – с чувствами, а желания пишутся на стенах.

Если тебе хочется залипнуть в уют, поржать, поплакать и влюбиться – ты пришёл по адресу.

Добро пожаловать в бар, где каждый стакан – история, а каждый герой – почти как ты.

С любовью и капелькой драмы,

Тея Морейн <3

Спасибо всем, кто держал меня за руку – даже мысленно – пока я писала эту историю.

Спасибо тем, кто верит в любовь после боли, в уют после шторма и в то, что даже самый угрюмый мужчина может быть мягким внутри (привет, Роман).

Моим читателям – вы не просто поддержка, вы моя found family.

Моим друзьям – за мемы, советы, “а что если она уйдёт, а он побежит?” и за то, что не дали сдаться.

И спасибо тому, кто когда-то сказал: “Напиши то, что хочешь прочитать сама.” – ты изменил всё.

И, конечно, спасибо чаю по утром который мама наливала мне в термос и упаковкам печенья которые покупал папа. Без вас это была бы просто книга о грустных людях и их очень тихих мыслях.

Он снова уснул.

Тяжело, с короткими рывками, как всегда после того, как выкинул свою ярость на то, что под рукой. Сегодня это снова была я.

Губа пульсирует, скулы ноют. Спина горит в том месте, куда он врезал локтем, когда я пыталась оттолкнуть его. Не смогла. Не успела. Не посмела.

Я лежу на самом краю кровати, боясь даже вздохнуть слишком громко.

Он храпит. Беззвучная ярость клокочет внутри меня. Как он может спать? Как вообще может?

Я медленно поднимаюсь. Тело болит так, будто я упала с крыши, но это уже не имеет значения.

Под кроватью, в тайнике между досками, лежит мой билет.

Сложенная вчетверо бумажка с размазанным адресом и припиской от руки: “Дом бабушки. Не показывай маме. Люблю тебя. – Ба.”

Наследство. Старый дом в Хейвенридже.

Я украла этот клочок из документов матери ещё в семнадцать. Прятала, будто талисман. Мечту. Побег.

Сегодня – день.

Нет. Ночь. Самая чёрная, самая тихая. Самая нужная.

Я натягиваю джинсы, подбираю толстовку с пола и крадусь в коридор. Пульс гремит в ушах. Дыхание – как пламя в горле.

Он не должен проснуться. Он не должен даже знать, что я ушла.

Навсегда.

Ключи от старого форда лежат в вазе у двери. Я хватаю их и, не оборачиваясь, выскальзываю наружу.

Холод ночи встречает меня липким воздухом и полной луной.

Машина фыркает, как будто сомневается в моём решении.

Но я – нет.

Дорога пуста. Фары вырезают тьму, как нож по маслу.

Я еду. Не знаю точно, что меня ждёт в Хейвенридже. Только знаю одно: всё лучше, чем остаться.

Я больше не буду жить в его тени.

Я выбираю себя.

^>Лея

Мой чемодан, конечно же, решил, что ему здесь не место, и ебанулся прямо в лужу, как только я открыла багажник.

– Серьёзно?.. – простонала я и закрыла глаза. – Ну вот просто, блядь, идеально.

Дождь херачил так, будто небо хотело смыть с меня остатки достоинства. Волосы прилипли к лицу, кроссы промокли, зонт остался дома. Конечно.

Добро пожаловать в Havenridge, детка. Наслаждайся новым началом.

Я стояла посреди стоянки у какого-то бара с вывеской “Wolf’s Den”, где мне вроде бы должны были сдать комнату через какую-то дальнюю знакомую. Бар был закрыт. Свет не горел. И я уже слышала ехидный голос мамы в голове: “А я говорила – не сбегай, Лея, это инфантильно.”

– Ещё раз скажешь “инфантильно” – и я съеду жить в трейлер к крокодилам, – пробормотала я, волоча чемодан за пластиковую ручку, которая скрипела, как мои нервы.

И тут он.

Стоял у машины напротив, прислонившись к капоту, как будто сам чертовски знал, что выглядит так, будто только что вышел из сериала, где людей спасают, а потом трахают на фоне заката.

Темные волосы, чуть растрёпанные от дождя. Куртка кожаная. Борода. И взгляд. Такой, от которого тебе хочется одновременно спрятаться и узнать, как он целуется, когда всё рушится к хуям.

Он не подошёл. Даже не моргнул. Просто посмотрел – медленно, снизу вверх, – и пошёл дальше.

Словно я была просто пейзажем.

– Ну и пошёл ты нахуй, Тёмный Властелин из глубинки, – прошипела я, стирая с лица дождь и гордость. – Я не ради тебя сюда приехала. Наверное.

Смотрел словно я была просто частью фона. Мокрой, злой, уставшей частью.

– Угу, ясно. Вежливость тут в дефиците, – буркнула я себе под нос. – Или, может, в этом городе все так… угрюмо сексуальны?

Потрясающе. Ещё чуть-чуть – и я сама себе начну отвечать. Психоз в подарок за подписку на новую жизнь.

Комната была так себе.

Пахло лавандой и старостью, обои держались на честном слове, а кровать скрипела, как будто ей за сто лет.

Но, чёрт возьми, она была тёплая. А я была – мокрая, злая и в шаге от нервного тика.

Так что я вваливалась туда как в пятизвёздочный люкс и плюхнулась на кровать лицом вниз.

– Аллилуйя, – простонала я в подушку, – выжила. И, возможно, сломала себе копчик.

Пока ноутбук пытался словить вайфай, я достала телефон и набрала номер – тот самый, на клочке бумаги с пометкой “Грета. Соседка бабушки. Позвонить!”

Голос в трубке был неожиданно бодрый.

– Лея?

– Это я. Простите, что поздно. Завтра всё в силе?

– Конечно, дорогая. Дом ждёт тебя. Бетти бы так обрадовалась…

– Ммм… спасибо. Завтра буду. Утром?

– К десяти. И возьми зонт, если что – тут погода, как настроение старой ведьмы.

Я усмехнулась. Ещё одна местная со странным обаянием.

Повесила трубку. Посмотрела на потолок.

Тут всё было другим. Воздух, звуки, даже тишина.

Такой… густой. Почти как сироп. Тянется, давит, но не душит.

Я приехала всего на одну ночь. Просто переждать. Перевести дух. Утром – ключи, дом, новая глава.

И всё бы ничего, если бы голова не включилась ровно в тот момент, когда тело наконец расслабилось.

И не начала тихо нашёптывать:

“А что, если ты всё проебала?

А если здесь тоже всё пойдёт по пизде?

А если ты просто не умеешь быть счастливой?”

– Да пошла ты, тревожная сука во мне, – пробормотала я и натянула на голову подушку. – Утро вечера мудренее. Или хотя бы трезвее.

Комната была так себе, но с претензией.

Знаешь, как будто кто-то пытался сделать её уютной лет десять назад, а потом сдался.

Плед в цветочек, чайник, который явно прошёл войну, и картина с котами – те уставились на меня так, будто знали, что я сбежала.

Один особенно подозрительный – косоглазый, с мордой “я видел твою душу и она мне не понравилась”.

На тумбочке лежала открытка с надписью “Добро пожаловать!” – судя по стилю, писали её лет двадцать назад. Почерк был разухабистый, как у сумасшедшей библиотекарши.

Я включила ночник – он мигнул, как будто подумал, стоит ли светить, но всё-таки ожил.

В углу – кресло-качалка. Да, блядь, качалка.

И даже если оно не качалось само – я всё равно туда не смотрела. На всякий случай.

Из подоконника дуло. Стекло дрожало от ветра. А за окном кто-то прошёл. Или показалось. Конечно, показалось.

Кто тут ходит, кроме оленей и мужчин с тёмными глазами?

– Окей, Лея, – сказала я себе вслух, – не устраивай драму. Это просто старая комната. Просто ты одна. Просто впервые за долгое время… ты действительно одна.

Я скинула одежду прямо на пол, забралась обратно в эту подозрительно тёплую кровать и свернулась калачиком.

А потом…

Под кроватью что-то хрустнуло.

– …блядь.

Я заснула быстро. Слишком быстро.

Знаешь, как бывает, когда тело просто отрубается, а мозг остаётся включённым.

И сразу – темнота. Липкая. Плотная.

Дом.

Но не этот. Тот.

Коридоры длиннее, чем были. Окна чёрные. Пол скрипит под босыми ногами.

И я знаю – он где-то здесь.

– Я же говорил, не нужно так со мной разговаривать, – доносится голос. Его голос.

Но он будто идёт со всех сторон.

Я оборачиваюсь, и коридор тянется, тянется, тянется…

Вдруг – хлопает дверь.

И я стою перед зеркалом. В нём – я. Но чуть моложе. Без макияжа. Без света в глазах.

Мама за спиной. Волосы идеальны. Улыбка фальшивая.

– Лея, ты должна быть благодарна. У тебя хотя бы есть мужчина. Знаешь, сколько девушек одни живут?

– Он меня бил.

– Не драматизируй. Может, ты его спровоцировала?

Холод. Я пытаюсь закричать, но голос не выходит.

Сцена меняется. Я сижу на кухне. Руки дрожат, в чашке чай.

Он встаёт. Поворачивается медленно.

Тень от него падает на меня, как бетонная плита.

– Ты же без меня никто, Лея. Кому ты нахуй нужна, кроме меня?

И вдруг он становится выше. Выше. Его тень закрывает свет.

И я просыпаюсь.

Резко.

Сердце стучит где-то в горле. В груди – тяжесть, будто кто-то прижал.

В комнате темно. Тишина такая громкая, что звенит в ушах.

Я сажусь на кровати. Глотаю воздух.

И прошептала:

– Никому я больше не принадлежу. Ни тебе. Ни ей. Ни этим голосам. Только себе.

Я сижу.

Тёмная комната не такая уж и пугающая, когда ты сама внутри страшнее.

За окном завывает ветер – знакомый, будто он был рядом в ту самую ночь, когда я уезжала, молча запихивая жизнь в сумку.

Я дышу медленно. Так, как училась.

Вдох. Задержка. Выдох. Повтори.

Не потому что работает, а потому что других вариантов нет.

На тумбочке стоит стакан воды. Я беру его, руки дрожат, как будто я после катастрофы.

Пью. Глотаю медленно. Ощущаю, как вода холодит внутри.

Она настоящая.

Значит, я здесь. Уже не там.

Я ложусь обратно. Но не сплю.

Пусть ночь ещё идёт, пусть она меня доконает – я не боюсь.

Потому что впервые за долгое время я выбрала быть где-то ещё. Не с ним. Не с ней. Не в прошлом.

Возможно, этот город – просто очередной побег.

А может…

Может, это единственное место, где я смогу вспомнить, кто я вообще такая.

И где-то в этом полусне, между тенями и остывшей чашкой чая на подоконнике, я подумала:

“А вдруг… тут правда можно начать заново?”

Я проснулась с ощущением, будто подралась с подушкой – и проиграла.

Голова ватная, глаза резало от света, а во рту был вкус, как будто я ела пыль и запивала разочарованием.

Сквозь шторы пробивался солнечный луч. Я прищурилась.

– Ага. Угу. Отлично. Теперь и солнце против меня.

Я села, нашарила телефон. Восемь сорок. До встречи с Гретой чуть больше часа.

Выбралась из кровати, встала босиком на прохладный пол и на секунду залипла в зеркало.

Мятая футболка. Волосы – как будто у меня ночью было ток-шоу с ветром. Глаза припухшие.

– Идеальна, – хмыкнула я. – Бьюти-блогеры сейчас бы захлебнулись.

Быстрый душ, кофту поприличнее, хоть какие-то джинсы без дыр. Макияжа – ноль.

Плевать. Если бабушка оставила мне дом, то соседка и так знает, что я за хренотень. Пусть готовится.

Скрип старой лестницы. Пахло жареным беконом и кофе – кажется, хозяйка уже колдовала на кухне. Я кивнула ей на бегу, пообещала вернуться позже и выскользнула на улицу.

Ветер был прохладный, но приятный. Солнце подсвечивало город так, будто он хотел показаться лучше, чем есть.

Я прошла пару кварталов пешком. Дороги почти пустые. Пара машин, лай собаки, кто-то махнул мне рукой – блядь, тут реально все всех знают?

Перед домом Греты уже стояла машина. Невысокая женщина в пестром свитере и с белыми как снег волосами махала мне, как будто ждала сто лет.