Бар «Сломанный компас» - страница 5

Я осталась стоять, как героиня глупого ромкома, только вместо зонта – пакет с сухими хлопьями и чувство, что этот город собирается переписать меня до последней клетки ДНК.

Вечером я сидела на веранде, пила кофе, который приготовила так плохо, что он мог бы участвовать в преступлении против человечества, и пыталась вникнуть в интернет-поиск: “как найти работу в городе, где максимум вакансий – это доярка или продавец пирожков”.

Ответа, конечно, не было.

Зато появилась Грета.

– Прям как чувствую, когда ты на грани того, чтобы продать душу за зарплату, – сказала она, переступая порог с корзинкой, из которой пахло чем-то мучным и незаконно вкусным.

Я посмотрела на неё с лёгким подозрением.

– Если в этой корзинке резюме и костюм официантки, я сброшу тебя с лестницы.

– Боже, детка, ты что, думаешь, я похожа на человека, который заставляет?

Она положила корзинку на стол, села напротив и подлила себе кофе без спроса.

– Я просто пришла… поболтать. Ну и так, между делом. Есть тут бар. За углом.

Хозяин – хмурый, но нормальный. Ему нужен человек за стойку.

Я вскинула бровь.

– Я тебе что, коктейльная ведьма?

– Ты мне – человек с пустым холодильником и смертельно скучным лицом.

Она отхлебнула кофе и скривилась.

– Господи, ты его жжёшь, что ли?

– Это не кофе. Это крик о помощи.

Грета рассмеялась и, не глядя на меня, добавила:

– Бар называется “Wolf’s Den”. Хозяина зовут Роман.

Мир чуть пошатнулся.

– Тёмные волосы, рубашка нараспашку, хмурится, как будто видит твои грехи?

Она фыркнула.

– Ага. Это он.

– О, отлично. Я сегодня с ним уже познакомилась. Он сказал «спасибо» с интонацией: “сдохни медленно”.

– Ну, значит, уже есть контакт, – пожала плечами она. – Попробуй сходить. Что ты теряешь?

Я вздохнула.

– Только остатки самооценки.

Она уже была на выходе, когда вдруг замерла.

Обернулась. Глянула на меня как-то по-другому.

– Твоя бабушка… она говорила, что ты сильнее, чем сама думаешь. И если кто и сможет дать отпор Роману – так это её внучка.

– Звучит, как «иди и вляпайся в неприятности».

– Ну. Хоть не скучно будет, – подмигнула она и исчезла за дверью.

***

Бар был очень в духе мужика, который, по ощущениям, сам из железа, шрама и непроговорённых эмоций.

Вывеска простая, но стильная. Изнутри – тёплый свет, запах дерева и алкоголя, разговоры, идущие вполголоса. Атмосфера уютной опасности. Типа: расслабься, но не до конца.

Я вдохнула поглубже, толкнула дверь и вошла.

Сначала меня никто не заметил. Только один мужчина у входа в VIP зону мельком посмотрел и продолжил тянуть пиво.

Я пошла вперёд, будто не чувствовала, как сердце грохочет в ушах. И вот он – за стойкой.

Роман.

Выглядел он так, будто мог одним взглядом свалить быка. Или меня. Что, скорее всего, было бы приятнее, чем вот это молчание.

– Я слышала, ты ищешь помощника, – выдала я первым делом.

Он поднял на меня глаза. Медленно. Ледяной взгляд.

Ни грамма удивления.

– И что?

– Я вхожу в топ-10 лучших людей, которые умеют наливать виски и выглядеть, как будто знают, что делают.

– А на деле?

– Ноль опыта. Но дохрена харизмы.

Он молчал.

Я решила добавить ещё каплю дерзости.

– Слушай, либо ты берёшь меня попробовать, либо я иду работать в пекарню, и через месяц тут все растолстеют. Хочешь взять это на себя?

Он усмехнулся. Чуть. Еле заметно.

– Хрен с тобой. Одна ночь. За стойкой. Если не облажаешься – поговорим. Если облажаешься – дверь там же, где вошла.

– Договорились.