Бесконечный сад любви - страница 3

Ника набрала номер. На экране появилось мамино лицо – усталое, постаревшее, но в глазах мелькало что-то новое. Тот же свет, что поглощал Нику.

– Ты найдёшь что-то в Египте, – сказала мама без предисловий. – Я знаю, мне снилось. Ты стояла в красной воде – не в крови, а в воде, которая помнила, что была вином. И там был мужчина с глазами как зимнее небо.

– Мам, это просто отпуск, – мягко сказала Ника. – Устала на работе, вот и всё.

– Нет. – В голосе Елены звучала непривычная уверенность. – Ты меняешься. Как менялась моя мать перед тем, как её забрали. Но мир теперь другой, Ника. То, что погубило её, может спасти тебя. Только… обещай, что вернёшься. Обещай, что не растворишься в свете, как она в моих снах.

– Обещаю, мама. – Это обещание Ника давала искренне. Что бы она ни искала в Египте, забвение не было целью. Она хотела понять, не убежать. Соединить части себя, не исчезнуть.

После разговора Ника собралась быстро и чётко. Лёгкие вещи для жары, удобная обувь, дневник для записей. И между шёлковыми платками, завёрнутая в ткань, – маленькая икона от мамы, подаренная на Рождество. Богоматерь с глазами, видящими сквозь время.

Она в последний раз встала у окна. Прага спала под одеялом огней. Завтра она оставит эту выстроенную с такой тщательностью жизнь ради неизвестности. Последует зову, который становился всё сильнее с того дня в библиотеке. Зову, обещающему целостность в далёких землях.

В отражении она видела женщину на пороге – уже не студентку с мечтами, приехавшую в Прагу, но ещё не то пробуждённое существо, которым становилась. Между прошлым и будущим, она сама была картиной, ждущей реставрации – умелых рук, что снимут слои лака и откроют истинные краски.

Четверговый клуб продолжит встречи без неё. Мадонна будет ждать в мастерской. Прага едва заметит её отсутствие. Но где-то в Египте что-то или кто-то ждал. И несмотря на дрожь в руках, когда она гасила свет, Ника знала – идти навстречу судьбе было единственным выбором, достойным дара, рвущегося из оков обычной жизни.

Завтра всё изменится. Сегодня она в последний раз стояла в своей квартире той, кем была. Благодарная и скорбящая о жизни, которую оставляла позади.

Теперь, в каирском отеле, тот четверг в Праге казался другой эпохой. Женщина, пившая вино с подругами, бережно упаковавшая мамину икону, пообещавшая вернуться – та женщина была куколкой, ещё не знающей о грядущем превращении, которое разделит её жизнь на «до» и «после».

Утреннее солнце проникало сквозь белые занавески с робкой мягкостью, словно извиняясь за вторжение в жизнь, привыкшую к полумраку. Бледно-золотые лучи освещали строгий интерьер цюрихской квартиры Джонни Мюллера. В танцующих пылинках было что-то призрачное. Всё вокруг отражало его жизнь – упорядоченную, выверенную до мелочей. Современная мебель стояла как часовые его одиночества. На полках – ровные ряды книг по менеджменту и логистике, корешки выстроены с математической точностью. Каждая деталь говорила о преданности порядку и эффективности, но под этим совершенством таилась пустота, которую никакая организация не могла заполнить.

Будильник показывал 6:47. Он всегда просыпался за три минуты до звонка – тело, натренированное годами. Но сегодня он позволил ему прозвенеть, слушая, как электронный сигнал режет тишину словно обвинение. «Даже твой бунт по расписанию», – прошептал внутренний голос. Не мамин, хотя она говорила похожее, а что-то более глубокое, древнее. Когда он выключил будильник, тишина стала ещё тяжелее.