Малек вернулся домой поздно. По привычке проверил дверь, окно, снова дверь. Потом достал телефон и набрал номер.
– Франтишек?
Голос друга был заспанный, раздражённый.
– Чего тебе?
– За мной следят.
Франтишек вздохнул, будто это был не первый раз, когда он слышит эту фразу.
– Ты уверен?
– Я это чувствую. – Малек сел на подоконник, зажёг сигарету. – И, как ты помнишь, я чувствую такие вещи не просто так.
Франтишек не стал спорить.
– Ты что-то нашёл?
– Ещё нет. Но я знаю, что они ещё существуют.
– Кто «они»?
– Те, кто стояли за Викторией. Эта секта. Она никуда не делась. Просто сменила название. Может, адрес. Может, лидера. Но суть осталась.
Франтишек выругался.
– И что ты собираешься делать?
– Вернусь туда. В тот дом.
– Ты спятил?
– Я не могу копаться только в бумагах. Бумаги – это следы, а мне нужны те, кто оставил эти следы.
На том конце провода повисла тишина. Франтишек, конечно, мог бы сказать, что это плохая идея. Что Малек снова лезет в грязь, которая ему самому стоила лет терапии. Но они оба понимали, что спорить бессмысленно.
– Ладно, – вздохнул Франтишек. – Только скажи, когда поедешь. И если не выйдешь на связь – я вызову полицию.
Малек усмехнулся.
– Секта переживёт ещё одну встречу со мной.
Он отключил телефон и открыл ноутбук.
Форумы бывших сектантов – это особенное место в интернете. Там редко пишут с настоящих аккаунтов. Никто не выкладывает фото или реальные имена. Только текст – резкий, скомканный, наполненный страхом, который не выветривается даже спустя годы.
«Я до сих пор проверяю зеркала. Потому что в секте нас учили, что через них наблюдает Бог».
«Они говорили, что мы особенные. А потом забирали тех, кто задавал вопросы».
«Некоторые секты не исчезают. Они просто меняют имена».
Эту фразу Малек перечитал трижды. Он знал это правило ещё с монастыря. Одно имя становится грязным – его сжигают, а на пепле рождается новое. Та же структура, те же люди, новые слова.
Малек открыл поисковик, вбил название секты, которую когда-то упоминали в старых делах Виктории. Потом ещё одно. И ещё. Через полчаса он вывел цепочку: пять названий, три закрытых дела, два скандала и один тихий переезд в другой город.
Название менялось. Суть – нет.
Он закрыл ноутбук, допил холодный кофе и достал из шкафа старый рюкзак. В нём до сих пор лежала старая зажигалка, сложенный нож, блокнот с кривыми записями, сделанными дрожащей рукой.
– Значит, еду, – сказал он вслух самому себе.
Он даже не удивился, когда снова услышал шаги под окном. Теперь Малек знал: они не просто следят. Они ждут. И набрал своего секретаря.
***
Лебедова всегда водила так, будто ненавидела машину. Она резко переключала скорости, плевала на ямы и могла одновременно держать руль одной рукой, а второй искать зажигалку в сумке. Малек это знал и поэтому молчал. Если бы он сказал что-то, она бы только назло врезалась в мусорный бак.
– У тебя точно есть права? – спросил он, когда машина с визгом влетела в очередную лужу.
– У меня есть любовь к скорости, – ответила Лебедова, доставая сигарету.
– Сказала бы сразу, я бы надел шлем.
– А ты думал, мы едем в спа? – она хмыкнула. – В сектантский спа с экзекуциями.
Малек усмехнулся, но быстро замолчал. Дорога к дому секты была длинной, и чем ближе они подъезжали, тем сильнее менялся воздух. Даже сквозь стекло чувствовалось – здесь пахнет старым деревом, водой из колодца и чем-то ещё, чуть сладким, почти болезненным.
