— Тогда созвонимся позже. Хорошо вам провести время.
Я выкладываю на стол купюру, которая с лихвой покрывает мою часть счёта, и перекидываю цепочку сумки через плечо. К счастью, никто из новоявленных друзей не пытается возражать против моей материальной независимости. Им больше нет нужды производить на меня впечатление
— Ландыш, подожди!
Забытое прозвище скребёт по нервам, заставляя меня замереть в паре метров от входной двери. Ландыш — так называл меня бывший муж, когда ещё находился в статусе настоящего. Не банальным «солнышко», «киска», «цветочек» или «малыш», а именно «ландыш». Дима говорил, что я ассоциируюсь у него именно с этим цветком из-за нетронутой белизны. Такой я и была тогда. Нет, не робеющей смущающейся девственницей, а чистой и доверчивой, что ли.
Я разворачиваюсь так резко, что рискую подвернуть едва зажившую лодыжку.
— Не называй меня так, даже если тебя посетил приступ ностальгии на фоне выпитого виски.
Даже удивительно, что я ещё помню его любимые напитки.
— Мирр, ну хватит когти выпускать, а? — губы бывшего мужа трогает примирительная улыбка, и он засовывает руки в карманы брюк. — Ты уходишь уже? Давай я тебя домой отвезу. Машина с водителем здесь стоит, — неопределённый кивок мне за спину.
Неужели он решил, что пара выпитых бокалов как-то изменила мой настрой относительно нашего общения и перечеркнула ту мерзкую СМС? Что такого Дима во мне увидел, отчего решил так запросто ко мне подкатить? Отчаяние?
— Её есть кому подвезти, — звучит совсем рядом с моим ухом, и в следующую секунду мне на талию уверенно ложится ладонь.
Савва. Упрямый непробиваемый сталкер, появлению которого я сейчас даже рада, ибо гладко выбритое лицо Вельдмана вытягивается в растерянности. Во второй раз за вечер нанесён урон его востребованному депутатскому эго. Парень, стоящий напротив него, не только красивее, но и моложе.
— Дадим твоему водителю отдохнуть, — я жертвую бывшему мужу почти искреннюю улыбку и позволяю Савве вывести себя за дверь. Не самое плохое завершение вечера, кстати.
Как, оказывается, было шумно внутри. На улице гораздо лучше. Остановившись на нижней ступени крыльца, я задираю голову и жадно вдыхаю охлаждённый вечерний воздух. И домой уже будто не хочется. Хочется снять тесные туфли и побродить босиком по траве. Здесь в округе есть трава, кроме этого жалкого плевка местного газона?
— Кто он?
Развернувшись, я смотрю на Савву. Он словно намеренно выбирает ракурсы, когда уличные фонари подсвечивают его невероятные глаза, делая их поистине неземными. Кажется, он всё ещё злится, но голос при этом звучит спокойно.
— Он никто. Совсем, — цитирую его самого.
Такой ответ Савву не устраивает — это видно по тому, как сузились его глаза, но он на редкость умный парень и не пытается настаивать. Потому что знает — это бесполезно.
Я киваю на белый седан, въезжающий на парковку.
— Это моё такси.
— Ты на нём не поедешь, — на щеках Саввы появляются ямочки, свидетельствующие о непреклонности его намерения. — Я же сказал, что тебя отвезу.
Застыв, я смотрю, как он быстро идёт к паркующемуся такси и попутно лезет в карман. Склоняется к водительскому окну и суёт в него деньги. Вот же упрямый мальчишка! И я тоже хороша. Даже не пытаюсь возразить.
— Пойдём, — он берёт меня под локоть и увлекает за собой. Я делаю глубокий вдох, втягивая в себя его запах, и тут же принимаю решение, что ближайшие пятнадцать минут не хочу с ним расставаться. Пусть довезёт меня до дома.
