Блядь, Демьян!
Бегу в подсобку, там уже полно дыма. Зажмуриваюсь, не дышу. Наощупь нахожу привалившееся к стене тело, взваливаю на плечо. Срочно на улицу.
Глаза режет, воздуха не хватает, но я бегу, сцепив зубы. Главное, не дышать, нельзя, угорим нахер оба.
Вываливаемся через черный ход. Перед клубом уже толпа людей, из окон полыхает. Надеюсь, вывели всех, Шерхан не любит бесполезные жертвы.
Глотаю воздух, гортань уже режет, оглядываюсь. Осторожно опускаю Демьяна на асфальт и сам встаю рядом на колени, поддерживая его за голову.
Одной рукой вызываю неотложку, говорю адрес. Там уже знают, говорят, машины выехали. Это хорошо. Кладу голову Демьяна себе на колени. На асфальте сидеть пиздец как неудобно, но я не могу его бросить.
Он приходит в себя, фыркает и отплевывается.
— Машина скоро будет, — говорю, — сейчас поедешь в больничку отлеживаться.
— Что ты возишься со мной, Тимур? — сипит. — Бросай, дождусь без тебя неотложку.
— Сам виноват, нехуй было лезть куда не надо, — отвечаю невозмутимо, — а теперь терпи, раз уж в папики записался.
Тихо ржет. И я вместе с ним. Подходят двое. Выглядят как завсегдатаи клуба, но я узнаю парней Шерхана. Один присаживается рядом.
— Тимур Демьянович, вы лучше идите, мы присмотрим за Демьяном Сергеевичем.
— Хорошо, — передаю одному из них Демьяна и встаю, отряхивая джинсы.
Все правильно, я Тимур Демьянович с тех пор, как молодой ППС*-ник Демьян Морозов увидел меня, сидящего под забором детского дома. Так кто же он для меня, оперуполномоченный капитан Морозов? Папик, кто ж еще.
Демьян шевелит рукой типа он мне помахал, и я иду к машине.
*ППС – патрульно-постовая служба
***
Сижу в своем «Майбахе», ловлю отходняки. Сам не звоню, жду. Если бы я снимался в дешевом сериале, то привалился бы к капоту, закурил, посмотрел по сторонам и прохрипел в трубку: «Шеф, я это сделал!»
Но я не в кино, и я не курю. Поэтому сижу на водительском сиденье, положив локти на руль, и просто жду.
Он звонит сам.
— Тимур, ты в порядке? Мои ребята сказали, ты в спасатели записался.
В голосе насмешка, но я так устал, что мне похер.
— Просто не хотелось, чтобы пострадали люди.
— Ладно. Товар оставь себе, остальное как договаривались.
Он собирается отбиться, и я окликаю:
— Шерхан!
— Да? — звучит настороженно, поэтому тороплюсь:
— У меня просьба. Личная. Демьян Морозов.
— Это тот мент, что вечно под ногами путается? — недовольно морщится. Продолжаю уклончиво:
— Можно ему должность какую-то, чтобы ему майора дали? Тогда и под ногами путаться не будет, опер же…
— И чем он тебе так дорог?.. Постой, ты ведь Демьянович, да?
— Демьянович. И это… личное.
— Я подумаю, что можно сделать, — и отключается. А я облегченно выдыхаю.
Если Шерхан сказал, что подумает, это значит в самое ближайшее время Демьян получит теплое место в кабинете, и у меня не будет болеть голова за его задницу.
Прикидываю, кому можно толкнуть стволы. Хороший бизнес, но скользкий, пусть Шерхан сам об него зубы ломает. Завожу двигатель и выруливаю на проспект.
Здание все еще полыхает, пожарные суетятся, а я хочу снять пропитавшуюся дымом одежду, смыть с себя запах гари. И еще хочу Нику.
Резко притормаживаю и сворачиваю к супермаркету. Девочки любят конфеты, по крайней мере, я так всегда считал. Опускаю руку в карман и нащупываю ключ от кабинета Саркиса. Больше никто не посмеет пускать слюни на мое.
Выбрасываю ключ в ближайший контейнер для мусора, покупаю несколько разных красивых коробочек с конфетами и гоню «Майбах» по ночному городу.
