ли ты, когда писал доносы, что у тебя может отсохнуть рука, или что ее могут
отрубить? Нет, уверен, что не думал. Ты думал – пусть отсохнет чья-нибудь, но
не моя. Мои, мол, руки принадлежат вечности и ради этого можно
пожертвовать сотнями чужих рук! Ты скажешь, что это пафос, патетика, что ты
этого не любишь! И я не люблю, друг ты мой ситный. Не люблю. Поэтому
ближе, что называется, к конечностям.
Благонравов провел пальцем по лезвию топора. Затем по шпильмановской
тыльной стороне ладони. Морщинистая кожа с едва проступающими
желтоватыми пятнами – знаками надвигающейся старости.
– У меня точно такие же, – Благонравов вздохнул. – Жена все говорит, чтобы я
их мазал какой-то импортной мазью. А! Мажь, не мажь – все одно на сухой лес
выглядишь…
– Пятна пятнами, а пальцы у него что надо. Прекрасные пальцы… А что он
сегодня ими вытворял… ну нет слов, что вытворял. Смотришь на них и
думаешь. «Ну не может быть, чтобы вот эти прекрасные пальцы могли доносы
писать. Стаккато извлекать– пожалуйста, но доносы… Ну не верю! Хоть убей,
не верю.
– Да брось ты, – толкнул в руку Благонравова чей-то голос. – Он писал. Он, и
бумажки ты эти видел. Его почерк? Его. Так что тут думать! Секи и делу конец!
– Не могу. Не могу. Не верю. Не могли такие пальцы доносы писать. Не могли.
Это все «зверь» подстроил. Себя выгораживал. Не верю! – возразил
Благонравов и положил топор к себе на колени.
– А я говорю, руби! Руби, дурак. Секи, олух! Зуб за зуб! Палец за палец! Руби!
– Нет! – крикнул в ответ Т.А.Благонравов.
Шпильман зашевелился.
– А я говорю, руби суку! – гаркнул голос.
– Нет! – затопал ногами Благонравов и со всей отмаши рубанул топором себя по
пальцам. – Нет!
Топор с грохотом упал на паркет. Благонравову показалось, что и от его крика
и от топорного грохота закачался, грозя обрушиться, крепкий охотничий домик.
Но дом выстоял. Вскоре в нем захлопали двери, затопали ноги, запричитали
женские голоса…
Карета скорой помощи увезла Тимура Александровича Благонравова в
травматологическое отделение первой городской больницы.
Дежурный хирург щелкнул ножницами, и благонравовские пальцы с
противным грохотом упали в металлическую коробку…
Дом N56, мирно маячивший на перекрестке Первого Коммунистического
тупика и Второго Национального спуска, ничем существенным не отличался от
таких же бетонных мастодонтов, коих было без меры натыкано в одном
крупном индустриальном центре. Бетон, стекло, подвал, а в нем котельная (в
которой и развернутся основные события этого повествования). Котельная дома
N56 была небольшой, подслеповатой, с множеством всевозможных задвижек,
вентилей, краников комнатенкой. Сколоченный из винных ящиков обеденный
стол и пара наспех сбитых табуретов. По утрам в подвальный полумрак
спускалась бригада слесарей: хмурых с помятыми лицами ребят
неопределенного возраста. Часов до одиннадцати они еще чего-то крутили,
чинили, гремели ключами и кувалдами, после пили плодово-ягодную
«бормотуху», сквернословили и дрались. Когда величина пролитой
пролетарской крови достигала количества выпитых стаканов, у оцинкованной
подвальной двери с жутким воем тормозил милицейский «ГАЗик». Из него на
цементные плиты двора выскакивал молодой слегка одутловатый районный
участковый Макарыч. И. угрожающе размахивая табельным пистолетом, по-
свойски приводил распоясавшуюся слесарню к порядку.
– Что, синюшники, давно в «хате» не были? – кричал участковый, грузя
