Но в груди всё сжимается, и я не могу понять, почему тогда не еду загород, и не забываюсь в её объятиях, чтобы окончательно вытравить прошлое из своей памяти?
Почему я здесь, как жалкий сталкер, слежу за женщиной, от которой сам добровольно отказался четыре года назад?
Ева садится в машину и уезжает, а я остаюсь на месте, глядя ей вслед.
5. Глава 5.
Марк.
Машина Евы исчезает за поворотом, а я ещё долго сижу в темноте, уставившись в пустое место на дороге. Руки сжимают руль до боли в пальцах. И это болезненное ощущение, физическое и понятное, позволяет мне хоть на мгновение прийти в себя.
— Чёрт, — цежу сквозь зубы, делая глубокий вдох, чтобы успокоить бешеный ритм сердца.
Что со мной происходит? Я — человек, который привык держать всё под контролем: бизнес, эмоции, людей. Но сейчас… Я не могу совладать даже с собой. Я не просто растерян, я зол на себя. За эту нелепую слабость, за глупое, детское ожидание того, что Ева заметит меня, повернётся, подойдёт. Чего я хотел? Что она кинется мне на шею после того, как я сам поставил точку четыре года назад?
Фиктивный брак — тогда это казалось логичным решением. Я хотел помочь ей, защитить от отца-тирана, дать возможность стать свободной, независимой, успешной. Мои задачи брак тоже закрывал на отлично. Всё именно так и получилось. Разве нет? Она успешный мастер, известна в высших кругах, её рекомендуют как лучшую. Я гордился бы ею… если бы это была другая женщина. Если бы я не чувствовал внутри этот дурацкий собственнический протест, осознавая, что её жизнь теперь проходит без меня.
Пытаюсь отвлечься, достаю телефон, вижу несколько пропущенных звонков от Ирины. Она, вероятно, ждёт дома, готовит ужин, накрывает стол, идеально сервирует всё до мелочей. Ирина — это про стабильность. Это про будущее, спокойное и предсказуемое. Именно такое, какое я сам себе выбрал.
Почему же сейчас всё это кажется таким… пресным?
Набираю её номер.
— Любимый, — её голос нежный, мягкий, почти убаюкивающий. — Ты едешь? Я жду.
— Я задержусь, — отвечаю резко и тут же смягчаю тон. — В офисе срочные дела.
Она молчит пару секунд, и я почти физически ощущаю её разочарование.
— Хорошо, Марк, — отвечает она чуть холоднее, чем обычно. — Только не задерживайся сильно, завтра важный день.
— Конечно, — киваю в пустоту. — До завтра.
Отключаюсь и снова уставляюсь в темноту. Пустота внутри не уходит, а только растёт. Мысли возвращаются к Еве. Почему она так быстро спрятала эту фотографию? Что она не хочет мне показывать? Неужели она и правда замужем, счастлива с другим мужчиной? Мысль бьёт, как электрический разряд, заставляя челюсти сжаться.
Вспоминаю, как холодно отталкивал все попытки узнать хоть что-то о ней после развода. Даже от Антона не позволял себе принимать информацию, хотя он намекал, что она приходила, искала встречи со мной после того крушения самолёта. Я не хотел слушать,отрезал так отрезал. Точка!
Теперь же мысли крутятся в голове, как вихрь. Я знаю, что должен уехать, но не могу. И не хочу. Тянет обратно к ней, тянет хотя бы понять, как она живёт без меня, счастлива ли, смеётся ли с кем-то другим…
«Остановись!» — рычу я вслух, раздражённый собственной беспомощностью.
Завожу двигатель и резко давлю на педаль газа, выезжая из тени на дорогу, словно бегу от самого себя. От того, кем никогда не хотел становиться — слабым, нерешительным мужчиной, который цепляется за прошлое.
