— Это будет пиз… ой, — Савелий закрывает рот.
В тишине все бледнеют и краснеют, единственный человек, который остается спокоен, это Яков Тамирович.
— На самом деле, вовсе нет. Если мальчик действительно окажется вашим сыном, то разумнее всего было бы официально его признать. Найти мать. В ваших интересах, чтобы она была некой аморальной личностью: бедствовала или употребляла. В идеале — чтобы он был из детдома. Тогда вы забираете мальчика и даете ему самое лучшее. Вырываете из системы, так сказать.
Чем дольше он говорит, тем сильнее я охуеваю…
— Не хотел бы я быть вашим врагом, Яков Тамирович. Вы страшный человек.
— Приму за комплимент, — благодушно кланяется.
— Так, — бью ладонью по столу. — Всем работать. Усиленно ищем пацана, после чего делаем пресс-релиз, где рассказываем в общих чертах, что произошло. А до тех пор контактов с прессой избегать, на все вопросы отвечать, что не владеете информацией. Если что-то просочится в прессу — уничтожу.
Все испуганно кивают. Но пусть лучше так, чем сольют инфу по мне первому подвернувшемуся источнику.
День дорабатываю в напряжении, впрочем, как и предыдущий. Ночью я вообще не спал. Вертелся, ерзал в кровати.
Дошло до того, что я начал вспоминать всех своих любовниц. По молодости я знатно куролесил, что уж тут. Молодой, дурной, кровь горячая, чего только не творил.
Моя семья богата и влиятельна. Было бы глупо смолчать о беременности и о ребенке. Как минимум я бы обеспечил достойное содержание.
Так что в какой-то момент я решаю, что мальчишка не может быть моим сыном. Скорее всего, просто залетный пацан, который решил пропиариться на мне, или засланный казачок.
Дорогу домой плохо помню, потому что все это время работал с заднего сидения. Из головы не выходит пацан, который за пару минут вывернул мою жизнь наизнанку.
— Иван Геннадьевич, тут Афромеев.
Выглядываю в окно и вижу тачку Вити, спешно выхожу.
Афромеев работает на меня уже больше десяти лет. Вернее его я пока что еще не встретил никого.
— Витя, — пожимаю ему руку. — Есть новости?
— Есть, Иван Геннадьевич, — подходит в машине и тянет за ручку двери. — Для тебя подарок.
В темноте вечера не сразу понимаю, что вижу. Вернее, кого…
На заднем сиденье полулежит пацан. Тот самый… Связанный. С заклеенным ртом.
Какого мать его хрена?!
7. Глава 7
Мэр
— Витя, скажи, ты долбоеб? — перевожу взгляд на Афромеева.
— Ты же сказал найти сосунка. Вот он, — демонстративно показывает рукой.
Закрываю ладонью глаза.
— Блять, мне интересно, может быть еще хуже? — задаю вопрос в никуда, потому что знать ответ не хочу.
Убираю руку и смотрю на Витю. У меня и правда возникли сомнения в его адекватности. Первая осечка, но, блять, какая!
С грохотом захлопываю дверь машины и уволакиваю Афромеева в сторону.
— Сто двадцать шестая статья УК РФ, от пяти до пятнадцати. Ты дебил, Афромеев! Я попросил его найти. Только найти, блять! — рявкаю на мужика. — А ты его приволок! Несовершеннолетнего! Связанного! В мой дом! В тот момент, когда я баллотируюсь в мэры! Скажи, что хочешь моей смерти, потому что я нихера не понимаю, что ты творишь! Мы ж не в девяностых!
До Вити доходит. Медленно, но доходит.
— Уволю нахрен!
Возвращаюсь обратно к машине, снова дергаю ручку на себя, заглядываю внутрь.
Пацан перепуганный, вздрагивает.
— Да подожди ты! — говорю в сердцах и дергаю скотч со рта.
Тот отлипает херово, мальчишка вскрикивает.
