Мартин отмахнулся от надоедливой птицы. А вот лошадь попятилась, натягивая повод.
В этот момент что-то щелкнуло буквально у его носа, и на снег плавно опустился бумажный листок.
Гнедая снова потянула повод.
— Да стой ты.
Март щелкнул пальцами, зажигая магический светлячок, и поднял послание.
Писал Приуз: «Что там произошло? Гилберт сообщил, что в городе появился выпитень».
Мартин мысленно выругался: ох уж этот Поллоу — ни дня без доноса.
Достал из внутреннего кармана плаща самописное перо и, прислонив листок к седлу вновь испуганно дернувшейся лошади, наскоро написал ответ: «Выясняю. Будет информация — дам знать».
«Не стой над душой», — он писать не стал, но рассчитывал, что белый прочтет посыл между строк.
Отправил послание, убрал пишущие принадлежности, и… вдруг резко сорвавшаяся с облюбованной ветви ворона, громко хлопая крыльями, кинулась прямо на него.
Март пригнулся, пряча лицо в сгибе локтя, но птица и не думала нападать — задев капюшон, пронеслась мимо.
И если это снова не был дурной знак, то…
Он не успел ни додумать мысль, ни накрыться щитом. Не хватило буквально доли секунды — уже вскинул руку, чтобы выпустить магию, как вылетевшая откуда ни возьмись из-за деревьев стрела прошила его кисть прямо посередине ладони.
А в следующее мгновение тишина леса взорвалась тысячей звуков: конским ржанием, громкими голосами, хрустом снега и ломаемых веток, «пением» летящих стрел, с жужжанием разрезающих воздух.
Март рванулся на землю, на ходу пытаясь выпустить щит, но магия словно заблокировалась. Нет, она точно никуда не делась, а наполовину заполненный резерв отзывался внутри знакомым теплом, но ничего не получалось.
Вторая стрела вонзилась в бедро.
Лошадь встала на дыбы, отчаянно заржав от страха и боли (видимо, стрелы достали и ее), и куда-то понеслась.
Куда — он уже не видел. Скатился в канаву, уходя с линии огня.
— Где он?! Брать живым! — раздался чей-то зычный голос.
И то, что те, кто так ловко прятался в лесу, найдут его в считанные минуты, не оставляло сомнений.
То же, что их ауры до сих пор были незаметны, говорило лишь об одном — нападавшие использовали запретные руны.
Чертовы стрелы!
Свалившись в глубокий сугроб, Мартин с силой выдернул стрелу из ноги здоровой рукой. Узкий наконечник вырвался с мясом, и от боли на мгновение потемнело в глазах.
Отшвырнув окровавленную стрелу в сторону, он попытался вытащить вторую, все еще торчащую из ладони: наконечник — с одной стороны, оперение — с другой. В темноте не было видно, но Март даже не сомневался: древко наверняка тоже украшали руны, мешающие ему применить магию.
Голоса приближались, над головой мелькали отблески света, и это явно были не факелы — магические светлячки.
Маги. На него напали маги. Много магов. И у них была древняя книга.
Хуже не придумаешь…
Мартин отчаянно пытался выдернуть из ладони стрелу, но ничего не получалось. Прошитая насквозь кисть оказалась ровно посередине длинного древка, которое упорно отказывалось ломаться. Протолкнуть, держа руку на весу, тоже не получалось.
Он не успевал, катастрофически, фатально не успевал.
Поэтому, когда чужой светлячок подлетел совсем близко, возвещая, что уже через пару секунд до него доберется и его хозяин, Март сделал единственное, что еще мог успеть: сам начертал на снегу руну — «Сокрытие».
