Чёртов психоаналитик - страница 4

Полумрак просторного кабинета удачно скрывал отблеск отвращения в его глазах, но все же, от греха подальше, он скользнул женщине за спину и приблизился к уху, мочку которого оттянула абсурдно большая серьга с жемчугом:

– Милая, я не играю в игры, – прохрипел он, мягко сжав её горло. Она запрокинула голову на его плечо, ловя взгляд, и расплылась в улыбке, – почти детской, без капли похоти:

– Вы хотели знать про журналистку? Это было так давно, я едва помню её лицо. Но она была так навязчива, задавала неудобные вопросы.

– Что она спрашивала?

– О корпорации.

– Какой?

– Вы должны знать. Они…

Она не договорила. Голос оборвался на полуслове, сбившись влажным хрипом. По необъяснимой причине, Волков почувствовал угрозу в последнюю секунду – слишком поздно. Тело обмякло в его руках, и он с ужасом заметил в её груди, прямо между ребер, рукоять ножа-бабочки.

– Какого черта? – прорычал он, отбросив тело, и вгляделся в темноту. Стены сжимались, сильнее и сильнее. Книжные шкафы, десяток картин в золотых рамах, вензеля и узоры на обоях – все это расплывалось грязными пятнами от искреннего удивления. Настолько сильно увиденное впечатлило его.

Девчонка. Захохотала, всего в нескольких шагах, прямо глядя на него, да так, что внутри все похолодело даже у такого, как он. Голова её, будто со сломанного позвоночника, соскользнула вбок. Она смотрела издевательски, как кошка, которая назло сбросила со стола вазу, и все смеялась-смеялась почти в истерике.

Рванув к девчонке, он схватил её за воротник и прижал к стене:

– Ты что творишь? Больная или бесстрашная?

– Павел Сергеевич, не ругайтесь, – прошептала блондинка, – я знаю, кто вы. А вы? Знаете, что со мной? – голос прозвучал по-новому. Утробный, грубый, как из-под толщи воды.

Мужчина заглянул ей в глаза и едва не провалился в этой непроглядной пропасти мрака. Все встало на свои места.

– Твою мать, ты одержимая?

– Как и ты-ы-ы…

Девочка разгадала свою тайну.

«Для жертвы одна ошибка сродни смерти.

Неверный шаг, и ты проиграл.»

– Отправьте на экспертизу. Это все, что у нас есть.

Все это уже осточертело. Четвертое убийство за два месяца, и каждый раз место преступления стерильно настолько, что не найти и одной жалкой пылинки. Орудовал настоящий психопат-чистюля, а у них не было хотя бы какой-то зацепки.

В этот раз удача улыбнулась – едва сверкнула зубами. Скол на стекле, защищавшем репродукцию Рембрандта. Маленький осколок, на котором – если очень повезет – может оказаться ДНК или даже кровь. О, как это было бы замечтательно.

– Евгений Давидович, есть еще кое-что, – окликнул детектива один из полицейских, – на жертве только одна серьга. И второй нигде нет.

– Убийца клептоман? Вор бы забрал обе, – какой смысл в одной.

– Может, как трофей?

– На знакомого нам героя мало похоже. Психологический портрет составлен?

– Наши эксперты не справляются. Слишком мало данных.

Мужчина еще раз взглянул на бумаги с заключением. Жертва – Валентина Михалкова, тридцать два года, глава холдинга компании отца. Последний раз видели на светском вечере в честь десятилетия фирмы. Ушла незаметно для всех, найдена уборщицей в своем кабинете с утра мертвой. Ножевое ранение в грудь, – довольно жестоко, – так убийца прежде не поступал. На записи с камеры коридора только она, заходящая в кабинет. Ни следа взлома или монтажа. Никого не было – вот и всё.

Казалось, разрешить такое дело невозможно. На этого маньяка нет даже психологического портрета, – такого на его памяти вообще никогда не было. Но Бергман не привык сдаваться. И у него есть один знакомый, который справится с подобной задачей.