Цвета внутри - страница 3

Он подошел к окну. Мокрый город, как зеркало, отражал его уныние. Ему вдруг захотелось что-то изменить. Импульсивно он сорвал простыню с мольберта, схватил карандаш и яростно начал чертить на холсте, выплескивая накопившуюся тоску в хаотичные линии. Его не волновало, что получится. Важно было вырвать этот клубок негатива, выпустить его наружу. Рука двигалась сама, освобождая его от гнета мыслей.

Когда он, наконец, остановился, на холсте зияла абстрактная мешанина из переплетающихся линий. Хаос. Но в этом хаосе чувствовалась какая-то скрытая энергия, как предвестник бури.

Резко надев куртку, он выбежал из квартиры. Мокрый ветер хлестал по лицу, возвращая к реальности. Он шел, не зная куда, пока не оказался перед цветочным магазином. Яркие букеты светились сквозь запотевшее стекло, словно маяки надежды. Без раздумий он вошел и купил хризантемы – белые и желтые, как осколки солнца.

Выйдя на улицу, он вдруг осознал, что не знает, что делать с цветами. Кому их дарить? И тут в голове вспыхнула мысль – себе. Ему. Он сам нуждался в чем-то светлом, в напоминании о красоте мира, существующей вне его унылого настроения.

Он нашел скамейку в парке под облетевшим кленом и сел, держа букет в руках. Сумрачный пейзаж больше не казался таким угнетающим. Он смотрел на хризантемы, вдыхал их терпкий аромат и чувствовал, как внутри что-то меняется. Не кардинально, не сразу, но что-то важное. Он больше не чувствовал себя беспомощным.

Он оставил цветы на скамейке, зная, что кто-то другой тоже сможет ощутить их красоту. Это был его маленький бунт против серости, его личная революция. И он возвращался домой с другим ощущением. Не победитель, но и не проигравший. Просто человек, сделавший выбор. Человек, решивший жить дальше.

Он смотрел, как отдаляется от скамейки, словно отпускает что-то важное. “Что это было? Глупость? Показуха?” – мелькнула мысль. Но в ответ поднималось другое чувство – облегчение. Не триумфа, не восторга, а именно облегчения. Как будто он вернул миру долг, маленький, но искренний. И этот долг, оказывается, тяготил его гораздо больше, чем он думал. Он шел домой, чувствуя себя немного легче, немного свободнее. И это было все, что сейчас имело значение.

Болезнь

Дождь стучит, и в тишине

Болезнь как шанс открылась мне.

Врач твердит: “Лекарства пейте…”

Но я хочу себя найти.

Вдохну свободу, день начну,

Себя из прошлого верну.

Не в клиниках, не в докторах,

А в тишине, в своих мирах.

Оливер лежал в полумраке своей спальни, слушая, как дождь барабанит по стеклу. Он болен. "Это болезнь?" – мелькнуло в голове. Или это очередной приступ, вызванный бесконечной чередой анализов, лекарств, уколов, от которых становилось только хуже? В последнее время врачи советовали одно, а тело – совсем другое. Жизнь не сахар, но именно сейчас эта мысль прозвучала не как привычное брюзжание, а как горькая правда. А его подсознание, как всегда, готово было подыграть, лишь бы уйти от неприятной реальности. Сыграть роль, выжать слезу, снова заболеть… Невроз? Возможно, но даже если так, что-то подсказывало, что проблема не только в таблетках, прописанных врачом, а в чём-то другом.

Он прислушался к себе. Врач прописал покой, но Оливер чувствовал, как его тело больше всего жаждет… не покоя. Оно жаждало тишины, чтобы, наконец, перестать переваривать ту пищу, которой его кормили – и физически, и морально. "Доктор сказал…", "Нужно сделать…", "Попробуйте это…", – всплывали в памяти слова, которые уже не вызывали доверия. Это было как путешествие, в которое его тащили против воли. Куда занесло на этот раз? В очередную клинику, в бесконечные кабинеты, в очередной рецепт? Или это, наконец, возможность остановиться?